尊重何先生的作品。只是电影制作成本高昂，预算有限……”他的目光不由自主地飘向桌上那堆钞票，又迅速移开，像是被烫到了似的。

    电风扇还在转，但吹来的风也是热的，带着钞票油墨味和烟草味的混合气息。何雨柱一直没说话，只是看着邵氏兄弟，眼神平静得像深潭。

    “不如这样。”邵义夫突然坐直了身体，像是溺水者抓住了最后一根稻草，“我们支付五千港币版权费，电影上映后，扣除两万港币的总预算，剩余利润的百分之五十归何先生。”

    罗浮眯起了眼睛。这话听起来好听，实则狡猾——把作家变成了风险共担的投资人。

    电影若赔了，何雨柱最多拿到五千；若赚了，还要先填平那两万预算的窟窿。好一招空手套白狼。

    邵仁立刻领会了弟弟的意图，连忙附和：“正是如此。这样一来，何先生就不是简单的版权出售，而是与邵氏共同投资、风险共担的合作伙伴。电影成功，大家共享收益；若市场反应平平……当然，以《雪山飞狐》的热度，这是不可能的。”

    话说得漂亮，但房间里每个人都听懂了弦外之音。罗浮看向何雨柱，等着年轻人的反应——愤怒？讥讽？直接送客？

    何雨柱却笑了。他站起身，走到窗前，背对着众人。百叶窗的阴影在他白色的衬衫上跳动，像是无数细小的生灵在舞蹈。窗外是港城的街道，电车“叮叮当当”地驶过，小贩的叫卖声隐约传来，生活的河流在不息地流淌。

    “两万总预算，”何雨柱开口，声音不大，但每个字都清晰得像落在玉盘里的珠子，“扣除五千版权费，只剩一万五。邵先生打算用一万五拍《雪山飞狐》？”

    他转过身，脸上还挂着笑容，但那笑容里已经没有了温度：“胡一刀的雪中豪情，苗人凤的剑法如神，胡斐的成长与挣扎……这些，一万五拍得出来？”

    邵义夫张了张嘴，却没能发出声音。邵仁的脸色由红转白，又由白转青，像是打翻了调色盘。罗浮暗自点头——这小子，一击致命。

    谈判到此为止了，罗浮想。他已经在心里盘算着如何礼貌地送客，然后继续下午的编前会。桌上的十万港币还在那里，青绿色的，沉默地证明着什么。

    “这样吧。”何雨柱突然说。

    所有人都看向他。年轻人走回桌边，手指轻轻划过那叠钞票最上面的一张。新钞票的边缘锋利，几乎要在指尖割出一道口子。

    “我不收版权费。”

    邵氏兄弟愣住了。罗浮也愣住了。

    “我不但不要版权费，”何雨柱继续说，语速平缓，像是在叙述一件再平常不过的事，“我还愿意再出一万港币，投资这部电影。”

    死寂。