陈老爷看着空空如也的双手，轻轻拍了拍。指间没有灰，掌心没有汗，干干净净的，可他还是拍了两下，拍得极轻，极慢，像在拂去什么看不见的脏东西。

    他缓缓推开门。

    门轴没有响，门板无声地向内滑开。门后的黑暗涌出来，裹着一股浓烈的血腥气。他跨过门槛，靴底踩在一片黏腻的、尚未凝固的液体上，发出细微的“滋”一声。

    墙角，一个人蜷缩著。

    像一只被踩扁的虫，四肢摊开，头歪向一边，脸埋在阴影里。血从他的身下漫出来，沿着地砖的缝隙蜿蜒爬行，像一条条暗红色的蛇。眉心有一道细细的裂口，血从那里淌下来，糊住了半张脸。

    一支乌黑的箭落在他身旁，箭杆上的符文已经黯淡了，自然的融入了那片黑暗中。

    陈老爷走了过去。

    靴子踩在血泊里，“啪嗒、啪嗒”，声音在空旷的屋子里回荡。他走得很慢，不急。

    突然，他有些后悔。不是因为杀人，他对杀人早已习以为常。这些年，死在他手里的人，十七个？十八个？他记不清了。那些人的脸他也记不清了。乞丐、流民、孤寡老人，死了也没人在意的。他从不后悔。可这一次，他感到了些许后悔。

    因为，没有人帮手。

    尸体要处理，血要擦干净，衣物要烧掉。这些事情以前都是他自己做的，可这一次没有这么宽裕的时间。作为一名富甲一方的盐商，他并不乐意自己做这些脏活。

    他皱了皱眉，蹲下去。

    忍着浓烈的血腥味，他把脸凑近了过去，想看看传闻中的锦衣卫长什么样。北镇抚司的人，天子亲军，专查那些不寻常的事。他早就想看看，这些人到底有什么本事。

    然后，他看到尸体在盯着他。

    那双眼睛睁得大大的，瞳孔漆黑，没有一丝光。可它们是活的，不是死人的那种空洞，而是像一头蛰伏的野兽，在黑暗中静静地、耐心地等待猎物靠近。

    陈老爷的脑子还没转过弯，那具“尸体”已经抬脚踢来。脚掌狠狠地蹬在他的胸口，骨头发出“咔嚓”一声脆响，他整个人向后飞出去，脊背撞在门框上，又弹回来，摔在地上。

    还没等他爬起来，一道寒光闪过。那把绣春刀，不知什么时候已经被抽了出来，握在那具“尸体”的手里。刀锋从他腰间掠过，没有刺进去，只是拍了一下。可那力道大得惊人，像一根铁棍横扫过来。

    他感觉腰间一凉。

    然后，下半身没有了知觉。不是疼，是空。像两条腿忽然消失了，连着胯骨、连着脊椎，一起消失了。

    他低头，看见自己的下半身还好好地长在身上，可他就是感觉不到它们了。手指能动，胳膊能抬，可腰以下像一截枯木，死沉死沉地摊在地上。

    那具“尸体”和陈老爷双双倒了下去。

    沈焕倒在地上，大口大口地喘气。血从他身上那些没有包扎的伤口里涌出来，在地板上汇成新的溪流。他的手还握著刀，刀背压在陈老爷的腰上，刀尖抵着地板，撑住了自己。

    他没有下杀手。

    他有太多话要问这个人。为什么要杀人？为什么要伏击自己？还有最重要的，那件能咒杀他人的邪物，是从哪里获得的？他不能让他死。

    所以他只是用刀背，打断了对方的腰椎。

    陈老爷躺在血泊里，看着头顶的房梁。梁上画著彩绘，是仙鹤和祥云，颜色已经剥落了，只剩淡淡的影子。他的嘴唇动了动，声音沙哑得几乎听不见。

    “你为什么没有死你应该”

    “我应该被最后一箭戳穿脑袋，当场毙命？”沈焕的声音从旁边传来，断断续续的，像一个人在喘气的时候硬挤出几个字，“是本该如此。”

    他偏过头，看着陈老爷。脸上全是血，看不清表情，可那双眼睛亮得吓人。

    “如果不是我早就知道的话。”

    “什么？”

    “你的箭。”沈焕咳了一声，吐出一口血沫，“你射了多少支，我心里有数。其他的我拦不住，但是第几支是最后，会射向哪里我早就知道。”

    陈老爷张了张嘴，想说什么。可他的嘴唇只哆嗦了两下，没有发出声音。

    沈焕撑著刀，想要坐起来。他试了两次，都滑倒了，第三次才勉强靠着墙，半躺半坐地支起身子。他喘了几口气，正要开口

    他的目光忽然定住了。

    那扇门。

    那扇他拼了命也没有跨进去的门。此刻，门敞开着。门内是一片暗红色的、像凝固的血一样的光。地毯上，一团深红色的、毛茸茸的人形正在蠕动。

    她挣扎着，从地毯里往外爬，像一只破茧的虫。她的身体从绒面里一寸一寸地挤出来，毛发从她的皮肤里钻出来，又缩回去，像无数条细小的蛇在翻滚。

    她的嘴里发出声音。

    含混的，沙哑的，像一个人在极度痛苦