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    睡吧，他对自己说。睡过去就好了，睡着了就什么都不用想了。

    可是睡不着。

    他翻了个身，面朝天花板，眼睛瞪得溜圆。炭火的光映在天花板上，一明一暗的，像是什么东西在呼吸。他数羊，数到一千三百多只，脑子反而更清醒了。他又数心跳，咚咚咚咚的，快得像擂鼓，怎么都慢不下来。

    梁作斌闭上眼睛，使劲闭，闭得眼角都皱出了纹路。他用拳头捶自己的脑袋，咚咚咚的，捶了三下，还是没用。

    那些字又来了。

    “汉奸！狗汉奸！”

    “梁作斌不得好死！”

    “他祖宗十八代的脸都让他丢尽了！”

    梁作斌猛地睁开眼睛，眼眶通红，像只受伤的野兽。他大口大口地喘着气，胸膛剧烈地起伏着，汗水从额头上滚下来，滑进眼角，蜇得生疼。

    他侧过身，蜷缩起来，把膝盖抱在胸前，像只虾米一样弓着背。这个姿势让他觉得安全了一点，像是回到了很多年前，回到了那个还不知道什么叫“汉奸”的年纪。

    意识开始模糊了。

    像是有只手，轻轻地抚摸着他的额头，一下，两下，三下，温柔得像小时候娘亲的手。梁作斌的呼吸慢慢平稳下来，眉头渐渐舒展开，嘴角甚至微微翘起了一点。

    他在坠入梦境。

    先是黑暗，浓稠的、化不开的黑暗。然后黑暗中裂开了一道缝，透进来一束光，光里裹着雪，裹着风，裹着一股透骨的寒意。

    是北平。

    冬天的北平，冷得不像话。

    梁作斌站在城墙根底下，脚上穿着一双破布鞋，鞋头开了两个窟窿，十个脚趾头露在外面六个，冻得跟紫茄子似的，又紫又肿，脚趾甲都发黑了。他身上穿着件单褂子，灰不溜秋的，分不清原本是什么颜色，褂子上全是窟窿，大的窟窿能塞进一个拳头，小的窟窿密密麻麻的，像是被虫子咬过。风从那些窟窿里钻进去，像是无数把小刀子，一刀一刀地割他的肉。

    他才十来岁，瘦得像根竹竿，脸上没有二两肉，颧骨高高地突出来，眼窝深深地陷下去，只有一双眼睛还是亮的，亮得像是两团火。

    梁作斌蹲在城墙根底下，两只手交叉着插在袖筒里，缩着脖子，把整个人缩成最小的一团，想留住身体里最后一点热气。可那点热气像是抓不住的泥鳅，怎么都留不住，一点一点地从他的毛孔里溜走了。

    他已经两天没吃东西了。

    爹死了，娘也死了，都死了。他亲眼看着他爹被人抬回来，一块门板上，身上盖着一张破席子，席子底下伸出一只青紫色的手，指甲缝里全是泥。他娘扑上去哭，哭得背过气去，后来也不行了，大夫说是急火攻心，其实梁作斌知道，他娘是被穷死的，被苦死的，被这个吃人的世道活活逼死的。

    他没有哭。

    从爹娘死后，他就没哭过。他觉得自己应该是哭了，可脸上是干的，眼睛也是干的，好像他身体里的水分也随着爹娘一起走了，连一滴眼泪都挤不出来。

    他就蹲在城墙根底下，蹲了一天，又蹲了一天。旁边的乞丐老刘头给了他半块窝头，硬得像石头，他啃了，啃得牙床子都磨破了。老刘头跟他说，小子，你跟我干吧，去前门大街要饭，一天也能要个三瓜两枣的。他没应。老刘头又说，要不你去东安市场给人扛包，你虽然瘦，但长开了就能长力气。他还是没应。

    他心里头有个声音在说：不能要饭，不能扛包，梁家的人不能干那个。

    可梁家的人现在连个住的地方都没有了。他爹留下的那间屋子，被房东收了回去，连带着他爹留下的一口破箱子，箱子里有一件棉袄，一双新布鞋，还有一把锈了的剃头刀。房东把那把剃头刀扔了出来，说这破玩意儿不值一文。梁作斌把那把刀捡起来，揣在怀里，没吭声。

    那是他爹留下的唯一的东西。

    梁作斌蹲在城墙根底下，风从城墙那头翻过来，呜呜地响，像是有狼在叫。他抬头看了一眼天，天灰蒙蒙的，看不到太阳，也看不到云，就是一片死气沉沉的灰，压在头顶上，压得人喘不过气来。

    他的意识开始模糊了，不是要睡着的那种模糊，而是身体在告诉他，你再不吃东西，你就跟你爹娘一样了。他知道自己快要死了，可他心里头反而平静了，平静得像一潭死水。死就死吧，死了就能见到爹娘了，说不定还能见着爷爷，爷爷当年可是八里桥的英雄，打洋鬼子的时候一条胳膊被炮仗炸飞了，眉头都没皱一下。

    梁作斌闭上了眼睛。

    就在这个时候，他听到了脚步声。

    不是普通人的脚步声。普通人的脚步声是散的，是乱的，可这个脚步声是整的，是稳的，每一步的距离都一样，每一步的轻重都一样，像是用尺子量过的。梁作斌学过两年把式，虽然学得不精，但耳朵是练过的，他一听就知道，来的是个练家子，而且功夫不低。

    他