手背上，被烫过的地方已经鼓起了水泡，透明的，里面是淡黄色的组织液，边缘泛着一圈不健康的红。

    他没有看自己的手。他看着那团灰烬，看了很久。然后他把手在裤腿上蹭了蹭，灰烬和烫脱的皮肤碎屑一起黏在裤子上。

    他靠回墙上，闭上眼睛，像什么都没发生过。

    那个吸大了的流浪汉还靠在旁边，脸上挂着那丝空白的笑。

    火堆继续烧，碎木板在火焰里噼啪作响。他不记得刚才烧掉的是什么。明天也不会记得。后天，他可能连今天自己在哪里都记不住。

    这挺好的。

    在这片地方，记忆力是一种奢侈品。记得越清楚，活得越痛苦。

    

    另一个方向，便利店对面的巷子里。

    

    一个男人蹲在墙根底下。

    他身上的衬衫袖口磨破了，领口也磨毛了，但还能看出曾经是件体面的衣服。牛

    津纺，浅蓝色，左胸口有一个被撕掉的品牌标签留下的针孔痕迹。

    他蹲在那儿，膝盖顶着胸口，手插在口袋里。

    右边口袋里是一根从工地上捡来的钢管，大概四十厘米长，一端被锯断过，断口参差不齐，带着铁锈。

    他攥着它，手心全是汗。

    汗和铁锈混在一起，变成一种酸涩的、像舔电池的味道。他盯着便利店的门。自动门，玻璃的，上面贴着“本店概不赊账”的打印纸，纸边已经卷起来了。

    

    他在算。

    进去，拿面包，拿水，拿任何能往嘴里塞的东西。

    柜台后面那个店员他认识，上周他还拥有一副体面工作信用不是还没破产的时候，每天路过都会跟对方点头。

    对方也跟他点头。

    两个人谁都不知道对方叫什么，但每天点两次头，早晚各一次。

    他觉得这大概算是认识。

    现在他要进去抢这个认识的人。店员会按柜台下面的报警器。警察多久会来？

    不会来。

    这片区域的警察不会为便利店抢劫案出警。

    但店员自己有枪。收银台下面那把霰弹枪，他见过。上次有个流浪汉在门口闹事，店员把枪往柜台上一放，什么都没说，流浪汉就走了。

    所以他要抢在店员摸到那把枪之前。用钢管。砸在对方摸枪的那只手上。然后拿了东西就跑。跑不掉就拼命。

    拼命而已。

    他的命又不值钱。

    一张百元美钞飘下来，落在他脚边的泥水里。

    他低头看着那张钱。

    富兰克林的脸朝上，半边浸在泥水里，泥水沿着纸币的边缘慢慢洇开，绿色的油墨变成一种脏兮兮的墨绿色。

    他看着那张脸。看了很久。久到旁边的路灯闪了三下。

    他松开了兜里的钢管。

    手指一根一根地张开，钢管滑下去，硌在大腿侧面。

    他弯腰，把钞票从泥水里捡起来。泥水顺着纸币边缘往下滴，滴在他磨破的袖口上。他用拇指擦了擦富兰克林脸上的泥，没擦干净，泥渍嵌进了纸张的纤维里。

    他把钞票举到眼前，对着路灯看。水印在那里。安全线在那里。

    真的。

    他把钞票折了一下，塞进衬衫口袋里，贴着胸口的位置。

    然后他站起来，膝盖嘎巴响了一声。他走进便利店。自动门开了，门铃发出一声短促的电子音。

    柜台后面的店员抬起头，那个每天跟他点两次头的人。

    

    男人走到货架前，拿了一袋切片面包，一瓶矿泉水。

    最便宜的。他走到收银台，从衬衫口袋里掏出那张钞票，放在台面上。钞票是湿的，沾着泥，贴在台面上，边缘微微卷起。店员低头看着那张钞票，又抬头看着男人的脸。看了几秒。然后他打开收银机，找零。

    硬币，几张皱巴巴的一元钞。他把零钱和面包矿泉水一起推到男人面前。

    两个人谁都没有说话。男人拿起东西，走出便利店。他坐在巷口的水泥墩上，撕开面包包装，取出一片。面包边有点干，在嘴里嚼着，像嚼一张纸。

    他嚼得很慢。不是因为不饿，反而是因为饿太久了，胃已经缩成了拳头大小，吃太快会吐。

    钢管还在另一个口袋里。

    他不知道下一张钞票什么时候会飘下来。所以他留着它。

    

    最深处。

    那片连流浪汉都不愿意扎堆的区域。

    

    这里没有铁皮棚，没有废纸箱搭的窝，只有一堵半塌的红砖墙和墙根下一块勉强能遮住半个身子的水泥檐。

    雨水从檐口滴下来，把墙根泡出一片深绿色的苔藓。

    苔藓上躺着一个身上已经爬满白