她心思灵透，画画弹琴都拿得出手，可书本上的功夫确实薄，当年在特战大队，背条例比背唐诗顺溜多了。

    “苏大哥，做饭……也能修行？”她脱口而出，语气里满是不解。

    苏俊毅没急着答，只抬眼望向窗外——天光漫过云层，他侧脸轮廓被镀上一层淡青色的静气。

    “白雪，宋朝有个叫苏轼的人，你听过吗？”

    她立马接上：“东坡先生谁不晓？仕途三起三落，被贬得最远那回，就是发配到天府去的。”

    苏俊毅略一挑眉，倒有些意外。旋即又释然：“对，他落脚天府时，穷得连肉都买不起，偏偏琢磨出一道东坡肉，油亮酥香，传了千年。”

    古时候的花国天府，可不是如今车水马龙的模样，那时山高路远，人烟稀疏，连盐巴都要靠马帮驮进来。

    白雪点头：“没错。说来也巧，我家巷口拐进去百步，就是苏轼当年赁住的小院。”

    话音刚落，她忽而一转：“可这跟修行……又搭得上哪门子边？”

    “他被赶出京城那会儿，衣衫单薄，食不果腹，连笔墨都赊不起。”苏俊毅声音低缓，“可就在那口粗陶锅里，他熬出了豁达，在剁姜、拌酱、慢火煨炖里，把委屈熬成了滋味，把失意煨成了气度。”

    白雪心头一震。

    那院子她走过千百遍，青砖缝里长着野草，门槛被岁月磨得发亮——可她从未想过，一个被放逐的文人，竟能在烟火气里站成一座山。

    她忽然想起什么，笑着问：“苏大哥，你也姓苏，东坡也姓苏……莫非你们真是一家谱上下来的？”