徜若今日不是在刀光剑影的沙场相遇，而是在维京港口那间烟雾缭绕、酒气冲天的酒馆里碰面，兴许他们真能拍着桌子称兄道弟——替对方挡下醉汉砸来的酒瓶，再勾肩搭背灌下几大杯麦酒，直到天边泛白。

    可命运从不赊帐，也从不重写开头。刘老三缓缓抬起手中长枪，枪尖寒光如霜，刺得人眼睫发颤。就在那一点冷芒即将贯入阿尔盖尔咽喉的瞬息，一道高大的身影猛地横移而出，稳稳挡在枪锋之前。

    是阿鲁尔。

    他双臂张开，象一堵沉默的墙，把身后那个气息微弱、血染半身的阿尔盖尔严严实实护在身后。脸上没有哀求，也没有退让，只有一种近乎固执的平静，仿佛他挡住的不是一支要命的枪，而是自己人生里不容偏移的准绳。

    “我求您饶他一命。”阿鲁尔直视着刘老三的眼睛，声音不高，却压过了风声，“用什么换，我都认。”

    呼啸的北风从两人之间穿过，卷起他们的衣角与发梢，也吹得战旗猎猎作响。

    “叛徒！少在这儿装好人！”阿尔盖尔挣扎着想踹开他，可左腿被长枪洞穿的伤口刚一牵动，就疼得他眼前发黑，额角青筋暴跳，最终只能咬紧牙关瘫软下去。

    他听不懂阿鲁尔说的维京语，但看那挺直的脊背、绷紧的下颌、还有毫不迟疑扑上来的动作，哪还用翻译？一个连字都懒得写错的文官，岂会看不懂什么叫“以命相护”。

    刘老三没说话。只是静静看了阿鲁尔一眼——那眼神里，有审视，有意外，更有一丝极淡、极短的恍惚。象是隔着十年风雪，望见了当年自己攥着木棍替同村少年挡棍子时的模样。

    再低头看看阿尔盖尔：断腿、失血、脸色灰败，连撑起身子的力气都没了。这样的人，哪怕活着，也翻不出浪来。既如此，何苦当恶人？

    “人，交给你了。”刘老三嗓音低沉，像块磨过的铁，“看好他。仗打完，我要见到活人。”

    话音未落，人已如离弦之箭掠出，几个起落便融进远处厮杀的人潮里，再不见踪影。

    ……

    “你为什么救我？”阿尔盖尔靠在阿鲁尔肩上，声音嘶哑，带着难以置信的困惑。他记得清楚——出发前，自己亲手拟的密令里，头一条就是：“若遇阿鲁尔，格杀勿论。”可最后，却是这个被他视为眼中钉的人，把他从死神手里硬生生拖了回来。

    阿鲁尔没答，只是俯身，一手托住他的后背，一手揽住他的膝弯，将人轻轻扶起。“走吧。”他语气平缓，象在说一句寻常的“该吃饭了”。

    “见证什么？”阿尔盖尔没挣，反而伸手攥紧阿鲁尔的肩甲，借力站直。腿还在抖，但腰杆竟慢慢挺了起来。

    “真相。”阿鲁尔只说了这两个字。

    两人一瘸一拐地往战场边缘挪。阿鲁尔脚步沉稳，阿尔盖尔则每走三步就得咬一次牙，可谁也没停下。他们刻意绕开激战正酣的隘口，贴着塌了一半的土垒前行，偶尔有秦军士卒瞥见，提矛冲来，阿鲁尔只侧身一拨、一卸、一绊，那人便闷声栽倒，连刀都没出鞘。

    他没杀人。

    维京人未必个个都是屠夫，可血脉里的东西藏不住——罗洛大帝的骨血流在他身上，哪怕没练过一天战技，身体也记得怎么躲、怎么卸、怎么在刀锋擦耳而过的刹那，反手扣住对方手腕。这不是勇猛，是本能。

    而战场另一端，阿鲁托与杨玄的缠斗，早已烧到了白热。

    秦剑劈砍，维京巨剑横格，两柄兵刃撞出刺耳锐响，震得两人虎口迸裂，血珠顺着剑柄滚落，在焦黑的地面上砸出一朵朵暗红小花。

    “这次，你带了多少狂战士？”杨玄抹了把溅到唇边的血，问得干脆利落。此刻战局如沸水翻腾，就算阿鲁托真肯说，也难改大局——可这话出口，本就不是为了等答案。

    阿鲁托却笑了。不是冷笑，不是嘲讽，是胸有成竹的、近乎坦荡的笑。

    “五千。”他吐出两个字，随即舌尖一卷，一声清越又极具穿透力的口哨破空而出，像支银箭射向四野。

    片刻之后——

    左翼断崖下、中军粮车旁、后阵牧马坡……十几处方位几乎同时响起回应的哨音。不多不少，整齐得如同排练过千遍。

    紧接着，那些地方的维京士兵忽然向两侧散开。

    然后，一个、两个、三个……身高逾两米的魁悟身影从人群里拔地而起，肌肉虬结，赤裸的上身绘满靛蓝图腾，双眼赤红如燃，仿佛大地裂开缝隙，直接钻出了这群披着人皮的山岳。

    狂战士，来了。

    秦军数组顿时出现骚动。长矛手下意识后退半步，弓手手指发僵——他们见过悍卒，没见过这种连呼吸都带着腥气的活物。

    “好。”杨玄反倒松了口气，剑尖斜指地面，目光灼灼，“你既是狂战士，那就别留力了——和他们一起，彻底疯一次。”