他看向东边。太阳还没出来，天边有一道金线，把云染成了橘红色。再过一会儿，太阳会从那里跳出来，照在这片浸透血的土地上。

    “我爹死的时候，”沈砚之缓缓开口，声音很轻，像在跟自己说，“跟我说，这天下不该是这样。皇上坐龙庭，百姓当牛马。他说，总得有人站出来，把天捅个窟窿。”

    他吸了口烟，烟头在晨雾里明明灭灭。

    “我问他，捅破了天，怎么办？他说，那就换个天。”

    老赵沉默了一会儿，说：“可这天……换了跟没换似的。”

    沈砚之笑了笑，笑容很苦：“我爹还说，捅天不是一代人的事。咱们捅破了，儿子接着捅，孙子接着捅。总有一天，能捅出个亮堂的天。”

    他把烟抽完，烟蒂按在泥土里，滋的一声。

    “去吧。”

    老赵爬起来，敬了个礼，一瘸一拐地走了。

    沈砚之趴在机枪后，眼睛盯着坡下。清军开始动了，人影从战壕里爬出来，灰扑扑的一片，像潮水一样漫过来。刺刀在晨光里闪着冷光。

    他深吸一口气，手指搭在扳机上。

    三百米。

    二百米。

    一百五十米。

    “打！”

    枪声骤起。

    马克沁机枪喷出火舌，子弹泼水一样扫出去。冲在前面的清军像被镰刀割倒的麦子，成片倒下。后面的还在冲，踩着同伴的尸体，嘴里喊着什么，听不清，都被枪声盖住了。

    沈砚之压着扳机，枪身剧烈震动，震得虎口发麻。子弹带哗啦啦地响，空弹壳跳出来，叮叮当当落了一地。

    清军倒下一批，又上来一批。

    不要命似的。

    有子弹打在掩体上，噗噗地响，泥土飞溅。有一颗擦着沈砚之的头皮飞过去，火辣辣的疼。他顾不上，眼睛死死盯着前方。

    机枪突然卡壳了。

    沈砚之拉开枪机，弹链卡住了。他用力拽，拽不动。清军已经冲进一百米内，能看清脸了，一张张年轻的脸，扭曲着，吼叫着。

    “手榴弹！”他吼。

    还活着的人开始扔手榴弹。黑乎乎的铁疙瘩划着弧线飞出去，落地，炸开，泥土和碎肉飞起来。清军的冲锋缓了缓，但还在往前拱。

    沈砚之抽出刺刀，卡在枪口。

    “上刺刀！”

    能站起来的都站起来了，刺刀在晨光里闪着寒光。人不多，三十几个，对着坡下几百号人。

    沈砚之第一个跳出战壕。

    腿有点软，但他站住了。晨风刮在脸上，带着硝烟和血腥味。他举起枪，枪口的刺刀指向天空。

    “革命——”

    “万岁！”

    三十几个人跟着吼，声音嘶哑，但震得人耳朵发麻。

    他们冲下坡。

    沈砚之跑在最前面。脚下的土是软的，被血泡透了，踩上去打滑。他盯着前面一个清兵，那兵端着枪，刺刀对着他，手在抖。

    两把刺刀撞在一起，火星四溅。

    沈砚之侧身，刺刀擦着肋骨过去，划破了衣服。他手腕一翻，刺刀捅进对方肚子。刀进去的时候很涩，像捅进一捆湿稻草。那兵瞪大眼睛，嘴张着，血从嘴角流出来。

    沈砚之拔刀，血喷出来，溅了他一脸。

    热乎乎的，腥。

    他抹了把脸，继续往前冲。身边不断有人倒下，有的被刺刀捅穿，有的被枪托砸倒。惨叫声，吼叫声，骨头断裂声，混成一片。

    一个清兵从侧面扑过来，把他扑倒在地。

    两人在泥地里翻滚。那兵力气大，掐住他脖子，手指像铁钳。沈砚之眼前发黑，摸到腰间的匕首，抽出来，捅进对方肋下。

    一下，两下。

    那兵的手松了，身体软下去。

    沈砚之推开他，爬起来，大口喘气。脖子火辣辣地疼，喉咙里全是血腥味。他环顾四周，身边只剩七八个人了，被清军团团围住。

    刺刀从四面八方捅过来。

    沈砚之格开一把，又一把。手臂发麻，虎口裂了，血顺着枪杆往下流。一把刺刀捅向他胸口，他躲不开，只能侧身——

    枪响了。

    不是一枪，是一片。子弹从侧翼泼过来，清军像割麦子一样倒下。马蹄声，喊杀声，从东边传来。

    沈砚之抬头。

    晨光里，一队骑兵冲过来，马刀在朝阳下闪着金光。领头的那人，个子不高，但骑在马上像座山。

    是程振邦。

    “援军来了！”有人喊，声音带着哭腔。

    清军开始溃退。骑兵冲进人群，马刀挥舞，砍瓜切菜。步兵跟在后面，挺着刺刀追。兵败如山倒，刚才还凶神恶煞的清军，现在丢盔弃甲，拼命往后跑。

    程振邦勒住马，跳下来，冲到