君子兰上的那束。”许兮若把针插在线包上，活动了一下酸痛的肩膀。

    高槿之看了好一会儿，说：“我认出来了。”

    “真的？”许兮若有些惊讶，她只绣了一小部分，还没成型，一般人根本看不出是什么。

    “真的。那天早上你调了好久的光，我帮你挪了好几次画，记得很清楚。”高槿之顿了顿，又说，“而且你绣的光，和别人绣的不一样。你绣的光是有温度的，能感觉到暖。”

    许兮若低下头，看着自己的作品，嘴角微微上扬。她没有说话，但心里有个声音在说：这就够了。有人能看懂你绣的是什么，甚至能感受到你绣的时候在想什么，这就够了。

    两人关了灯，锁好门，并肩走在老街的石板路上。夜里的老街很安静，店铺都关了门，只有几盏路灯亮着昏黄的光。远处传来河水的流动声，近处有猫从墙头跳过，影子一闪而过。

    “槿之，安安跟我说了一个月后的展览。”许兮若说。

    “嗯，她跟我提过。”

    “你帮我一起布置展位，好不好？像在巴黎那样。”

    高槿之笑了：“当然。我本来就是你的搬运工、灯光师、翻译兼保安。”

    许兮若被他逗笑了，伸手挽住他的胳膊。“那你这个保安，工资怎么算？”

    “不要工资，包吃就行。”

    “包吃？那太贵了，你吃那么多。”

    “我哪有吃很多！你每次都把吃不完的塞给我，我那是帮你解决剩饭……”

    两个人说说笑笑地走远了，声音消失在夜风里。老街的石板路上，两串脚印被路灯拉得长长的，一个向左，一个向右，然后并在一起，合成了一条。

    回到公寓楼下，许兮若忽然停下了脚步。

    “怎么了？”高槿之问。

    许兮若没回答，只是抬起头，看着夜空。今晚没有月亮，但星星很多，密密麻麻的，像谁在天上撒了一把碎银子。她想起在那拉村的那晚，槐花树下，沈师傅指着天上的星星说——“丫头，你看那颗最亮的，那是织女星。她手里的梭子，跟你的针一样，都是把天上最美的颜色织成人间的东西。”

    那时候她觉得沈师傅说话像念诗，现在才明白，那不是诗，是一个老手艺人对自己一生的总结。他把一辈子都磨进了顶针里，把所有的粗糙和坚硬都留给了自己，把所有的精致和温暖都留给了别人。

    “没什么。”她收回目光，看向高槿之，笑了笑，“就是忽然觉得，活着真好。”

    高槿之看着她，目光温柔得像今晚的夜色。他没有说什么煽情的话，只是伸出手，牵着她，一步一步走上楼梯。

    门在身后关上的那一刻，许兮若听到远处传来一声火车的汽笛，悠长而辽远，像在呼唤什么人回家。

    她想，该给这个新系列取个名字了。

    就叫《归处》吧。

    所有的出发，都是为了归来。所有的远行，都是为了在某一天，安安静静地坐回绣架前，把路上看到的光，一针一针地绣进绢面里，让它们永远亮着，再也不会熄灭。

    窗外，梧桐树的叶子在夜风里沙沙作响，像是无数只小手在鼓掌，为一个终于找到归处的人，也为一个刚刚开始的春天。