他站在餐厅里，看着那三块污渍。五十年前的夜，这里发生过什么，只有那几块深色的木头知道。

    他转身离开。

    回酒馆的路上，天全黑了。他推开门，酒馆里人不多，还是那几个熟面孔。他坐到火炉边，要了杯啤酒，听着他们闲聊。

    “那老宅子空了这么多年，也不知道会不会有人买。”

    “谁敢买啊，闹鬼。”

    “不是闹鬼，是那事儿太邪门。”

    “弗兰克那老头还活着呢？”

    “活着，就是不出来。”

    奥维恩喝了一口酒，没插话。

    第二天早上他收到信。一只灰褐色的猫头鹰落在他窗台上，腿上绑着一小卷羊皮纸。他解下来，展开。

    邓布利多的笔迹，很简短。

    来巴黎。勒梅。他比我懂这个。

    奥维恩把信折起来，塞进口袋。

    下楼结帐的时候，胖女人看了他一眼。“走了？”

    “走了。”奥维恩付了钱，“这几天多谢。”

    “找到你要找的人了？”

    “差不多。”

    胖女人点点头，没多问。

    奥维恩走出酒馆，往车站方向走。路上经过里德尔老宅的方向，他看了一眼。那栋大宅子在晨光里显得灰扑扑的，窗户反射着阳光，什么都看不见。

    弗兰克应该还在后面那间小屋里，守着那三块污渍，守着五十年说不清的冤屈。

    他继续往前走。

    火车来了，他上车，找了个靠窗的位置坐下。

    窗外田野飞快地往后跑。他看着那些麦田、树林、偶尔闪过的农舍，想着接下来要去的地方。勒梅，活了六百多岁的炼金术师。

    火车晃晃悠悠地往前开。

    阳光从窗户照进来，落在他脸上，暖得有点懒洋洋的。他把头靠在窗上，闭上眼睛。

    下一站，法国。