之说，“一个人进去不是送死——是让他魏正宏睡不着觉。”

    天黑透了之后，泸城像一口倒扣的锅。

    没有月亮，没有星光，只有连绵不绝的雨。城墙上点着几盏风灯，在雨雾里晕成一团团昏黄的光。哨兵的脚步声很有规律——每隔三分钟从垛口的一端走到另一端，停顿十秒，再走回来。

    沈砚之在城墙根蹲了整整四十分钟，把这套规律摸得一清二楚之后，才从排水沟里无声地翻进了老城墙根巷。

    巷子比赵三刀说的还要窄。两侧的墙壁长满了青苔，滑得抓不住。他把背贴在墙壁上，一点一点地往里挪。巷子尽头是一堵矮墙，翻过去就是北门正街的后巷。他在矮墙前停下来，没有露头，先侧耳听。

    后巷里有动静。

    不是脚步声。是一种更细微的声响——金属碰撞木头。有人在抽烟，打火机的盖子打开又合上，合上又打开。

    一个。

    沈砚之闭上眼睛，凭着声音的方位和风向判断出那人的位置。后巷左侧，靠着一个门框，面朝巷口背朝巷尾。这说明他在守巷口，而不是在巡逻。他不是流动哨，他是蹲守。

    老陈一定在这附近。

    沈砚之从腰后摸出匕首，反握在手中。然后他做了一件对方绝不会想到的事——他没有绕过矮墙，而是直接从矮墙上翻了过去。

    落地的一瞬间，他的左手已经捂住了那人的嘴，右手的匕首横在喉结上。那人浑身一僵，打火机从手指间滑落，磕在青石板上，发出一声脆响。

    “别出声。”沈砚之的声音低得像是从地缝里渗出来的，“你们抓的那三个人在哪里？”

    那人的喉结在刀锋下滚了一下。

    “我数到三。”

    “一。”

    “二。”

    “三——”

    “在你脚下。”那人忽然开口了，声音颤得厉害。

    沈砚之低头一看。脚下的青石板旁边，有一块被撬起来的石板，石板下面露出一截木梯。那是地窖。

    他的匕首往里压了半寸：“你是北洋兵？”

    “不是。我是城里的——”

    “你替北洋兵做事？”

    那人沉默了。沈砚之把他的身子翻过来，借着巷口漏进来的微弱灯光看清了他的脸。五十来岁，瘦削，下巴上有一颗黑痣。他认识这张脸。老陈画的地图上标注过——北门正街的保长，姓丁。

    “丁保长。”

    那人浑身猛地一抖：“你认得我？”

    “我认得你，你也得认得我。”沈砚之把匕首往下压了一分，刀刃贴着皮肉，没有割破，但冰凉入骨，“我叫沈砚之。护国军的人。你替北洋兵守我的人，按理说我现在就该宰了你。但我给你一个机会——带我去见他们。”

    丁保长的喉结又滚了一下。他的眼睛里闪过一种奇怪的神色，不是恐惧，更像是一种被逼到绝境之后的松弛。

    “沈团长，”他说，“我跟北洋兵不是一条心。你的人在三天前进城，北洋兵就盯上了。他们不抓，是想用他们当饵，把你吊出来。我接了这个差事，是因为我不接，他们就要抓我儿子去当挑夫。”

    沈砚之盯着他的眼睛看了片刻，松开了捂在他嘴上的手。

    “开门。”

    地窖的门从外面锁着一把铁锁。丁保长哆哆嗦嗦地从怀里摸出钥匙，捅了好几次才捅进锁孔。锁舌弹开的声音在安静的巷子里格外刺耳。

    地窖里黑洞洞的，一股潮湿的霉味混合着血腥味扑上来。

    “老陈。”沈砚之压低声音喊了一句。

    地窖深处传来一阵铁链的响动，然后是一个沙哑到几乎变形的声音：“团...团长？”

    沈砚之翻身跳下地窖，落地的瞬间脚底踩到了什么湿滑的东西。他蹲下来用手摸了一把，凑到鼻子前一闻。

    血。

    “老陈，你怎么样？”

    “左腿断...还能走。”老陈的声音从黑暗里传来，“但他们两个——小李快不行了。小张还撑得住，就是被打掉了三颗牙，说不了话。”

    沈砚之的手在黑暗中摸到了老陈的肩膀，然后沿着胳膊摸到手腕——手腕上拴着拇指粗的铁链，铁链另一端钉在墙壁里。他抽出匕首撬了几下，撬不动。

    “钉死的。用大锤砸进去的。”老陈说。

    沈砚之转身对地窖口喊：“丁保长，锤子！”

    丁保长的声音从上面传来：“我去找——”

    话没说完就被打断了。打断他的是一声枪响。

    枪声从北门正街传来，紧接着又是两声。三声枪响。

    不是约定好的三声——那是赵三刀在西门外的佯攻暗号。但约定的时间是半夜，现在才刚入夜不久。枪响的节奏也不对。不是三声连续，而是一声、一声、一声，间隔好几秒。

    这不是佯攻。