“运粮船？”他问，语气很随意，像随口一提。

    “嗯。吨位不小，据说一条能装两千吨。”伊莎贝拉看了他一眼，嘴角勾起，“怎么，有兴趣？”

    “粮食总是要吃的。”

    “小心点。”伊莎贝拉凑近，热气喷在他耳畔，“这女人，吃人不吐骨头。私生活嘛……听说跟船上大半水手都睡过。”

    何雨柱没接话。他盯着宝宝

    黑色旗袍很合身，勾勒出曲线，开叉到大腿，走动时隐约看见一截白皙的皮肤。她确实漂亮，但是一种带着煞气的漂亮，像把淬了毒的刀。

    大厅里人来人往。何雨柱看见几个熟面孔。

    报馆的罗浮正在和个英国人聊天，手里拿着份文件，边说边比划。另一边，伊莎贝拉遇到个法国老乡，是个留小胡子的男人，两人拥抱，贴面，然后开始飞快地说法语，语速快得像机关枪。

    何雨柱的视线扫过门口，忽然定住。

    进来两个人。前面是个外国女人，四十多岁，金发盘成严肃的发髻，穿深蓝色制服，肩章上有徽章，腰板挺得笔直，眼神锐利得像鹰。

    后面跟着个年轻女警，混血面孔，杏仁眼，高鼻梁，正是昨天在戏园门口愣住的那个阿梅。

    阿梅也看见了他。

    目光接触的瞬间，她愣了一下，随即眉头皱起，眼神从他脸上滑到旁边的伊莎贝拉身上，又滑回来。

    那眼神很复杂，有惊讶，有不屑，还有一种“果然如此”的嘲讽。她嘴唇动了动，没出声，但口型分明是：“花心萝卜。”

    何雨柱移开视线，叉了块水果沙拉。

    菠萝很甜，甜得发腻。

    何雨柱正琢磨怎么接近宝宝，有人抢先了。

    是个男人，三十岁上下，穿一身白色西装，料子亮闪闪的，像鱼鳞。头发梳得油光水滑，一丝不乱，脸上擦了粉，白得有点瘆人。

    他手里拿着支红玫瑰，迈着夸张的步子走到宝宝面前，弯腰，行了个标准的绅士礼。

    “美丽的女士，”他开口，英语带着浓重的口音，“请允许我献上这朵花，它不及您万分之一的光彩。”

    宝宝没接，只是看着他，帽檐下的嘴角似笑非笑。

    “我是巴顿，来自不列颠的魔术师。”男人直起身，把玫瑰往前递了递，“今晚我将为您，为在座所有尊贵的客人，献上不可思议的魔法。”

    周围有人看过来。几个年轻女士发出低低的惊呼，用扇子掩着嘴笑。巴顿很受用，挺了挺胸，白色西装在灯下反着光，像只开屏的孔雀。

    宝宝终于接过玫瑰，放在鼻尖闻了闻，然后随手插在旁边花瓶里。“魔术师？”她开口，声音偏低，带着点沙哑，“变个戏法看看？”

    “当然，当然。”巴顿搓搓手，从口袋里摸出枚硬币，在指间翻飞。硬币在他手指间跳跃，忽左忽右，像活物。

    手法不错，熟练，但透着股卖弄。宝宝看着，脸上没什么表情。

    何雨柱站在原地，香槟杯在手里转着。

    他看着巴顿那张擦了粉的脸，看着宝宝那副漫不经心的样子，心里涌起一股厌恶。不是对宝宝。

    这女人是粮食贩子，是渠道，是他需要的。是对巴顿，对这个油头粉面、满口洋文的魔术师，还有对宝宝那副“洋人放屁都是香的”的做派。

    崇洋媚外。

    他心里冒出这个词，像颗生锈的钉子，扎在肉里。