“是！”

    沈砚之迈步走下忠山。他的靴子踩在积雪和冻土上，发出咯吱咯吱的声响。路边的战壕里，士兵们抬起头，看着他们的总司令走过。没有欢呼，没有口号，只有一双双布满血丝的眼睛，死死盯着同一个方向。

    前方，北洋军的号声吹响了。

    沈砚之停下脚步，回头看了一眼忠烈祠。祠堂门楣上，那块“浩气长存”的匾额已被弹片削去了一半，剩下的四个字在风雪中凛然不动。

    他转过身，面向北方，举起了手中的刀。

    “杀——！”

    不是咆哮，是低沉的、从胸腔挤压出来的怒吼。

    刹那间，整个忠山阵地爆发出山呼海啸般的呐喊。残破的战旗在风雪中猎猎作响，伤痕累累的护国军士兵从战壕、从弹坑、从废墟中站起身，端着刺刀，迎着北洋军的枪林弹雨，发起了决死的反冲锋。

    沈砚之冲在最前面。一颗子弹擦着他的帽檐飞过，他恍若未觉。他看见一个年轻的旗手倒下，又一个人冲上去接过旗帜；他看见程振邦挥舞着大刀，像一头受伤的猛虎砍入敌阵；他看见那些领到一把糙米的伤兵，拖着断腿，用牙齿咬开了手榴弹的拉环。

    雪，混着血，在泸州的土地上流淌。

    沈砚之的刀断了。他捡起一杆死去的士兵的长枪，用枪托砸碎了一个北洋军士兵的头盔。热血溅在他脸上，温热，迅速冷却。

    不知过了多久，枪声稀疏了。

    沈砚之拄着那杆弯曲的长枪，站在尸山血海的最高处。风雪依旧，但他的眼前，是一片死寂的战场。北洋军的攻势，再一次被击溃了。

    他大口喘息着，肺部像着了火。

    “总座……总座！”通讯兵跌跌撞撞跑来，递上一封电报，“昆明急电！”

    沈砚之接过。拆开。

    依旧是唐继尧的命令。这一次，不再是催促进军，而是斥责他“擅自出击，损耗过巨”，并宣布暂停对他的部队的一切补给，等候查办。

    沈砚之看着电报，突然笑了。笑声干涩，却在这片死寂的战场上，显得格外清晰。

    他把电报揉成一团，塞进怀里。转身，看向那些还活着的弟兄。他们有的在包扎伤口，有的在收敛战友的遗体，没有人抱怨，没有人溃散。他们只是看着他，像看着一座山。

    “把旗竖起来。”沈砚之说。

    残破的护国军军旗，再次在忠山之巅升起。

    雪，还在下。但泸州，还在手里。

    沈砚之望向更远的北方。那里，是北京，是袁世凯的龙椅。他知道，这场血战，远未结束。但只要还有一兵一卒，只要这面旗还在，他就绝不后退。

    因为他是沈砚之。

    因为，护国，未成。

    天色将暮，风雪却未有停歇之意。

    忠山主峰阵地上，焦土与白雪混杂，刺鼻的硫磺味和血腥气被寒风卷着，灌进每一个伤兵的肺里。沈砚之站在临时搭建的掩体后，军大衣早已看不出原本的灰色，污泥、血渍和火药屑凝结成一层硬壳。他接过卫生员递来的一块压缩饼干，掰开，一半递给身旁一个满脸烟灰的小兵——那孩子不过十六七岁，左臂缠着渗血的绷带，却仍死死抱着一挺打光了子弹的轻机枪。

    “总司令，您吃……”小兵慌乱地要推辞。

    “吃。”沈砚之只说了一个字，语气不容置喙。他看着小兵狼吞虎咽，自己却将那半块饼干在手里捏得粉碎。这点粮食，对于鏖战数日的全军来说，不过是杯水车薪。唐继尧的那道“暂停补给”的电令，比北洋军的炮弹更让人心寒。

    “总座。”程振邦不知何时走到了他身后，声音像是含着冰渣，“各团清点完毕。此役伤亡逾千人，教导队……教导队活下来的不足三成。弹药，尤其是步枪弹和手榴弹，不足三成。北洋军张敬尧部虽然受挫，但主力尚存，估计明日天亮便会再次猛扑。而我们……”

    “我知道。”沈砚之打断他，目光越过满目疮痍的阵地，望向山脚那座沉默的泸州城。城头上，北洋军的旗帜在风雪中招展，像一只只嘲弄的眼。他知道程振邦没说出口的话——部队已经到了极限，没有粮，没有弹，甚至没有足够的活人来填补战壕。

    “把警卫连也拆了，补进一线。”沈砚之的声音平静得像结冰的湖面，“战马杀了，分给伤员。所有能动的军官，哪怕是个排长，都给我顶到最前沿去。告诉弟兄们，泸州城下，就是我们的坟。要么把北洋军挡在城外，要么，大家就一起埋在这里。”

    程振邦喉结滚动了一下，立正，嘶声道：“是！”

    命令传达下去，阵地上没有骚动，没有怨言。只有死一样的寂静，和一双双在暮色中燃着最后火焰的眼睛。这些来自滇黔川各地的汉子，或许不懂什么宏大的主义，但他们知道，身后是家园，身前是总司令和他们一起在挨饿、在流血。

    入夜，风雪更紧。

    沈砚