。

    何雨柱还站在餐桌边，手里拿着半块没吃完的三明治。他放下三明治，用餐巾擦了擦手，动作不紧不慢。然后他抬起头，迎上所有人的目光。

    查理公使眯起眼：“这位是？”

    何雨柱走上前。他走到台边，没上去，就站在台下，仰头看着公使。灯光从他头顶打下来，在他脸上投出深深的阴影。

    他开口，声音不高，但很清晰：

    “傻柱。来自华夏，变戏法的。”

    他顿了顿，补充道：

    “如果阁下不嫌弃，我可以试试，给今晚收个不那么难看的尾。”

    大厅里鸦雀无声。

    只有壁炉里的火还在烧，噼啪，噼啪，像心跳。地上，那把左轮手枪在灯光下闪着幽暗的光。

    旁边，巴顿被保镖按着，脸贴地，眼睛瞪着何雨柱，瞳孔里全是血丝。

    巴顿被拖出去时，白色西装的后摆在地上蹭出一道灰痕，像条垂死的蛇。

    保镖一手拧着他胳膊，一手捂住他的嘴，那些“冤枉”“陷害”的嚎叫被闷在掌心里，变成含混的呜咽。

    左轮手枪被女督察用白手帕包着捡起，金属在布里显出狰狞的轮廓。大厅里弥漫着一种难堪的寂静，像葬礼上有人不小心笑出声后的那种死寂。

    查理公使还站在台上。

    他头顶的彩带丝絮已经被侍者小心摘去，但发蜡抹平的稀疏头发乱了，露出粉红色的头皮。酱汁在衬衫领口留下暗黄色的污渍，像一块褪不去的胎记。

    他双手撑着桌沿，指关节发白，手背上的老年斑在灯光下格外显眼。

    这位港城的统治者之一，此刻看起来像个被当众扒了裤子的老绅士。

    “父亲。”一个轻柔的女声打破沉默。

    公使的大女儿从主宾席站起身。

    她约莫二十岁，穿浅蓝色绸裙，金发梳成端庄的发髻，颈间一串珍珠，颗颗圆润，在锁骨处泛着温润的光。

    她走到父亲身边，低声说了句什么。

    公使侧耳听着，脸上的肌肉渐渐放松，那双灰蓝色的眼睛转向台下，落在何雨柱身上。

    “何先生。”公使开口，声音有些沙哑，但恢复了平日的威严，“请原谅我的冒昧。但今晚的宴会……需要一点真正的魔法来收尾。”

    他顿了顿，目光扫过满厅神色各异的宾客，有惊魂未定的太太们正用手帕扇风，有交头接耳窃窃私语的商人，有强作镇定但眼神闪烁的官员。

    香槟塔倒了，地毯上汪着一滩金黄色的液体，碎玻璃渣在灯光下像散落的钻石。空气中还残留着尖叫后的悸动，混着食物冷掉后的油腻气味。

    “我以个人的名义，”公使继续说，每个字都咬得很重，“恳请您为我们表演。为了伊莎贝拉小姐的推荐，也为了……华夏魔术师的声誉。”

    最后半句他说得很慢，灰蓝色的眼睛盯着何雨柱，像在掂量什么。

    所有人的目光都聚过来。何雨柱感觉到那些视线。

    好奇的，怀疑的，幸灾乐祸的，还有伊莎贝拉那双碧眼里闪烁的、看热闹不嫌事大的光。

    他想起刚才巴顿被拖出去时那张扭曲的脸，想起那把掉在地上的左轮手枪黑洞洞的枪口，想起查理公使头顶彩带的滑稽模样。

    他本可以拒绝。鞠个躬，说声“抱歉，才疏学浅”，转身离开这摊烂泥。

    粮食的事可以另找门路，宝宝那边总有办法。可当他抬眼，看见公使那双眼睛深处藏着的、几乎看不见的恳求，看见满厅洋人脸上那种“看吧，黄种人就是不行”的隐约神情，胃里有什么东西翻了一下。

    不是正义感，不是民族大义。

    是一种更原始的、像野兽护食的东西，这地盘，你可以骂，可以砸，但不能让外人看了笑话。

    “恭敬不如从命。”何雨柱说，声音不大，但大厅里每个人都听得清。

    何雨柱没换衣服，还那身藏青西装，领带有点歪。他走上台，皮鞋踩在碎玻璃渣上，发出细碎的“嘎吱”声。

    台下安静下来，但那种安静是紧绷的，像拉满的弓弦。有人端起酒杯抿了一口，喉结滚动的声音都听得见。

    台上很乱。

    巴顿留下的道具散了一地：那副打结的彩带还团在角落，紫檀木盒倒扣着，桌上有扑克牌、铁环，还有一只藤条编的篮子。

    本来是装鸽子的，但巴顿没来得及用。篮子很新，藤条泛着淡黄色的光，里面铺着层干草。

    何雨柱弯腰捡起篮子。他提着篮柄，走到台中央，什么也没说，只是把篮子举高，倒过来抖了抖。

    干草屑飘下来，在灯光里缓缓下落。

    然后他把篮子放回桌上，盖子敞开，朝台下展示空的，除了几根草梗，什么都没有。