手凉。他没有缩回去，她也没有躲。两个人就那样在火锅蒸腾的白雾中碰着手背。

    旁边桌有一家人在给孩子过生日，小孩戴着纸皇冠，唱生日歌，蜡烛吹灭，大家鼓掌，热热闹闹。

    他们坐的这个角落，安安静静的，像一个被遗忘的孤岛。

    结完账出了门，雨已经小了。细丝飘在脸上，凉丝丝的。陆鸣兮一手拖着箱子，一手撑开伞。

    那把伞很小，一个人打刚好，两个人就有点挤。他把伞往她那边倾，自己的半边肩膀露在外面。

    “你淋到了。”她说。

    “没事。”

    她伸出手，握住伞柄，把伞往他那边推了推。他的手还握着伞柄的另一端，两个人的手碰在一起。

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    她没松开，他也没松开。两双手握着一把很小的伞，走在雨里。

    路灯把他们的影子投在地上，湿漉漉的，像一幅泼墨画。

    到了酒店，他帮她把箱子拎进房间。房间不大，一张床，一张桌子，一个衣柜。窗帘是深色的，拉上了就看不出白天黑夜。她把箱子放倒，拉开拉链，从里面拿出一个布包，递给他。

    “陈姨给你的。腌菜。”

    他接过去，布包鼓鼓囊囊，还带着她箱子里的气味。

    “你替我跟她说谢谢。”

    “你自己跟她说。”

    他点点头，把布包放在桌上。两个人站在房间里，谁都没有说话。

    窗外的雨声透过玻璃传进来，细细密密的，像有人在窗外翻一本很厚的书。

    “我该走了。”他说。

    “嗯。”

    “你早点休息。”

    “好。”

    他转身，往门口走。她站在那里，看着他的背影。

    他走了两步，停下来，没有回头。站了两秒，转身走了回来。

    他走到她面前，伸出手，把她拉进怀里。她的脸贴着他的胸口，能听见他的心跳，很快，咚咚咚的，像在敲一面鼓。他的手放在她腰上，很烫。她的手抓着他后背的衣服，抓得很紧。

    “如烟。”

    “嗯。”

    “谢谢你来。”

    她把脸埋进他胸口，没有说话，只是听着他的心跳。慢慢地，快了的心跳变慢了，但不是变缓了，是变重了。一下，一下，像拳头砸在棉花上，闷闷的，却很用力。

    他低下头，嘴唇碰了碰她的头发。她的头发还是湿的，雨水浸透了，冰凉的，但他闻到了那股气味，不是洗发水，是她身上本来就有的，青石峪竹叶被雨打湿后的那种气味。

    他抱得更紧了一些。

    她闭上眼睛。在京城第一场春雨里，在一个灯光昏黄的酒店房间里，她听见了自己等了三年的声音。不是“我想你”，也不是“我爱你”，是他的心跳。

    把所有说不出口的话，一下一下全砸进了她身体里。

    他在十一点前走了。她洗完澡，穿着浴袍站在窗前。

    雨停了，窗外的灯火一盏一盏亮着，远的近的，高的矮的，像天上的星星被人摘下来胡乱摆在地上。她不知道这座城市的哪一盏灯是他的办公室，但她知道他还在那里。

    她拿起手机，给他发了一条消息：“到办公室了吗？”

    回复来得很快：“到了。”

    “还要多久？”

    “不知道。你先睡。”

    她看着那行字，把手机放在枕头旁边，关了灯。

    黑暗中天花板什么也看不见，只有窗帘缝隙漏进来的那一线光，窄窄的，白白的，落在床尾。

    她翻了个身，把被子拉过来，盖住肩膀。被子有酒店洗衣液的气味，不是青石峪的阳光晒过的那种味道。她闭上眼睛，闻着那个味道，慢慢睡着了。

    陆鸣兮站在办公室窗前，手里还握着那杯凉透的茶。对面写字楼的LED屏换了画面，深蓝色的海，一卷浪推过来，推到屏幕边缘又退回去，永远到不了岸。

    他又喝了一口茶，凉了，苦味更重。桌上那份AI报告的提纲，第四稿，他今天又改了一遍，把“已成不争事实”改成了“值得高度关注”。

    改完之后觉得那行字软得像面条，又改了回去。

    不是不知道“已成不争事实”会引来什么，是知道了，但不想管了。

    手机亮了。柳如烟的消息：“我睡了。你也早点。”他没有回复，把手机放在桌上，坐下，打开笔记本电脑。屏幕的光照在他脸上，把他的脸照得发白。

    他开始写那份报告。

    窗外，万家灯火一盏一盏灭下去。这座城市睡了，但它的梦很重，压在每个人心上，让他们在深夜里翻来覆去，醒着，像睡不着的孩子。

    凌晨三点，陆鸣兮关了电脑，把写完的那几页纸装