”

    白七凑过来看了看，脸色忽然变了。

    “这不对。”他说。

    “哪里不对？”

    他没回答，伸手拿过那张纸，翻来覆去看了半天，然后说了一句话：

    “这不是你爷爷写的。”

    我心跳漏了一拍：“什么意思？”

    “字迹像，但不是。”他指著纸上的字，“你看这个‘规’字，你爷爷写的时候，最后一笔会带一个勾，这个没有。还有这个‘爷’字，你爷爷写的时候，上面那个‘父’会写得扁一些，这个写得方。太像了，但不是。”

    我感觉后背有点发凉。

    “那是谁写的？”

    白七沉默了一会儿，忽然抬头看向窗外。

    我也顺着他的目光看过去。

    窗外，月光下，巷子口站着一个影子。

    很模糊，看不清是谁。

    但那个影子手里，好像拿着一支笔。

    “白七”我的声音有点抖。

    “别出声。”他按住我的肩膀，“它只是路过。”

    那个影子站了一会儿，然后转身，慢慢消失在巷子深处。

    白七松了口气。

    “那是什么？”我问。

    “写书人。”他说，“专门模仿别人笔迹的鬼。你爷爷的遗书，被它改过。”

    “改过？它想干什么？”

    白七看着我，表情难得地严肃：

    “你想想，那封信里，让你做什么？”

    我想了想，说：“让我守着铺子，守着规矩，还让我去床底下拿东西”

    说到一半，我停住了。

    床底下。

    “别去。”白七说。

    我已经趴下去了。

    床底下，确实还有一包东西，比刚才那个箱子大一些，用红布包著。

    我把它拽出来。

    红布解开，里面是一沓沓的钱——不是纸钱，是真钱，百元大钞，一沓一沓的，码得整整齐齐。

    起码有二十万。

    我愣住了。

    白七也愣住了。

    “这”我抬头看他，“这是真的还是假的？”

    他蹲下来，拿起一沓钱看了看，脸色越来越难看。

    “真钱。”他说。

    “那我爷爷”

    “你爷爷攒不这么多钱。”他打断我，“你爷爷的杂货铺，一年能挣两万就不错了。他活了八十六，就算不吃不喝，也攒不下二十万。”

    我看着他，等他继续说。

    “这钱，是买命钱。”他说。

    “什么？”

    “有人，或者说有东西，用这笔钱，买你的命。”他盯着那沓钱，眼神很复杂，“你刚才要是直接拿着钱去花，就中计了。”

    我感觉手里的钱忽然烫手起来，赶紧丢在地上。

    “那那我该怎么办？”

    白七想了想，说：“先放著，别动。明天，我们去查查这钱的来路。”

    “怎么查？”

    他指了指窗外：“巷子口那个小卖部，王胖子开的。那小子虽然怂，但他爹是镇上最老的阴阳先生，家里肯定有线索。”

    我看看窗外，又看看地上那堆钱，再看看手里那本《林氏阴规》——

    忽然觉得，我爷爷留给我的，好像不是遗产，是个坑。

    而且是个深不见底的坑。

    ---

    第二天一早，我顶着两个黑眼圈出了门。

    白七说白天他不能出来，算盘会跟着我，有急事就拨三下。我把那把破算盘揣在包里，像个神经病一样走在大街上。

    清溪镇的早晨还挺热闹。

    卖早点的、遛鸟的、打太极的，人来人往。我买了两个包子边走边吃，心里想着那二十万的事。

    王胖子的小卖部开在巷子口，门脸不大，但东西挺全——烟酒糖茶、油盐酱醋、还有一堆我叫不上名字的杂货。

    我推门进去。

    柜台后面坐着一个胖子，看着比我大几岁，穿着花衬衫大裤衩，正捧着手机刷短视频，笑得满脸横肉都在抖。

    “王胖子？”我喊了一声。

    他抬头看我，愣了一下，然后脸上挤出笑：“哟，林小满？你不是在城里吗？什么时候回来的？”

    “前几天，我爷爷”

    “哎哟，林老爷子的事我听说了，节哀节哀。”他赶紧站起来，一脸真诚，“有啥需要帮忙的尽管说。”

    我看着他，心想这人看着挺热情，不知道靠不靠谱。

    “那个”我斟酌了一下措辞，“我想问你点事，关于我爷爷的。”

    “行啊，你问。”

    “你认识我爷爷多久了？”

    “多久