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克莱尔七岁那年,才算真正明白,什么叫烂透了。
那天她跟在那群脚步轻浮的人后面,走过那条走了无数次的土路,拐进一条没去过的小巷。
巷子尽头,几个男人围成一圈,笑着,骂着,往中间踢。
全是熟面孔——老汤姆的,镇长儿子的,还有几个礼拜天弥撒抢前排坐的“体面人”。
他们的脚在动。
中间那团东西也在动,蜷缩、发抖,偶尔漏出一两声根本不像人的闷响。
她没走近。
她就站在那儿,瞳孔里映着暴行,脸上却像结了一层冰,安安静静看着,看了很久。
直到那些脚带着心满意足的虚浮散去,巷子里只剩下一团被踢碎了形状的阴影。
那些人路过她时扫了一眼,嗤笑一声,走了。
她攥紧拳头,慢慢走进巷底。
地上的人已经不动了。
克莱尔蹲下来,看他的脸。不是镇上的人,记得是个外来的流浪汉,之前常在教堂门口讨面包。
他眼睛还睁着,空洞地望着天,不知道在看什么。
克莱尔碰了碰他的手。
凉的。
死了。
那天晚上她没睡着。
不是怕——她根本不知道什么叫怕。
她只是躺着,一遍遍回想那双睁着的眼睛,那些不停踢踹的脚,还有那群人路过她时那一声轻佻的笑。
恶心。
第二天一早,老神父看她脸色不对,问她怎么了。
克莱尔想了想,很认真地说:“上帝什么时候收拾他们?”
老神父一愣:“什么?”
“那些人。”她抬眼,金色的瞳孔亮得有些吓人,“他们杀了人。上帝什么时候来收拾他们?”
老神父沉默了,很久后才轻轻开口:“克莱尔,上帝的旨意……我们凡人是不懂的。”
克莱尔看着他,有点困惑:“那你祷告的时候,都在说什么?”
老神父张了张嘴,一个字也说不出来。
克莱尔等了一会儿,站起身往外走。走到门口,她停下,回头看了一眼。
“我知道了。”
原来上帝根本不管事。
祷告,不过是给坏人找个心安理得的借口。
那她谁也不选。
老神父不知道她到底“知道”了什么,只是对着那扇门,坐了很久。
从那天起,克莱尔开始到处走,到处看。
她站在老汤姆家窗外,听里面的哭喊声和求饶声。等老汤姆打累了出门,她就直勾勾盯着他。
老汤姆被她看得发毛,骂她“邪性的东西”,她也继续看。
他抓起东西朝她扔,她轻巧躲开,扯出一个吓人的笑,阴恻恻地继续盯。
他再没敢朝她动手。
她站在杂货店柜台前,看老板娘把称好的面粉偷偷倒回一半,再把剩下的递给瘦得只剩一把骨头的孤儿。
那孩子接过口袋,小声说谢谢。
克莱尔不说话,只盯着老板娘的手。
那只手就开始抖。
她去看镇长和他那些“朋友”在酒馆里喝酒吹牛,说怎么把救济款分了,说哪个寡妇好骗,说哪个外地人死了也没人管。
她站在酒馆门口,看着里面那些笑着的脸。
没人理她。
一个八岁的孩子,能干什么?
克莱尔也没干什么。
她只是看。
看着看着,她得出一个结论:这个镇上,没有一个人是干净的。
不是好坏掺半,是烂到根里的那种。每个人都烂,只是烂的方式不一样。
有人烂在手上,有人烂在嘴上,有人烂在骨头里。
然后呢?
那些被烂人欺负的人,转头就去欺负更弱的。
那些被克扣口粮的孤儿,长大了就变成克扣别人的人。
那些被打的女人,会骂比自己更惨的女人。
克莱尔看着这一切,慢慢明白了一个道理:
这个镇子,没救了。
不是杀几个人、整治几个恶棍就能解决的问题,是整个地方都烂了,从根上烂了。
没人想变好,每个人都在变得更坏,更烂,变得更像曾经讨厌的那种人。
上帝要是真在听,早该一道雷劈下来,把这儿炸得干干净净。
可没有雷。
什么都没有。
太阳照常升起,坏人照常进教堂,照常忏悔,照常出来继续作恶。
啧,
上帝。
地狱真的存在吗?她看这群人可真是一点儿不怕啊——哦,他们甚至都没想象中那么信上帝呢,真是好
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