地下防空洞的入口隐藏在第九区最老旧的一片居民区。

    那是一片被遗忘的角落。

    楼房是六十年代建的，外墙斑驳，爬满了青黑色的霉斑。

    窗户很多都破了，用木板或者塑料袋随便堵着。

    楼下堆满了杂物，破沙发、旧轮胎、生了锈的自行车。

    空气里弥漫着一股说不清的怪味。

    那是垃圾腐烂的味道，是污水沟的味道，是某种更深层的、被城市遗忘的地方才会有的味道。

    很少有人来这里。

    也很少有人离开这里。

    这个防空洞是某个六十年代的防空工程，从冷战时期就被遗留下来了。

    政府早就忘记了它的存在。

    那些文档，那些图纸，那些记录，在几十年的机构变动中，早就不知道被丢到哪个仓库的角落里去了。

    民众更不会记得。

    他们连昨天吃什么都不一定记得清楚，怎么可能记得一个从未使用过的防空洞？

    陈默在一个废弃的地下室里，通过某些他不太想解释的渠道，打听到了这个地方的位置。

    那些渠道是什么，他没有说。

    林清歌也没问。

    有些事情，知道得越少越安全。

    林清歌和许砚用了三个小时才找到这里。

    那三个小时里，他们穿过了一条又一条狭窄的巷子。

    爬过了一堵又一堵破败的墙。

    钻过一个又一个黑暗的信道。

    每一次转弯，都可能走错。

    每一次停留，都可能被追踪。

    但最终，他们找到了。

    防空洞的内部很深。

    很深。

    入口是一条向下的阶梯，阶梯很长，长到看不见尽头。

    阶梯两侧的墙壁上，还残留着当年的标语。

    “提高警剔，保卫祖国。”

    “深挖洞，广积粮。”

    那些红色的字迹已经褪色了，变得斑驳模糊。

    但在手电筒的光线下，它们仍然清淅可见，象是某种来自过去的幽灵。

    越往下走，空气越冷。

    那种冷不是冬天的那种干冷，而是某种更深层的、来自于地底的潮湿寒冷。

    冷得让人骨头缝里都发凉。

    但也很干燥。

    不知道是什么原因，这个防空洞的排水系统似乎还在工作。

    墙壁上没有水渍，地面上没有积水。

    只是很干。

    很干。

    充满了某种年代感的霉味。

    那是几十年积累下来的味道，书本发霉的味道，布料腐烂的味道，还有某种说不清的、象是历史本身的味道。

    但它是安全的。

    至少在这一刻，它是足够安全的。

    没有监控。

    没有巡逻。

    没有那些无处不在的眼睛。

    只有他们。

    林清歌点亮了手电筒。

    那束光很亮，刺破了黑暗。

    光线照亮了一条长长的、向下延伸的走廊。

    走廊两侧是一扇扇铁门。

    那些门已经锈了。

    锈得很厉害。

    红色的铁锈一层层地堆起来，象是某种皮肤病。

    每一扇铁门后面都是某个小房间。

    曾经存放食物、药物和其他补给的房间。

    曾经是士兵和平民的避难所的房间。

    曾经有无数人挤在里面，听着头顶上的爆炸声，祈祷自己能活到明天的房间。

    现在，它们只是一些空荡荡的、布满灰尘的房间。

    什么都没有剩下。

    只有灰尘。

    只有蜘蛛网。

    只有时间留下的痕迹。

    陈默坐在其中一个房间里。

    那个房间不大。

    大概十平米左右。

    一张生锈的铁床靠在墙边，床板上铺着一层已经发黑的棉絮。

    一张破旧的桌子靠在另一面墙边，桌面上堆着一些杂物。

    角落里堆着几个空的木箱子，上面的字迹已经模糊不清了。

    他的身体状况很糟糕。

    很糟糕。

    他的左肩有一道很深的伤口，那是逃离黑礁港时留下的。

    那道伤口很长，从肩膀一直延伸到胸口。

    边缘有些发黑，是感染的前兆。

    他的右腿也被灼伤了，皮肤黑得象焦炭。

    那种黑不是晒黑的那种黑，是某种更深层的、象是被火烧过之后才会有的黑。

    他的脸上有一道长长的疤痕