“Silent night， holy night……”

    麦克唐纳哼了一声，也跟上。

    汤姆擦了把眼睛，嗓子哑着，也唱。

    约瑟夫靠着木板墙，没有唱，只是听着。

    这个身体里装着一个中国人的灵魂，穿越之前在北京长大。圣诞节对他来说，一直是个舶来品路边写字楼下敷衍的塑料圣诞树，朋友圈里那些与他无关的电影票根，还有还有小说书架上作者因过节而断更的请假条。热闹，但不是自己的节日，像隔着一层玻璃看别人家的烟火。

    但他懂那种感觉。

    圣诞节对西方人来说，就是中国的春节。是一年到头不管跑多远、最后必须回家坐在饭桌边、就算家里吵架，也得凑在一起的日子。是孩子挂好袜子等礼物、大人装作不知道的日子。是一家人围着火炉，窗外下雪，屋里灯亮的日子。

    汤姆念叨的布丁，奥康纳想起的爱尔兰民歌，那帮德国人举着圣诞树这是他们的除夕夜。他们在泥泞的战壕里，在炮弹坑里，在这片被战争撕烂了的土地上，不知道明天会不会死，但今晚，他们要过年。

    两道歌声在无人区上方叠在一起。德语的圣诞树歌，英语的平安夜。泥地、铁丝网、散落的弹壳，还有某处冻着的，不知道是人还是马的残骸这一切都还在，但在那两道歌声里，像是被按了暂停键。

    约瑟夫心想：荒诞。

    然后又想：但这才是真实的。

    天亮了。

    晨雾还没散，无人区上方是铅灰色的天空，远处的树林只剩光秃秃的骨架。

    德军战壕方向，先动了。

    一个脑袋从胸墙上探出来，举着白色的东西手帕，或者什么布料。

    然后，整个人出来了。双手举着东西，一手是白布，一手举着一棵小小的圣诞树，那树上系了几条蜡烛和一点金色的东西，在晨光里发着微弱的光。

    那个德国兵就站在无人区边缘，用破烂的英语喊：“Merry Christs！Friend！”

    没有人开枪。

    战壕里静得可以听到自己的心跳。

    然后哈里斯中士骂了一句谁也没听清的话，把步枪靠在了墙上。

    汤姆反应最快，两步跑到胸墙，探头喊：“Merry Christs！”

    随后乱成一锅粥。

    士兵们开始爬出战壕。先是零星几个，然后一片。哈里斯大声骂着“都给老子注意！别走太远！”但他自己也走出去了，只是走得比较慢，比较有尊严。

    约瑟夫爬上胸墙，站在战壕外头的泥地上，感受着靴底下软烂的土这土里不知道埋了多少东西，或者埋了什么人然后深吸一口带着湿气和硝烟残味的冷空气。

    他走了出去。

    

    第48章 无人区的足球赛（求追读）

    无人区大约一百多米宽，平时这一百多米是死亡地带，现在两边的人都涌进来，中间全是人。

    有人在递烟，有人在用手比划，有人拿出了一块巧克力英国军粮里有时候会发巧克力，这玩意儿在战壕里珍贵得要命，能拿出来当礼物，确实是出了血本。

    约瑟夫在人群里走着，用德语说“Guten en”，用英语回答“Merry Christs”，帮两个语言完全不通的士兵当翻译，翻到一半自己也觉得荒唐就在几天前，他们还在互相往对方脑袋上打子弹。

    一个德国兵拦住了他：“你……英国？”

    他个子不高，脸很圆，长着那种一看就是普通人的普通脸，棕色的眼睛，眼角有点皱纹。三十来岁，约瑟夫猜。

    “是的，”约瑟夫说，“你呢？”

    “我……柏林，工人。”他努力组织着英语词汇，额头上都快出汗了，“你……伦敦？”

    “差不多，”约瑟夫说。

    “我……”那人拍拍自己胸口，“汉斯。”

    “约瑟夫。”

    两个人握了手。

    约瑟夫后来想起这个握手，觉得这大概是他在这个副本里，最奇异的时刻之一。对方手心的温度，跟任何战友的手心一样热。不管你穿什么颜色的军装，人体的温度是一样的。

    汉斯从口袋里摸出一张照片，递过来。

    照片是黑白的，上面有一个女人，和一个很小的小女孩，坐在什么地方的台阶上，对着镜头笑。

    “我……女儿，三岁，”汉斯说，指着那个小女孩，“名字……莉娜。”

    他说这个名字的时候，眼睛里有什么东西亮了一下。

    那是人想到自己最柔软的地方时，会有的表情，无论什么语言，无论什么国籍，都一模一样。

    “很可爱，”约瑟夫说。

    他拿出自己的东西不是照片，他没有，是他在战壕里随手画的几个人的速写，奥康纳皱着眉头看地