这位眉头紧锁的女性画家有着米诺斯人的血统，性格豪爽不羁，年轻时常在崔林特尔梅的艺术圈里掀起风浪。但近年来她已经很少作画了，画室里堆满了未完成的草稿，画布上大多是一片空白——只有一些凌乱的、像是某种痛苦痉挛的线条。

    “夫人，您该休息了。”她的侍女站在门口，手里端着一杯已经凉了的茶，“这是……第多少遍了？您画了这么多遍，还是……”

    弗里达没有看她。她的目光死死盯着面前的那幅画——黑色的，混乱的，无穷无尽的扭曲线条。画布上什么都没有，但又好像什么都有。那些黑色螺旋像是一个个漩涡，试图将观看者的意识拉扯进去，撕碎，然后吐出来。

    “您画的是……黑夜？”侍女小心翼翼地问，“为什么这么黑，我什么都瞧不清楚……”

    弗里达的手指在画笔上收紧。她当然瞧不清楚——没有人能瞧清楚。因为这幅画画的不是黑夜，而是一个夜晚——二十三年前的那个夜晚，她站在巫王高塔的帷幔后面，目睹了一场让整个莱塔尼亚震颤的杀戮。

    她的朋友、爱人、敌人，都在那个夜晚死去或重生。

    而她活了下来，却像是死了一大半。

    “多么令人难忘的夜色啊，”一个声音从画室门口传来，清冽得像是冬天的溪水，“您的画就快完成了。”

    弗里达回过头。。她的左眼眼角有一颗痣，像是夜空中的一颗孤星。

    。她曾在一个叫维谢海姆的小镇上，收过一个学生——一个叫白垩的孩子。那个孩子后来死在了巫王残党的阴谋中，死在了一个她用琴声也无法挽回的悲剧里。

    “然而，是强烈的情感支撑着您不断地作画，”阿尔图罗继续说，“您的身体早已经不起这样的损耗。您真的想……让我继续演奏下去吗？”

    她举起了琴弓。

    弗里达没有说话。她的眼睛在那一刻变得异常明亮，像是有人在里面点燃了一盏灯。然后她点了点头。

    阿尔图罗将琴弓搭上琴弦，拉动。

    那是一种很奇怪的声音——不像音乐，至少不像大多数人理解的那种音乐。它没有旋律，没有和声，没有节奏。它只是一些被反复撕扯的、颤抖的音符，像是一个人在极度的痛苦和极度的狂喜之间反复横跳。

    弗里达的画笔动了。

    黑色的颜料在画布上流淌，像是一条被释放的蛇。那些螺旋变得更密集，更混乱，更难以辨认。但如果你仔细看——如果阿尔图罗演奏得足够久——你会发现那些黑色的线条在试图形成某种形状。

    那是一座塔。

    一座黑中透赤、螺旋形状、尖锐怪异的塔。

    始源之塔。

    。她的身体像是一根被折断的树枝，向前倾倒，额头撞在画布上，在那些黑色的螺旋中央留下了一个暗红色的印记。

    阿尔图罗的琴声没有停。

    她继续演奏着，画布上的颜料似乎随着她的琴声在呼吸——时而聚拢，时而散开。那些黑色的螺旋像是在诉说什么，用一种人类耳朵无法听到的语言。

    “真是一幅很美的作品啊。”阿尔图罗轻声说，像是在对已经听不到她声音的人说。

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    当薇薇安娜赶到美术馆时，外面已经围满了宪兵。

    。她瘦得几乎只剩下骨架，像是一件被穿了很多年终于破烂的衣服。

    “希曼夫人确实是死于过度疲劳，”。这是一个中年黎博利男人，脸上的皱纹像是刀刻的，一双眼睛总是半眯着，像是不太愿意睁眼看这个世界。“为了完成这幅作品，夫人一连好几天不眠不休，不饮不食。如此执着的艺术家精神，就算在莱塔尼亚也并不多见。”

    薇薇安娜看着他的眼睛。那双半眯着的眼睛里有一种奇怪的东西——不是悲伤，不是同情，而是某种更复杂的、像是被压抑了很久终于找到出口的东西。

    “那幅画呢？”她问。

    洛里斯犹豫了一下，然后说：“女士，您最好亲眼看看那幅画。”

    画作被挂在了美术馆最深处的展厅。当薇薇安娜走进去的时候，她感到一阵寒意从脚底升起，顺着脊椎一路爬到了头顶。

    那不是一幅画，而是一个黑洞。

    那些黑色的螺旋像是有生命一样在画布上蠕动，试图从二维的平面中挣脱出来，进入三维的空间。薇薇安娜感到自己的意识被某种力量拉扯着，像是一只手在她的脑子里翻找什么东西。

    然后噪音停止了。

    那些黑色螺旋像是被什么东西安抚了一样，重新安静下来，退回画布中，变得只是一些凌乱的、没什么特别的线条。

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    薇薇安娜转过头。阿尔图罗站在展厅的角落里，大提琴靠在身侧，琴弓握在手里。

    “这幅画……”薇薇安娜说，“明明感