里，在那些开了又落的花里。

    我也在路上。我们都在这条路上。

    那天在巷子口，我遇见一个女人。她找儿子，找了两年，还在找。后来又遇见一个男人。他找女儿，找了四年，也还在找。我没能帮上他们什么，只是给他们吃了一碗饭，喝了一杯水。

    但那碗饭，那杯水，好像让他们多走了一段路。

    我不知道他们最后能不能找到。但我知道，他们在找，就还在路上。还在路上，就还有希望。

    我也有一封信，寄给一个叫陈望生的人。不知道他在哪儿，不知道他收不收得到。但信写出来了，就该寄出去。就像花开了，就该落。就像人来了，就该走。

    如果你在路上遇见一个叫陈望生的人，请告诉他，有人在等他。如果你在路上遇见那个找儿子的女人，请告诉她，她的儿子也许也在找她。如果你在路上遇见那个找女儿的男人，请告诉他，他的女儿也许正穿着红衣服，扎着小辫子，在某个地方，好好地活着。

    我们都在路上。我们都在找。我们都在等。

    但也许，我们找的，等的，就是同一个东西。

    那个东西叫什么名字，我不知道。也许叫家。也许叫爱。也许叫别的什么。

    但我知道它在。在风里，在雨里，在花里，在茶里。在这封信里。

    如果你收到这封信，请继续往前走。走到走不动的那天，再停下来。

    停下来的时候，你会看见，你要找的那个人，就在你心里。”

    她写完了，放下笔，看着那封信。

    高槿之看着她，没说话。

    她抬起头，看着他。

    “写好了？”

    “写好了。”

    “寄到哪儿？”

    她想了一会儿，说：“寄到风里。”

    她把信叠好，装进信封，写上四个字：在路上的人。

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    然后她站起来，走到巷子口，站在那棵槐树底下。

    槐花差不多落完了。只剩下几串枯黄的，挂在枝头，风一吹，就簌簌地响。地上铺了厚厚的一层，黄黄的，干干的，踩上去沙沙的。

    她站在那儿，拿着那封信，站了很久。

    那只橘猫不知什么时候跟了过来，蹲在她脚边，也看着那棵树。

    她低下头，看着它。

    “信差，你说，这封信，能寄到吗？”

    它眯着眼睛，咕噜了一声。

    她笑了，蹲下来，摸摸它的头。

    然后她站起来，把那封信举起来，对着风。

    风吹过来，凉凉的，带着一丝一丝的香——那些落在地上的花瓣还在香着，淡淡的，远远的，像很远的地方有人在煮糖水。

    她松开手。

    那封信被风吹走了，飘起来，飘在空中，飘在那些落花中间，飘在那些阳光底下。它飘得很慢，很慢，像一片树叶，像一朵花瓣，像一个梦。

    它飘过巷子口，飘过那棵槐树，飘过那些屋顶，飘过那些电线，越飘越高，越飘越远。

    最后，看不见了。

    许兮若站在那儿，仰着头，看着那个方向，看了很久。

    那只橘猫也仰着头，看着那个方向，眯着眼睛。

    高槿之走过来，站在她旁边。

    “寄出去了。”

    “嗯。”

    “会有人收到吗？”

    她想了一会儿，说：“会的。也许不是那个人，但会是另一个人。也许不是今天，但会是某一天。也许不是在这条路上，但会在另一条路上。”

    他点点头，握住她的手。

    他们站在槐树底下，站在风里，站在那些落花中间。太阳慢慢往西移，把他们的影子拉得长长的，和树的影子叠在一起，分不清谁是谁。

    远处传来一阵鸽哨声，嗡嗡的，远远的，像在说什么话。

    许兮若忽然想起那拉村的那些人，那些老人，那些孩子，那些在等信的人。想起小石头，想起秀芬，想起玉婆婆。想起那个找儿子的女人，那个找女儿的男人。

    想起那些在路上的人。

    “高槿之。”

    “嗯？”

    “你说，那些在路上的人，他们累不累？”

    他想了想：“累。但累也得走。”

    “为什么？”

    “因为停下来，就什么都没了。走着，还有个盼头。”

    她点点头，靠在他肩上。

    太阳落下去的时候，他们还站在那儿。

    月亮升起来的时候，他们还站在那儿。

    那封信飘在风里，飘在月光里，飘在那些看不见的路上。不知道飘到哪儿，不知道落在谁手里。

    但它