浇上了汽油。火焰腾地升起来，像一头被释放的、愤怒的野兽，发出一声低沉的、令人心悸的咆哮。火舌吞吐，像无数只正在挥舞的、红色的手臂，像某种正在进行的、无声的舞蹈。

    焰火在亨特眼里映出两团火球。

    他的眼睛被火光映得通红，像两颗正在燃烧的、即将融化的琥珀。他站在那里，望着火焰吞噬金尼逊的身体，吞噬瑞恩的口琴，吞噬科洛的忠诚，像一位正在目睹自己世界被焚烧的、最后的守望者。

    忆起当初在狱中得到雄狮关照，二人建立起的满满情谊。

    那是1942年，在内华达监狱里。亨特因为“抗命“被关押，金尼逊因为“怯战“被关押——两个被自己的军队抛弃的人，在铁丝网和岗哨之间，找到了彼此。金尼逊教他如何在监狱里生存，如何用一根铁丝开锁，如何用摩尔斯电码传递信息，如何在绝望中保持希望。

    而今，这个外表粗犷但重情重义的好友，如此这般丧身异域。

    可都是自己当初鼓动的结果。

    亨特想起那个下午，在利多基地的酒吧里，他举着啤酒杯，对金尼逊说：“跟我去缅甸吧，雄狮。那里有仗打，有钱挣，有荣誉拿。总比在牢里腐烂强。“金尼逊犹豫了一秒，然后举杯，说：“好，我跟你去。“

    那一秒的犹豫，是理性。那一秒的答应，是信任。而现在，理性变成了灰烬，信任变成了火焰。

    亨特总算知道，这段时间为什么总心神不宁。

    不是因为日军的反击，不是因为援军的迟到，不是因为史迪威的背叛。而是因为某种更深层的、他无法命名的预感——一种对失去的恐惧，一种对友谊的愧疚，一种对自己亲手将朋友推向死亡的、无法原谅的自责。

    不免愧疚自责，心情异常难受。

    他喃喃划着十字，祈祷起来。

    他的手指在胸前移动，画出那个古老的、基督教的符号。但他的嘴唇没有发出声音，因为任何祈祷在这种时刻都是无力的。他不是在向上帝祈祷，而是在向金尼逊祈祷，向瑞恩祈祷，向科洛祈祷——向那些正在火焰中化为灰烬的、沉默的灵魂祈祷。

    杨希真瞟见一旁的布林德，神情复杂。

    说不清楚在想什么。他的脸在火光中忽明忽暗，像一尊正在被熔化和重塑的、古老的铜像。他的眼睛盯着火焰，但目光穿透了火焰，望向某个更远的地方——也许是弗吉尼亚的海滩，也许是华盛顿的某个办公室，也许是南京的某座寓所，也许是某个他从未去过、但正在影响他命运的、阴影中的城市。

    接二连三的意外发生，给攻占密支那的前景笼罩了一层阴影。

    梅里尔病倒。金尼逊死亡。火车站失守。北机场丢失。援军不至。士气崩溃。雨季提前。每一个意外都是一块石头，沉在密支那这口深井的底部，让水位越来越高，让空气越来越稀薄。

    到底哪里不对劲？

    杨希真心头忽有种泥淖初陷的感觉。

    那种感觉很微妙，像一位正在沼泽中行走的人，突然感到脚下的泥土变得松软，感到身体正在缓慢下沉，感到周围的空气变得沉重而潮湿。他不知道是什么在不对劲——是史迪威的决策？是布林德的隐瞒？是亨特的崩溃？还是某种更宏大的、他无法触及的、正在操纵这一切的、看不见的力量？

    他站在那里，望着火焰，望着亨特，望着布林德，然后抬头望向天空。

    云层正在裂开，露出背后灰蓝色的天幕。阳光从缝隙中倾泻下来，照在火焰上，照在正在化为灰烬的金尼逊身上，照在那些沉默的、正在祈祷或正在哭泣的士兵脸上。

    但杨希真知道，这阳光是虚假的，是短暂的，是雨季前最后的、令人不安的宁静。真正的暴风雨还在后面，还在某个他无法预见的、正在逼近的时刻。

    而他，和所有人一样，只能站在这片正在下沉的泥淖中，等待。