埃德蒙低头看他。

    “怎么了？”

    “没什么。”汤姆说，声音有些沙哑，“在想颜色。”

    “什么颜色？”

    “你的嘴唇。”

    话说出口的瞬间，汤姆意识到自己说了什么。

    埃德蒙眼睛里闪过一丝极短暂的光芒。

    “好看吗？”他问，声音比刚才低了一些。语气里藏着一丝不易察觉的紧张。

    “好看。”汤姆说，声音更沙哑了，“比上次好看。”

    音乐在继续。

    萨克斯风的声音像丝绸滑过空气，钢琴的旋律在低音区徘徊，鼓点缓慢而沉重，像心跳。

    两人在舞池边缘随着节奏轻轻移动。汤姆的手搭在埃德蒙肩上，埃德蒙的手放在汤姆腰间，两人的另一只手紧紧相握。

    汤姆能感觉到埃德蒙的体温透过衬衫和毛衣的面料传递过来，在接触点形成温暖的热区，他的呼吸节奏逐渐与自己的同步。

    两个人的心跳，在共鸣中共振，渐渐变成了同一个节奏。

    像两条河流，在交汇处融为一体。

    他应该结束这种过于亲密的接触，重新建立安全的距离，将灵魂伴侣的关系控制在可控的范围内。

    色击已经发生，触碰已经完成。

    剩下的，就是如何管理这段关系，如何不被它控制，如何保持自己的独立性。

    他不想被控制。

    但此刻，站在舞池边缘，被埃德蒙的手握住腰，被他绿色的眼睛注视着，被他温暖的气息包裹着——

    他不想推开。

    “汤姆。”埃德蒙轻声叫他。

    “嗯。”

    “你来剑桥，是因为我。”埃德蒙陈述。

    “对。”汤姆说。

    “为什么？”

    音乐在那一刻似乎变慢了。

    汤姆看到埃德蒙的嘴唇开开合合，眼睛里倒映出的自己。

    在绿色的瞳孔中，他像一个被囚禁在彩色世界里的黑白幽灵。

    “因为你是唯一一个让我看到颜色的人。”汤姆说。

    这句话说出口的瞬间，他感觉胸腔里炸开一朵烟花，无数细小滚烫的火星从心脏向四肢扩散，沿着血管、神经、每一条生命线，渗透到身体的每一个角落。

    埃德蒙的手指在他腰间收紧了。

    “汤姆。”埃德蒙压着声音。

    “嗯。”

    “我想——”

    他没说完。

    留声机的音乐停了。

    几张唱片之间的空白，短暂的寂静。舞池中的人们停下来，有人咳嗽，有人笑，有玻璃杯碰触的声音从角落传来。

    然后，新的音乐响起。这次是快节奏的摇摆乐，鼓点急促，小号嘹亮，瞬间将气氛从暧昧拉回狂欢。

    几对舞伴散开，有人开始跳起吉特巴，有人冲向酒桌，有人大笑。

    埃德蒙和汤姆还站在原地，姿势没有变，但音乐变了。

    “刚才你说‘你想’。”汤姆说，“想什么？”

    埃德蒙看着他，绿色的眼睛在快节奏的音乐中显得格外清醒。

    “想吻你。”他说。

    汤姆的心跳漏了一拍。

    他看着那双坦诚的眼睛。

    “为什么没做？”汤姆问。

    “因为你不确定。”埃德蒙说，“你还没准备好。”

    他松开手，后退了一步。

    两人之间的距离拉开，手臂自然垂落，空气重新流入被占用的空间。掌声、音乐声、欢笑声重新填满了那个空缺。

    汤姆看着埃德蒙，第一次在这个人身上看到了一种他从未见过的克制的温柔。

    “我不着急。”埃德蒙说，“你什么时候确定，什么时候告诉我。我会在这里。”

    他从桌上拿起那瓶还没喝完的啤酒，喝了一口。

    “走吧。”他说，“带你吃点东西。晚会的小吃还不错，尤其是那个烤香肠。”

    他转身步伐从容的走向餐台。

    汤姆站在原地，看着他的背影。

    深灰色西装，白色衬衫，黑色头发在彩灯的光线下呈现出暗棕色的光泽。

    “埃德蒙。”他叫他。

    埃德蒙回头。

    “怎么了？”

    “……没事。”汤姆说，“走吧。”

    他走到埃德蒙身边，两人并肩走向餐台。

    晚会持续到午夜。

    两人吃了烤香肠、三明治、水果塔，喝了兑了姜汁啤酒的红酒，聊了一些无关紧要的话题：剑桥的课程，伦敦的古董店，各自的童年（浅尝辄止），各自对未来的规划（同样浅尝辄止）。