“锹子”没有回答。他把那朵花放在她的膝盖上，然后站了起来。他从腰间的刀鞘里拔出了一把剪刀——不是她的剪刀，是他的。那把剪刀比她的更大，更重，刀刃上有锈迹，但刃口磨得很利。他把剪刀递给她，手柄朝前，刀刃朝自己。

    “你能做到吗，园丁？”

    玛格达尔看着那把剪刀，看着刀刃上映出的自己的脸。那张脸上没有表情，不是冷漠，是空白。一种还没来得及填充任何情绪的空白。她想起了祖父教她的“希望”，想起了芙蕾达为农事节准备的种子，想起了那些被踩碎的新芽。她接过了剪刀。手柄是温热的，那是“锹子”掌心的温度。

    她没有犹豫。但刺出去的不是她的手——是他握着她的手。

    “锹子”的手指扣着她的手背，指节发白，力道大得像要把她的骨头捏碎。他握着她的手，把剪刀刺进了自己的胸口。

    刀尖没入了他的衣服，没入了他的皮肤，没入了他的心脏。

    血从伤口涌出来，浸湿了她的手指，温热的，黏腻的，有铁锈的味道。她想松手，但他不松。他的手指还扣着她的手背，像一把锁，像一条绳，像一个终于可以松一口气的人最后的固执。

    “走。”他说。

    声音很轻，像在说一件不需要重复的事情。

    他终于松开了手。她拔出了剪刀——不是拔出来的，是滑出来的，血把刀柄浸透了，滑得握不住。剪刀掉在地上，发出一声清脆的响，像钟声，像叹息，像一个句号。

    她跑了。

    ---

    芙蕾达是在那天晚上鸣响礼炮的。

    礼炮是韦斯特先生为农事节准备的。他花了三年时间攒钱，从一个退役的维多利亚炮兵手里买了一门老式礼炮。那门炮是四国战争时期的旧货，炮管上刻着维多利亚的狮鹫纹章，纹章下面有一行小字——“阿什沃思兵工厂，1072年制”。他把它藏在镇公所后面的仓库里，用油布裹着，每隔几个月就拆开擦一次。炮管上的烤蓝已经磨没了，露出下面灰白色的金属，但膛线还在，击发装置还能用。他打算在明年的农事节上鸣放二十一响，庆祝布伦特伍德镇的新生。

    他没有等到那一天。

    芙蕾达在仓库里找到了那门炮。她一个人把它从油布里拖出来，用肩膀顶着炮管，一步一步地推到仓库门口。炮管很重，重到她每走一步都要停下来喘口气。她的肩膀被炮管硌得生疼，第二天肯定会青紫一片。但她不在乎。她只知道这是父亲留给她的最后一样东西，而她要用它来做一件父亲一定会做的事。

    她把炮推到了广场上，对准了萨卡兹的军营。炮口在月光下泛着灰白色的冷光，像一个张开的嘴。她从口袋里掏出火柴，划了一下，火苗蹿了起来，照亮了她的脸。她的脸上没有表情，不是空白，是决定。一种已经把所有退路都堵死了的、只剩下一条路可以走的人才会有的表情。

    她点燃了引信。

    引信嘶嘶地燃烧，火花在黑暗中划出一道金色的弧线。声音不大，像蛇吐信子，但在这片死寂的夜里，它像一声惊雷，震碎了所有人的梦。镇民们从窗户里探出头来，以为打雷了，以为下雨了，以为农事节提前到了。然后他们看见了芙蕾达，看见了那门炮，看见了炮口喷出的火光。那火光在夜空中炸开，化作一团金色的烟火，照亮了整座广场，照亮了老橡树的树冠，照亮了镇公所门口那张公告，照亮了“禁止悼念镇长韦斯特先生”那行字。

    第二声炮响了。第三声。第四声。芙蕾达不停地装填，不停地发射。她不知道自己在做什么，只知道不能停下来。停下来就会听见萨卡兹的脚步声，停下来就会看见那些从军营里涌出来的黑影，停下来就会想起父亲倒在那棵老橡树下的样子。

    她没有停下来。

    萨卡兹的士兵从军营里冲了出来。他们拿着枪，拿着刀，拿着一切能杀人的东西。他们冲向广场，冲向芙蕾达，冲向那门还在喷火的炮。有人抓住了她的头发，有人掐住了她的脖子，有人把她的胳膊扭到了背后。她挣扎着，踢着，咬着，像一只被夹住腿的野兔。她的指甲划破了一个士兵的脸，指甲断了，血从指尖涌出来，她感觉不到疼。她的嘴唇咬破了一个士兵的手，血腥味在嘴里蔓延，像铁锈的味道。

    但她还在笑。因为她看见了那团烟火。金色的，明亮的，在夜空中绽放的烟火。那是父亲等了三年、等了四十多年、等了一辈子的烟火。他终于等到了。虽然他看不见。

    第五声炮响了。第六声。第七声。炮口喷出的火光一次比一次高，一次比一次亮。那团金色的火焰在夜空中燃烧，像一朵永不凋谢的金百合。那是高卢的花，是林贡斯的象征，是科西嘉一世加冕时戴在胸前的纹章。芙蕾达不知道这些。她只知道这是父亲最喜欢的颜色。

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    第八声炮响了。

    然后她什么都看不见了。