去，从她手中接过那个布包。

    入手粗粝，布料是最普通的家织粗布，洗得发白，没有任何标记或绣字，针脚细密但朴实无华。

    我捏了捏，里面似乎有几块大小不一的硬物，还有细腻的粉末状物体。

    就在我的指尖接触到那粗布面料的一刹那——

    心脏，毫无征兆地，重重一跳。仿佛被一只无形的手攥紧，又骤然松开。

    一股极其细微、却冰冷刺骨、宛如毒蛇吐信般的寒意，顺着接触的指尖悄然爬升，瞬间窜过整条手臂，蔓延至脊椎，激起一阵细微的战栗。

    这不是原主的东西。记忆里毫无印象。

    也绝不可能是赵红霞或者其他知青的恶作剧——时机、方式、以及这布包本身传递出的那种难以言喻的阴冷感觉，都不对。

    我的手指无意识地收紧，将那粗布小包攥在掌心，脸上却适时地露出了更加困惑、惊惶，甚至带着点被接二连三的变故惊吓到的委屈表情，声音发着颤，把布包往赵红霞手里塞：“我不知道！这、这怎么回事？谁放的？红霞姐，这不会又是谁……谁想害我吧？！我到底招谁惹谁了？！”

    我的声音带着真实的惊惧带来的颤抖，一半是演，另一半，是因为指尖那股残留的、挥之不去的阴冷。

    赵红霞盯着被我塞回来的布包，又抬头看看我这张苍白如纸、泪痕交错、写满惊恐无助的脸，眉头拧成了一个死疙瘩。她捏着那布包，像捏着一块烫手山芋，又像捏着一个不祥的谜团。最终，她像是下定了什么决心，或者说，是不想再沾染上任何麻烦，猛地将布包又扔回给我，语气硬邦邦的，带着一种刻意划清界限的疏离：“你自己的东西，自己收好！赶紧处理了！别再惹出什么麻烦！”

    说完，她不再看我，径直走到墙角，拿起靠在墙边的锄头，拉开门，头也不回地走了出去，脚步声很快消失在院外。

    门被她带上，发出“哐”的一声轻响。

    屋子里，彻底只剩下我一个人了。

    午后的阳光从破窗纸的洞里照进来，形成几道斜斜的光柱，光柱里无数尘埃不知疲倦地浮沉舞动，更衬得这狭小土屋的其余角落昏暗、寂静，甚至有些沉闷的压抑。

    我缓缓走到土炕边，坐了下来。冰凉的炕席透过单薄的裤子传来寒意。

    我低头，看着手中这个灰蓝色的、不起眼的粗布口袋。

    指尖那股异样的阴冷感，并未完全散去，反而像是渗入了皮肤，带着一种不祥的黏腻。

    我闭了闭眼，深吸一口气，再睁开时，眼底残留的所有委屈、惊惶、茫然，如同潮水般迅速退去，消失得无影无踪。取而代之的，是一片冰冷的、锐利的沉静，以及深处压抑着的、熊熊燃烧的探究火焰。

    我不是那个只会哭哭啼啼、任人摆布的沈静姝。

    我是江澜。

    无论这是什么局，谁在幕后，既然把我卷了进来，就别指望我还会像原主那样，只能恐惧颤抖。

    我解开布包收紧口的、同样质地的灰蓝色麻绳。

    将里面的东西，轻轻倒在了粗糙的炕席上。

    三样东西，静静地躺在陈旧的席子上，在从破窗洞透进的、微尘浮动的光柱边缘，显露出它们的模样。

    第一样，是一截木头。约莫三寸来长，拇指粗细，通体呈现出一种沉郁的、仿佛被烟火长久熏燎过的漆黑，木纹几乎看不见。一端被削得异常尖锐，闪烁着不祥的冷光。而钉身上，则刻着几道歪歪扭扭、深浅不一的暗红色纹路，那颜色不像朱砂，更像干涸发黑的血迹，纹路扭曲盘绕，构成一个残缺而邪异的图案，盯着看久了，竟让人有些头晕目眩。

    第二样，是一小撮灰白色的粉末，被仔细地包在一小张裁切过的、有些泛黄的油纸里。粉末细腻，凑近了，能闻到一股若有若无的、极其古怪的甜腥气，有点像放坏了的蜂蜜混合了铁锈和某种陈年灰尘的味道，令人下意识地想要屏住呼吸。

    第三样，是一张符纸。纸张是粗糙的土黄色草纸，边缘不规则，像是随手撕下。上面用暗红色的、同样散发着淡淡甜腥与矿物混合气味的“墨”，画着一个符号。那符号笔画极其潦草，甚至可以说是狂乱，仿佛画符者处于某种极端的情绪或状态下仓促画就，但每一笔的起承转合，却又透着一股子难以言喻的、扭曲的“劲道”。那是一个我从未见过、在任何典籍记忆中都没有印象的符号，但目光触及它的瞬间，一种源自灵魂深处的、本能的排斥与心悸感，猛然攫住了我！

    我的目光，死死定格在那个扭曲的暗红色符号上。

    呼吸，在那一刹那有了瞬间的凝滞。

    血液的流动仿佛也慢了一拍。

    这感觉……不对劲。

    非常不对劲。

    这种心悸和排斥，并非源于“江澜”庞杂玄学知识库里的任何认知或预警。那更像是一种……烙印在这具身体——“沈静姝”的身体——深处的、本能的