自己的小破屋，顾崇安点亮了煤油灯。

    他走到墙角，搬开一口破旧的木箱，从箱底摸出另一个更小的、上了锁的樟木盒子。

    钥匙，他一直贴身戴着。

    “咔哒”一声轻响，锁开了。

    他颤斗着手，掀开盒盖，一层层地揭开包裹在上面的、已经泛黄发脆的油布。

    最里面，是一副静静躺在丝绒衬垫上的金针。

    这是他当年名满京都时用的针，用的是真金，传热最好，也最考验施针者的功力。

    二十年了。

    他以为这辈子，这套针都将与他一同埋进尘土里。

    顾崇安伸出那双因为常年干粗活而布满老茧的手，珍而重之地，将那套金针拿了出来。

    冰冷的金属触感，顺着指尖，一路蔓延到心脏。

    熟悉得让他想哭。

    他拿起一根最长的金针，对着灯火，眯起眼。

    他闭上眼，脑海里浮现出无数个人体穴位图，那些被他强行遗忘了二十年的、深深刻在骨子里的东西，在这一刻，尽数复苏。

    他顾崇安的人，可以被踩进泥里，他的傲骨，可以被折断。

    但他的这手本事，他的这套金针，不曾生锈！

    老人缓缓睁开眼，眼底的浑浊与怯懦一扫而空，取而代之的，是淬火重生般的锋利。

    他将金针小心翼翼地擦拭干净，重新放回盒子里。

    赌！

    他这一生，还没这么豪赌过。

    为了他的孙女，为了顾家的清白，为了“京都第一圣手”这五个字，他赌了！