脸。但那张空白的脸上，嘴角微微上扬了一个极小的角度——那不是一个表情，那是所有表情的源头，是所有喜怒哀乐的起点，是“情感”这个东西在诞生之前的那一刹那，那种纯粹的、没有方向的、像种子一样的可能性。

    “去吧，”那个人说，第三只眼缓缓闭上了，“它在等你们。不是在‘现在’等你们，而是在所有的时间之外，在一个没有过去、没有现在、没有未来的地方。那个地方不在任何地图上，但你们知道怎么去。你们一直都知道。”

    云散开了。

    不是碎裂，不是融化，而是像雾一样，慢慢地、温柔地散开了。徐明和林小雨从云上落下来，不是坠落，而是一种缓缓的、像被什么东西托着下降的感觉。他们的脚接触到地面的时候，云已经彻底散了，夜空中只剩下一轮月亮和满天的星星，还有远处那片光——那片颜色说不清道不明的、那个存在所在的地方的光。

    他们站在一片草地上。草地很软，露水打湿了鞋面。周围是一片空旷的平原，没有树木，没有山丘，只有一眼望不到头的、被月光照亮的草。风又吹了起来，带着草叶的清香和远处河流的水汽。

    徐明从怀里掏出八卦录，翻开第一页。那行“去找‘现在’的眼”的字迹已经暗了下去，和之前的几行字一样，安静地躺在纸面上，像是一串完成了使命的脚印。他在这行字下面写了一行新的：

    “去找那个存在。”

    八卦录的封面从明亮的金色变成了一种深邃的、近乎黑色的紫，像是把整片夜空浓缩成了一本书的封面。封面上没有图案，没有字，只有一种颜色，一种包含了所有颜色但又超越了所有颜色的颜色。那是那个存在的颜色。不是它发出来的光，不是它反射的光，而是它本身——如果“它本身”有颜色的话。

    林小雨从袖子里掏出沈昼送给她的那块灰色的石头，握在掌心里。石头还是温热的，像是刚从太阳底下捡起来。她把石头贴在额头上，闭上眼睛，感觉着石头里面那些在所有可能性里同时存在的自己——那个在长安城东的早市上吃烤红薯的自己，那个在八卦峰的竹林里哭到天黑的自己，那个在镜中世界的星海里漂浮的自己，那个在千机阁的大厅里鞠躬向殷落尘道别的自己，所有的时间线，所有的可能性，所有的林小雨，都在这块石头里，安静地、平等地、同时地存在着。

    她睁开眼睛，把石头收好，看着徐明。

    “你说，那个存在长什么样？”

    徐明想了想。他想到了井底那面巨大的镜子，想到了镜子里那个没有秘密的自己，想到了那个倒影走出镜面、走进另一条路时的背影。那个背影不高大，不渺小，不特别，就是一个人该有的样子。

    “也许，”他说，“它长得和我们一样。不是像我们，而是它就是‘我们’这个概念本身。不是徐明和林小雨，不是任何具体的人，而是所有‘人’的共性的、最底层的、剥掉了所有区别之后剩下的那个东西——那个会看、会听、会感觉、会思考、会爱、会怕的东西。那就是它。”

    林小雨把八卦录合上，塞回怀里。她把手伸给徐明，徐明握住了。两个人的手都很凉，但握在一起的时候，凉意变成了温暖，像是两块冰放在一起，反而不会融化得更快，而是会互相撑着，一起慢慢地、坚定地，变成水，变成汽，变成云，变成雨，变成河流，变成大海，变成最初的那一滴水。

    “走吧。”他们说。

    不是徐明说的，不是林小雨说的，而是他们同时说的。两个声音重叠在一起，像是一面镜子里的影像和镜子外的人同时开口，分不清哪个是原声，哪个是回声。

    他们朝那片光走去。

    草地上的露水在月光下闪着银白色的光，每一步踩下去，都会溅起一小片亮晶晶的水珠，像是一路走来的脚印都变成了星星。风在他们身后轻轻地推着，不疾不徐，像是一只看不见的手，搭在他们的背上，温柔地、坚定地，送他们向前。

    那片光越来越近了。

    不是距离上的近，而是一种感觉上的近。就像你在浓雾中走了很久，忽然闻到海水的咸味，然后你听到了海浪的声音，然后你看到了海鸥的翅膀，然后你知道了，海就在前面，就在几步之外，就在下一瞬间。那片光的颜色开始在空气中弥漫，不再是远处的一个光点，而是充满了整个视野，天和地的边界模糊了，过去和未来的边界模糊了，我和你、他和她、他们和我们的边界全都模糊了，只剩下一种颜色，一种感觉，一种存在。

    徐明感觉到胸口那个图案开始发烫。不是灼烧，不是刺痛，而是一种温暖的、像被人拥抱一样的烫。那只闭着的眼睛在颤动，不是挣扎着要睁开，而是在点头，像是在说：到了，就是这里，你终于到了。

    林小雨感觉到手里的石头开始跳动，不是石头在跳，而是石头里面那些所有的可能性在跳，所有的林小雨在跳，所有的徐明在跳，所有的白砚秋