睁开眼睛，逆着光看到一个高大的身影，一步一步地走过来。

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    那人穿着一件黑布棉袍，外面套着一件灰鼠皮的坎肩，头上戴着一顶瓜皮帽，帽檐下面是一张方方正正的脸，浓眉大眼，鼻梁高挺，下巴上留着一把山羊胡子，胡须修剪得整整齐齐。他的步子迈得不大，但每一步都踏得很实，好像脚底下不是坑坑洼洼的泥地，而是铺了红毯的大堂。

    梁作斌认出这个人来了。

    鹰爪王陈师傅，陈远山。整个北平城谁不知道这个名字？前门大街说书的张瞎子，三天两头就要说一回陈师傅的故事——什么单掌劈石，什么空手夺白刃，什么一脚踢翻了东交民巷的三个洋人大兵。梁作斌没见过陈师傅出手，但他见过陈师傅练功，每天早上天不亮，陈师傅就在城墙根这块空地上练鹰爪功，那双手简直不像是人手，抓石头像抓豆腐，一爪下去，青砖上就是一个窟窿。

    梁作斌蹲在城墙根底下，看着陈师傅走近，看着他手里提着一把油纸伞，伞尖上还挂着一个小包袱。陈师傅刚练完功，额头上还有一层薄汗，呼吸却平稳得很，像是刚才那一套拳脚不过是他打了个哈欠。

    陈师傅走到梁作斌跟前的时候，脚步顿了一下。

    就那么一顿。

    只是一个呼吸的停顿，连半秒钟都不到，可梁作斌感觉到了。他感觉到那个高大的身影在他面前停住了，感觉到有一道目光落在自己头顶上，那道目光是热的，像冬天的炭火盆，不灼人，却让人想要靠近。

    梁作斌抬起头来。

    这是陈师傅第一次正眼看他。他也第一次正眼看到了陈师傅的脸。那张脸不笑的时候看着有点凶，浓眉下一双眼睛深不见底，像是两口古井。可就是这双看起来有点凶的眼睛，在看清楚梁作斌的样子之后，忽然就变了。

    那种变化很难形容。像是春天的风吹过结了冰的河面，冰面上裂开了一道缝，透出底下流动的水。

    梁作斌看到那双眼睛里的那一刻，喉咙里像是有什么东西突然碎掉了。

    他哭了。

    没有声音的那种哭。眼泪像是决了堤的洪水一样涌出来，从那双干涸了好多天的眼眶里汹涌而出，顺着颧骨往下淌，淌过那些棱角分明的骨头，淌过干裂的嘴唇，滴在地上，一滴，两滴，三滴，在尘土里砸出小小的坑。

    他的嘴唇在抖，下巴在抖，整个人都在抖，像是秋风里最后一片叶子。

    陈师傅蹲了下来。

    陈师傅蹲下来的动作不快不慢，膝盖弯下去的角度恰到好处，像是这个动作他已经做过无数次。他把油纸伞靠在墙根上，把小包袱放在地上，然后伸出两只手，轻轻地按在梁作斌的肩膀上。

    那两只手大得出奇，骨节突出，青筋虬结，指甲修剪得很短，指腹上全是厚厚的茧子。可就是这么一双看起来像是铁打的手，落在梁作斌肩上的时候，轻得像一片羽毛。

    “孩子，”陈师傅的声音不高不低，沉稳得像钟声，带着一种让人听了就觉得踏实的质感，“你爹妈呢？”

    梁作斌张了张嘴，想说，可喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。他的眼泪流得更凶了，整个人抖得像是筛糠。

    陈师傅没有催他，就那么蹲着，两只手轻轻按在他肩上，等着。

    过了好一会儿，梁作斌终于从那堵住的喉咙里挤出了三个字。声音小得像蚊子叫，沙哑得几乎听不清，可每一个字都像是用尽了全身的力气。

    “都……死了。”

    陈师傅的眼睛暗了一下，像是古井上蒙了一层雾。他的手指微微收紧了一下，又很快松开了，生怕捏疼了这个瘦得像纸片一样的孩子。

    “没别的亲人了？”陈师傅的声音放得更轻了，像是在跟一只受了惊的猫说话。

    梁作斌使劲摇了摇头，摇得眼泪四散飞溅。

    “没了，”他说，这次声音大了那么一点点，可还是沙哑得不像话，“都死了。”

    他说“都”这个字的时候，把嘴唇咬得发白。爹，娘，爷爷，奶奶，大伯，三叔……一个接一个地走了，像是被一只看不见的手，一个一个地从他身边拿走了。他今年才十一岁，可他已经参加了七场葬礼。

    陈师傅沉默了一会儿。

    在沉默的那几秒钟里，风从城墙那头翻过来，呜呜地响，吹起了陈师傅棉袍的下摆，露出了里面一双千层底的布鞋，鞋面上沾着泥。梁作斌抽泣着，鼻涕眼泪糊了一脸，狼狈得不像话。

    陈师傅伸手从怀里掏出一块帕子，是那种老式的白棉布帕子，叠得方方正正的，边角都洗得发白了，但干干净净的，还带着一股淡淡的皂角味。他把帕子递到梁作斌面前，梁作斌没接，他就自己动手，轻轻地在梁作斌脸上擦了起来。

    梁作斌愣住了。

    他已经很久很久没有被人这样对待过了。自从爹娘死后