这一天，长安城的太阳升起来的时候，徐明和林小雨正站在城东早市的入口。阳光从东边的城墙后面透出来，把整条街染成了金色，卖包子的蒸笼冒着白茫茫的热气，卖菜的阿婆在摆摊，卖糖葫芦的老头扛着草靶子慢悠悠地走过来，一切都和昨天一样，和前天一样，和过去的每一天一样。但林小雨知道不一样，因为今天她的袖子里多了一样东西——一包桂花糕，用油纸包着，扎着红绳，是昨晚在长安城西的点心铺子里排队买的，排了半个时辰，轮到的时候桂花糕只剩最后三块了，她全要了，说不够，又买了四块绿豆糕凑数。

    烤红薯摊前，那个胖妇人正在给炉膛添炭，看到他们，笑着招呼：“来了？红薯刚出炉，蜜薯，给你们留着呢——两个最大的。”她从炉膛里掏出两个红薯，在手里颠了颠，递过来。红薯烫得她两手倒来倒去，但脸上全是笑，露出那两颗金牙，在晨光中闪了一下。林小雨接过红薯，掰开，大的那半给徐明，小的那半自己留着，吹了吹，咬了一口，烫得直咧嘴，但舍不得吐出来，含在嘴里，呼呼地吹气，和昨天一模一样。

    徐明咬了一口红薯，嚼着嚼着，忽然说了一句：“今天进去吗？”林小雨知道他说的是什么——不是去千机阁，不是去七莲会，不是去找任何东西，是去镜中世界，去菜地，去给豆角浇水，去拔萝卜，去喝粥，去见师父，去见殷落尘，去见那个小女孩。

    她点了点头，咽下嘴里的红薯，“今天进去。桂花糕昨天买了，再放就不新鲜了。”

    两人蹲在屋檐下把红薯吃完了，油纸叠好，塞进袖子里，站起来，拍了拍裙子上的灰，穿过早市的人群，穿过卖布的摊位，穿过正在拆遮雨棚的杂货铺，穿过那个算命的瞎子——他今天没出摊，位置上只有几块压着八卦布的石头。他们沿着长安城的主街往北走，出了城门，走上那条通往凌云宗的官道。两旁的槐树在晨风中沙沙作响，阳光从枝叶的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的光影。

    走到八卦峰山脚下的时候，徐明停下了脚步。他抬头看着山顶那块沉默的八卦石，石头在阳光下泛着暗沉的光泽，像一只半闭的眼睛。他想起了第一次来这里的时候，那时候他才十四岁，背着一个比他还大的包袱，站在山脚下，仰着头，看不到山顶，因为山顶在云里。那时候他不知道这座山是什么，不知道八卦石是什么，不知道白砚秋是谁，不知道殷落尘是谁，不知道林小雨是谁，不知道铜镜，不知道八卦录，不知道七莲会，不知道那个存在。

    现在他知道了，但他不觉得知道的比不知道的时候更好，也不觉得更差。只是不同了。知道的多了，不知道的也多了。以为找到答案了，但答案后面还有新的问题，新的问题后面还有更新的问题，像豆角的藤须一样，爬完了一根竹竿，还有更高的地方要爬，永远有更高的地方，永远没有终点。但没有终点这件事，现在对他来说不再是让人焦虑的事了。因为他知道了，爬本身，就是终点。

    林小雨拉了拉他的袖子，“走吧，他们在等。”

    他们爬上了八卦峰的石阶，穿过竹林，穿过那栋歪歪扭扭的木楼，走到八卦石面前。石头在阳光下沉默着，像一块巨大的、沉睡的、不会醒来的石头。但他们知道它不是——它是一扇门，通向星海，通向菜地，通向萝卜和白菜，通向一个永远三岁的小女孩，通向一个等了一百年的人，通向一个把自己献给了镜子的人，通向所有被看见、被记住的瞬间。

    徐明把手掌贴在石头上，石头的温度是温热的，和人的体温差不多。石头裂开了，不是崩塌，不是碎裂，而是像一朵花一样，慢慢地、优雅地，从中间向两边绽开。裂缝里透出了光——那种介于存在与不存在之间的颜色，但他们现在已经不觉得那种颜色奇怪了，因为他们见过了太多次。光里还有一种新的颜色，温暖的、橘黄色的，像长安城夜市上的灯笼，像千机阁大厅里的灯，像镜中世界棚子里的灶火。那是白砚秋点的灯，他在里面，在星海与黑暗之间，在一小块种满了萝卜和白菜的土地旁边，点了一盏灯。灯不大，光也不亮，但它能穿透所有的黑暗，穿越所有的星海，穿过所有的镜子，照到每一个想看到它的人的眼睛里。

    他们走进了光里，光芒吞没了他们的身影，和每一次进入时一模一样。

    星海的光在他们进入的瞬间亮了起来，像是在欢迎他们。那些游动的影子加快了一些速度，从四面八方涌过来，在他们头顶盘旋了一会儿，然后散开，回到了原来的轨道上。菜地里，豆角又长了一大截——藤须已经爬过了竹竿的顶端，没有更高的地方可以爬了，但它没有停下来，尖端翘起来，朝上，朝星海的深处，朝那个没有尽头的地方，继续生长，哪怕那里什么都没有。白砚秋站在豆角架子下面，仰着头，看着那些过顶的藤须，手里拿着几根更长的竹竿，准备给架子再搭一层。

    小女孩蹲在韭菜地旁边，手里拿着一把小铲子，正在挖什么。挖出来的不是韭菜，是一条蚯蚓，粗粗的，红褐色的，在泥土里扭来扭去。她捧起那条蚯蚓，跑到白砚秋面前，仰着头，把蚯蚓举