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    而另一边，喻音坐在家里的餐桌前等着梁言回来吃饭，今天清晨他临走前说好了要回来与她共进晚餐，她特意做了几个好菜。

    两个孤独的背影仿佛在平行的世界里相交，两处不相干的夜色里，他们共享着同一种频率的静默。

    等了好久，等到菜已经凉透，梁言没有发信息来给她解释这个时间点为什么还没回来，喻音也没有主动去问，只是独自动了动筷子，把每个菜都尝了一口，然后全部倒进了垃圾桶。

    这晚梁言回来后，喻音已经躺在床上，她在装睡，他却没有像往常一样，轻轻靠过去抱住她。

    两人都怀着各自的心事，第一次背对着对方入眠，床垫中间像长出无形的分水岭。她数着空调换气时低频的嗡鸣，他盯着窗帘缝隙里游走月光。

    两个背影之间隔着一掌宽的距离，却像隔着一片正在缓慢冻结的湖。曾经翻身就会自然相触的手肘，此刻克制地蜷缩在各自疆界里，布料摩擦的窸窣声被刻意放轻，连呼吸都调整成不会相互干扰的频率。

    梁言知道她没睡着，可此时此刻他内心乱得像秋后的杂草，他不知道该和她说些什么，才能平复他此刻的焦虑，他连自己都静不下心来，如何去抚慰喻音的不安？

    月光平等地淋在两副躯壳上，却照不进各自握紧的心事。他们像两艘夜航船，在黑暗里朝着相反的海岸线漂移，锚链早已松开，却要等到天明才发觉，那片让他们相连的港湾，已在夜色中悄然退潮。

    第二天清晨，喻音把早餐端上桌，梁言也起床洗漱，两人坐在桌前相视了一眼，谁也没有提及昨晚的沉默。

    “今天准备做什么？”梁言问她。

    他本以为喻音回到北京后会投入到工作中，这样便能分散她悲伤的情绪，她既然已经回来了，也说明她暂时走出了那片父母离世带给她的阴霾。