他和梅斯抬着尸体穿过仓库，穿过堆满杂物的过道，穿过蹲在角落的人，穿过站在门口的人。没有人帮他们，也没有人拦他们。那些人只是看着，看着他们抬着一具已经开始发光的尸体，一步一步走向处理室。

    尸体在发光。微弱的光，像萤火虫，像月光，像一个人在睡梦中不自觉发出的、即将熄灭的光。源石结晶正从尸体的皮肤下钻出来，一粒一粒的，像春天泥土里冒出的嫩芽，像婴儿口中即将破土的乳牙，像那些被踩碎的花瓣在最后一刻绽放的光。

    Guard一脚踹开了处理室的门。

    房间狭小，没有窗户，用水泥砌成。空气里弥漫着腐烂水果混合消毒水的甜腻气味。地上铺满源石粉尘，厚的像雪，像灰，像一场永远不会停的细碎的白色雨。墙角簇拥着一丛丛源石结晶，大的拳头大，小的针尖小，在昏黄的灯光下折射出妖异的光芒。粉尘在空气中缓缓飘动，像一条看不见的河流，无声地、缓慢地、不可阻挡地流淌。

    Guard手腕上的监测仪疯了。指针在红色区域跳动，数字乱闪，警报声像女人的尖叫。他把监测仪扯下来扔在地上。他不需要它告诉他这里有多危险。他的眼睛看见了，鼻子闻到了，肺感觉到了——每一次呼吸都像在吞刀片，源石粉尘粘在喉咙上，刮着气管，钻进肺泡。

    “这里不行，”他说，“走！”

    他转身想走，但梅斯的手指已经握不住了。尸体从她手中滑落，掉在地上，发出一声沉闷的响。那声响不大，却像一声惊雷，震碎了什么东西。

    Guard看见天花板上的裂缝在扩大。一瞬间的事——像闪电劈开乌云。裂缝从他头顶延伸到墙角，从墙角延伸到地面，从地面延伸到他的脚下。碎石开始往下落。先小的，像雨点；后大的，像拳头，像头颅，像一个个从天而降的、没有名字的悲伤。

    梅斯在喊什么。他听不清。耳朵里全是嗡嗡声，像无数只蜜蜂在他脑子里飞舞。他看见她的嘴在动，看见她的手朝他伸来，看见她眼睛里有一种他从未见过的光。那是一个人在失去另一个人之前，最后那几秒里决堤般的悲伤。

    他用尽全身力气把梅斯甩了出去。她飞出去，撞在墙上，弹回来，摔在地上。额头撞上门框，血糊住了眼睛。但她还活着。她能站起来。他看见了。

    然后他什么都看不见了。

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    好热。

    太阳在燃烧，他在燃烧。不，是工厂。废弃的酒厂，那些巨大的、锈迹斑斑的、像恐龙骨架一样的蒸馏设备在燃烧。铁皮烧得通红，像烙铁，像岩浆，像一面面在火中扭曲的、再也看不出原来形状的镜子。镜子里映着他的脸——没有表情，不是冷漠，是空白。一种还没来得及填充任何情绪的、即将被火焰吞没的空白。

    那里是出口吗？

    他看见了白色的、柔和的光——像黎明前最后一颗星星沉入地平线时，天际线上的那一抹。他在向那道光跑。他的腿还在动，尽管每跑一步，右腿都传来撕裂般的疼痛。源石结晶在生长，在撑开他的肌肉、刺穿他的血管。他感觉不到疼。有更疼的东西压着它。

    还差几步。只有几步了。

    他只要迈开腿就行。也许这些火、这些愤怒、这些痛苦和悔恨都是幻觉。也许出路才是幻觉。他不知道。他只知道有人在看着他。不是活人——是他已经死了的、从未真正告别过的人。他们在他身后，在火焰中，在那些扭曲的、变形的、像哈哈镜一样的水箱和管道的倒影里。

    他的队长。那个在切尔诺伯格为他挡住子弹的人，他连最后一面都没见到，他只记得他姓什么，不记得他叫什么。

    那个传奇的萨卡兹斥候。他在卡兹戴尔的内战中一个人潜入特雷西斯指挥部，杀了三个警卫，全身而退。他从不摘下口罩，没人见过他的脸。他还没来得及问他名字。

    还有大尉，最后的纯血温迪戈。他站在乌萨斯的冻原上，像一座山挡在整合运动面前，比他高两个头，声音像打雷，他从来没有见他笑过。

    他们都死了。在他面前，在他身后。如此不值一提的他却活了下来。他们让他活了下来。他们究竟对他怀有怎样的期待？他不敢想。他不能辜负这些死亡——绝不能辜负。

    他的手指碰到了什么。不是出口，是一根铁管。铁管烫得他手心冒烟。他抓住它，撑起身体，站了起来。那道光还在前方。他看见了。他迈出了最后一步。

    好热。

    ---

    梅斯从地上爬起来。额头的血糊住了左眼，她用袖子擦了一下，看见了那堆废墟——木板，铁管，碎砖，源石粉尘，全搅在一起，像一只被打碎了的、再也拼不回去的碗。

    她喊他的名字。没有人回答。又喊了一声。还是没有。

    她跑过去，跪在废墟前，用手扒开碎砖。砖块边缘锋利，割破了她的手指，血滴在粉尘上，和那些白色的、细碎的、像雪一样的源石混在一起。她感觉不到疼。她