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    猩红的蠕虫是从地下钻出来的。

    不是一只，是成千上万只。它们从泥土的缝隙里钻出来，从碎石的孔洞里钻出来，从死人的眼眶里钻出来。它们的身体是半透明的，里面流淌着暗红色的液体，像血浆，像岩浆，像某种不该存在于这个世界上的、介于生与死之间的物质。它们的嘴是一个圆形的吸盘，吸盘边缘长满了细密的牙齿，牙齿像针一样尖，像锯一样利。

    它们吮吸一切有血的东西。人，动物，甚至那些刚从土里钻出来的蚯蚓。它们不挑食，不挑剔，不犹豫。它们只是吸，不停地吸，直到被吸的对象变成一具干瘪的、没有一滴血的空壳，然后它们松开嘴，去寻找下一个目标。

    第一个被咬的是汤姆。那个在工地上偷喝酒的年轻人，那个总是嬉皮笑脸、从不把任何事当真的汤姆。他正站在广场上，看着头顶的烟火，张着嘴，像一个在看流星的孩子。蠕虫从他的靴子缝里钻了进去，咬住了他的脚踝。他低头看了一眼，以为是蛇，踢了一下，没踢掉。然后他感觉到了疼痛。那不是被咬了一口的疼，而是被抽空了血的疼。他的腿开始发软，视野开始发黑，心跳开始加速。他想喊，但喉咙发不出声音。他的舌头像一块被拧干的海绵，贴在上颚上，动不了。

    第二个被咬的是汉克。那个劝玛格达尔“讨好萨卡兹军官”的老汉克。他正从家里跑出来，手里拿着一根铁棍，想去救芙蕾达。他的腿不好，跑不快，一瘸一拐地走在碎石路上。蠕虫从他的裤管里爬了进去，咬住了他的小腿。他停下了脚步，低头看了一眼，看见自己的裤管在鼓动，像有什么东西在里面蠕动。他想用手去拍，但手够不到。他弯下腰，重心不稳，摔倒了。他的脸砸在碎石上，牙齿磕破了嘴唇，血从嘴角流出来。他趴在地上，听着那些细碎的、像指甲刮玻璃的声音，从自己的小腿一直蔓延到大腿，从大腿蔓延到腹部，从腹部蔓延到胸口。他闭上了眼睛。

    第三个，第四个，第五个。名字太多，数不过来了。

    玛格达尔从黑暗中跑出来的时候，广场已经变成了一片血海。不是比喻，是字面意义上的。地面上铺满了一层暗红色的液体，黏腻，温热，散发着铁锈和腐烂混合的气味。她的赤脚踩在那些液体上，脚趾间的触感像踩进了刚宰杀的牲畜的腹腔。她的耳朵贴着头皮压平了，尾巴在身后僵直，像一根被冻住的树枝。她差点滑倒，用手撑了一下地面，掌心按在了一个柔软的东西上。不是泥土，不是碎石，是一具尸体。那具尸体的脸已经被吸干了，皮肤紧紧地贴在骨骼上，像一具木乃伊。眼睛还睁着，眼眶里的眼球干瘪了，像两颗被晒干的葡萄。

    她认出了那张脸。是威尔。那个总是嬉皮笑脸、从不在人前表露真心的威尔。那个喝醉了酒、在芙蕾达面前大声说“我一定要娶你”的威尔。那个被她藏在温室后面、躲过了萨卡兹第一次搜查的威尔。他的嘴张着，像是在喊什么。但他的喉咙里没有声音，只有蠕虫。一条蠕虫从他的喉咙里探出头来，吸盘上的牙齿还在蠕动，像一朵正在绽放的、由鲜血浇灌的花。

    她转身跑了。不是朝着广场，不是朝着镇公所，不是朝着任何有人的地方。她只是跑，朝着没有蠕虫的方向跑。她的脚踩在碎石上，踩在碎陶片上，踩在被踩烂的花瓣上。她的肺在燃烧，喉咙在冒烟，心脏要从胸腔里跳出来。她的耳朵在风中颤抖，捕捉着身后那些细碎的、令人牙酸的爬行声。

    后来她在镇公所的墙边找到了他。“锹子”靠在墙上，低着头，眼睛闭着。他的军服上有一个洞，在胸口，洞的边缘被血浸透了，变成深褐色。有一把剪刀插在那个洞里，只露出两个手柄。

    她认得那把剪刀。是她的那把——不，是他的那把。是她从他手里接过的、又刺进了他胸口的那把。刀刃没入了他的心脏。血还在流，从伤口渗出来，沿着他的衣服往下淌，滴在地上，和那些暗红色的液体混在一起，分不清是谁的。

    她蹲下来，伸出手，想握住剪刀的手柄。但手柄上全是血，滑的，握不住。她的手在发抖，不是因为害怕，是因为太用力了。她的指节发白，指甲嵌进了手柄的缝隙里，拔不出来。

    她没有拔出来。

    她松开了手。剪刀还插在他的胸口。

    她站起来，转身跑了。她的尾巴贴在身后，一动不动。

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    从切特雷到布伦特伍德，行军用了三天。

    他们穿过被炮火犁过的田野，绕过还在燃烧的村庄，避开了萨卡兹的巡逻队。推进之王走在最前面，她的锤扛在肩上，像一个沉默的旗杆。没有人说话。三天前，他们在切特雷镇的废墟上喊出了“典范军”的名字；三天后的现在，他们将在布伦特伍德证明那个名字的重量。

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    典范军是在黎明前到达的。

    费斯特从