头，正眼看他。“赌什么？”

    “就赌他是不是骗子。”何雨柱说，“如果他表演穿帮，露馅，证明是骗子，你输给我一千吨面粉。”

    宝宝笑了，笑声短促，像鸟叫。“一千吨？你知道那值多少钱？”

    “大概一百万港币。”何雨柱语气平淡，“如果他不是骗子，表演顺利，我输给你一千吨面粉。”

    宝宝盯着他看了很久。帽檐阴影下，她的眼睛很黑，深不见底。“你哪来的一千吨面粉？”

    “这你别管。”何雨柱说，“敢不敢赌？”

    台上，巴顿开始邀请观众上台协助。他看向宝宝，伸出手：“那位戴黑帽子的美丽女士，能否赏光？”

    周围人都看过来。宝宝顿了顿，把酒杯递给旁边的侍者，走上台。高跟鞋踩在木地板上，咔，咔，咔，每一步都像踩在心跳上。

    何雨柱站在原地，看着。伊莎贝拉不知什么时候凑过来，胳膊碰碰他：“你跟她说什么了？”

    “打了个赌。”

    “赌什么？”

    “一千吨面粉。”

    伊莎贝拉吹了声口哨，很低，但很清晰。“你疯了。”

    “可能吧。”

    台上，巴顿递给宝宝一副扑克牌。“请洗牌，随便洗。”

    宝宝接过牌。是那副普通扑克，牌背的美女图在灯光下显得俗气。

    她洗牌，动作生疏，牌差点掉地上。洗好，巴顿接过，把牌摊成扇形，递到她面前：“请抽一张，不要让我看见。”

    宝宝抽了张，看了一眼，握在手里。

    巴顿接过剩下的牌，脸上挂着自信的微笑。他应该能通过牌背的暗纹看出点数——如果牌还是原来那副的话。

    但现在，他对着光看了又看，眉头渐渐皱起。

    牌背只有庸俗的美女，没有暗纹，没有记号，什么都没有。

    时间一分一秒过去。

    台下开始窃窃私语。

    巴顿额头渗出细密的汗珠，在灯光下亮晶晶的。

    他又把牌对着不同的角度，眼睛瞪得老大，像要把牌看穿。

    “这张牌……”他终于开口，声音有点干，“非同寻常。我需要……寻找灵感。”

    他开始在台上转圈，左转，右转，眼睛四处瞟，想找反光的东西,镜子、玻璃杯、任何能让他偷看到牌面的东西。可台上空空如也，只有那张桌子，和桌上那个紫檀木盒。

    台下哗然。

    有人笑出声，是那种憋不住的、带着嘲讽的笑。

    巴顿的脸白了，不是粉底的白，是惨白。他猛地停下，看向宝宝，眼神里有愤怒，有不解，还有一丝慌乱。

    宝宝还握着那张牌，面无表情。

    何雨柱端起侍者托盘上的一杯香槟，喝了一口。

    气泡在舌尖炸开，微酸，带点苦。

    台下已经有人打哈欠了。

    那哈欠打得很响，故意拖长了尾音，像驴叫。

    接着是窃笑，低语，酒杯碰撞的叮当声。水晶吊灯的光白惨惨地泼下来，照得巴顿脸上那层粉像刷墙的石灰，汗珠渗出来，在鼻翼两侧汇成细流，亮晶晶的，像蜗牛爬过的痕迹。

    宝宝还站在那里，手里捏着那张扑克牌，指尖微微发白。

    她的脸藏在宽檐帽的阴影里，看不清表情，但站姿已经变了——刚才还略带好奇地微微前倾，现在脊背挺得笔直，像棵绷紧的竹子。

    黑色旗袍的丝料在灯光下泛着幽暗的光，下摆开叉处，隐约能看见她的小腿肌肉在轻轻颤动。

    “这位大师，”台下有个穿条纹西装的男人高声说，是海口音的英语，“您是在台上跳华尔兹，还是变魔术？”

    哄笑声炸开。巴顿猛地停住，白色西装的后背湿了一大片，布料紧贴在皮肤上，能看见肩胛骨的形状。他喘着气，眼睛飞快地扫视,从天花板到地板，从帷幕到桌布，最后定格在宝宝身上。

    不，是定格在宝宝旗袍的领口。

    那里别着个胸针，是只振翅的蝴蝶，翅膀用碎钻镶成，在灯光下反射出细碎的光点。巴顿的眼睛亮了。

    他上前一步，假装调整站位，身体侧过一个角度。

    从这个角度，蝴蝶翅膀的某个切面正好能映出宝宝手中扑克牌的一角。

    他眯起眼，瞳孔收缩。汗珠从额头滚下来，滑进眼眶，刺得他眨了眨眼。他看清了——红色，桃心，数字8。

    “红桃八！”巴顿几乎是喊出来的，声音劈了叉，像只被掐住脖子的鸡。

    台下静了一瞬。

    宝宝缓缓抬起手，把牌面转向观众。

    果然是红桃八，鲜红的桃心像滴血，数字8歪歪扭扭，是街头赌档那种粗制滥造的印刷。