来，教堂里似乎也多了一丝活气。

    她交上了新朋友，这让他放心了很多——她没说过“朋友”这个词，但他能看出来。

    克莱尔不爱说话，不爱诉衷肠，不爱表达任何黏糊糊的情感，但她的行动永远摆在那里，像她沉默的注视一样。

    ……反正他是从没见过，克莱尔会“等”哪个陌生人，会很罕见地天天出门去“逛街”，还能在大晚上“顺路”把人送回森林，再一个人踩着夜色回来。

    但她从来不说，一句也不说。

    克莱尔十五岁那年，春天总算来了。

    冻土化开，空气里有了点潮湿的暖意。老神父的咳嗽也轻了些。

    倒也不是痊愈，老肺痨哪有痊愈的道理？

    只是熬过了最严酷的冬天，他那对千疮百孔的肺总算能喘上一口气，咳得没那么撕心裂肺，日夜不休了。

    克莱尔依旧每天准时端来热水，依旧站在那个固定的位置等着。

    只是她站在那儿时，嘴角会多一丝极浅极淡的弧度。

    但老神父看见了。

    他在无数个被病痛折磨的日夜里，早已练就了用全部心神去“阅读”克莱尔那面无表情之下的最细微变化的能力。

    这孩子，在“笑”呢。

    大概连她自己都没意识到。

    他一直都知道，克莱尔其实很喜欢“笑”。

    因为她的笑会让人害怕，让人不敢直视，仿佛内心最不堪的角落都被那金色眼眸照亮。

    所以她很少对他们（他和阿拉斯托）那样笑。大概是怕他们也会害怕，会躲闪，会破坏眼下这勉强算得上“平静”的相处。

    其实她笑起来很好看。

    像真正的天使——传说中执掌真理与裁决、目光如炬、令罪人无所遁形的那种。

    那些人害怕，只是因为他们不想去面对那个被照亮的、真实的自己，只想继续哄着自己——“你没罪，你很好，你和别人一样”。

    她的笑不可怕。

    可怕的是笑过之后，无处可藏的、真实的自己。

    那天下午，阳光难得的好，从窗户斜斜地照进来，在老旧的地板上投出一块明亮温暖的光斑。

    克莱尔端着热水走进来。老神父没像往常一样接过就喝，而是拍了拍床沿，声音比平时更温和些：“克莱尔，坐下。”

    克莱尔看了他一眼，乖乖在床边的矮凳上坐下，腰背依旧挺得笔直，双手放在膝盖上。

    “克莱尔，”老神父看着她被阳光镀上一层金边的侧脸，缓缓开口，“你想过以后做什么吗？”

    克莱尔愣了一下，金色的眼眸里罕见地掠过一丝清晰的困惑：“以后？”

    “嗯。”

    老神父点点头，目光温和而悠远，“等再大一点，等……等我可能不在了以后，你想干什么？有没有……特别想做的事？或者，想去的地方？”

    她沉默了下去，睫毛微微垂下，在眼睑下投出一小片阴影。

    她似乎很认真地思考了这个问题，将过去十五年被教堂、小镇、他和阿拉斯托所填满的人生细细梳理了一遍，然后抬起头：“不知道。”

    老神父静静地等着，目光依旧停在她脸上，带着一种混浊却包容的耐心。

    克莱尔在他的注视下又努力地想了一下，然后试探性地补充了一句：“……继续扫地？”

    老神父看着她那副认真思考“扫地”作为人生终极目标的模样，终于忍不住笑了起来。

    笑声牵动了气管，引来一阵轻微的咳嗽，但他边咳边笑，眼角堆起深深的皱纹。

    “你就想一辈子扫地？扫这座破教堂，扫到地老天荒？”

    他咳顺了气，语气里带着笑意，也带着一丝酸楚。

    克莱尔看着他，脸上的困惑更深了，仿佛无法理解这个问题有什么好笑，又有什么值得思考的。

    “你想让我干什么？”

    她直接问道，把问题抛了回来，金色的眼眸清澈见底，映出老人苍老的笑容。

    老神父望着她，望着这张继承了非人美貌、却总是缺乏生动表情的脸，望着那双能看穿一切、却不在意自己未来的眼睛。

    他脸上的笑意慢慢沉淀下去，化为一种更深沉的情感。他极其郑重地开口：“我想让你，多笑笑。”

    克莱尔彻底怔住了。

    她似乎完全没料到会得到这样一个答案，眼睛微微睁大，长而密的银白色睫毛轻轻颤动了一下。

    “你笑起来，”老神父的声音放得更轻，更柔，一字一句，清晰地送入她耳中，“很好看。”

    克莱尔没说话。

    她只是坐在那里，坐在午后温暖的阳光里，坐在老人温和而期盼的目光中，一动不动。

    金色的眼眸里，像是被投下石子的深潭，有什么东西极轻微地波动了一下，然后迅速归