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    罗刹骑兵已经包围了后巷。

    那个罗刹军官骑在高头大马上，用生硬的中文喊道：“抓住他！活的！我要把他的皮剥下来，做马鞍！”

    沈砚推了阿古珞一把，把她推进旁边的柴堆缝隙里：“藏好！别出来！”

    然后，他转过身，面对着那些明晃晃的马刀。

    他举起那把没子弹的抬枪，像举着一面旗帜。

    他知道，这一次，他可能真的要死了。

    像周述文一样死，像陈举人一样死，像老魏一样死。

    但他不后悔。

    因为至少，在这个寒冷的冬日清晨，榆关镇的人们，听到了“大夏”这两个字。

    哪怕只有一瞬，他们也记起了，自己曾经也是这片广阔疆土的主人。

    “杀！”

    罗刹骑兵冲了上来。

    沈砚挥舞着枪托，迎了上去。

    第一刀砍在他的肩膀上，剧痛钻心。

    第二刀劈在他的背上，鲜血浸透了棉衣。

    他像一只落入狼群的孤羊，用尽全身力气，砸碎了一个骑兵的马头，撞倒了两个步兵。

    但他终究是人。

    寡不敌众。

    他被按倒在地，冰冷的马刀架在了脖子上。

    那个罗刹军官骑马来到了他面前，用马鞭抽打着他的脸，狞笑着，似乎在欣赏猎物的挣扎。

    沈砚吐出一口血水，混着泥土和草屑。

    他抬起头，看向那个军官，用尽最后的力气，说出了那句刻在长城砖石上的话：

    “复……我……大……夏……”

    话音未落，马刀落下。

    沈砚闭上了眼睛。

    他以为自己要死了。

    可预想中的疼痛没有到来。

    “砰！”

    一声震耳欲聋的枪响，就在耳边炸开。

    按住他的罗刹士兵，脑袋像西瓜一样爆开了，红白之物溅了沈砚一脸。

    紧接着，是第二声，第三声。

    周围的罗刹骑兵像被割倒的麦子，纷纷落马。

    沈砚艰难地睁开眼。

    只见镇子东边的城墙上，不知何时，站满了人。

    他们穿着破烂的神机营旧军服，拿着锈迹斑斑的鸟铳、弓箭，甚至还有锄头和镰刀。

    那个在茶寮里见过的断手老兵，站在最前面，手里端着一杆还在冒烟的火枪。

    “大夏的儿郎们！”断手老兵声嘶力竭地吼道，“还等什么！杀洋鬼子啊！”

    “杀洋鬼子！”

    “复我大夏！”

    镇上的百姓，那些一直躲在窗户后面瑟瑟发抖的百姓，此刻像是被点燃的火药桶，抄起手边一切能用的东西，冲了出来。

    阿古珞也从柴堆里钻了出来，像一道黑色的闪电，一刀劈开了按住沈砚的敌人。

    沈砚被阿古珞拉起来，踉跄着靠在墙上。

    他看着这场突如其来的巷战，看着平日里逆来顺受的百姓，此刻像疯了一样与罗刹人拼命。

    断手老兵身中数刀，倒下了。

    但他身后的几十个、几百个百姓，又冲了上去。

    他们用血肉之躯，填补着武器的差距。

    沈砚的眼泪流了下来。

    他终于明白，真正的复国，不是靠他一个人的笔，也不是靠他一个人的枪。

    是靠这千千万万，哪怕手无寸铁，也敢于向强权怒吼的普通人。

    他挣扎着站起来，捡起地上的马刀。

    “阿古珞。”

    “在。”

    “把地图收好。”

    “好。”

    “我们去把剩下的洋人，赶出榆关镇。”

    沈砚握紧了刀柄，刀刃上反射着清晨的第一缕阳光。

    那阳光，穿过硝烟，照在榆关镇的残垣断壁上，照在那些浴血奋战的百姓身上。

    虽然微弱，却足以刺破这黎明前最深沉的黑暗。