四万多人的欢呼声震耳欲聋，蓝白色的旗帜疯狂挥舞，有人从座位上跳起来，有人抱住了旁边完全不认识的陌生人。

    巨龙球场活了。

    苏晓的双手在身体两侧攥成了拳头，他转身就跑，跑向皇马的球门，跑向那个还在网窝里滚动的球。

    他要捞球。

    他要拿球跑回中圈。比赛还没有结束，波尔图现在1比2，还差一个球。

    但就在他快要跑到球门的时候，裁判员的哨声响了。

    不是进球有效的哨声——那个哨声在球撞进网窝的时候就已经响了——而是另外三声。

    嘟——嘟——嘟！

    比赛结束的哨声。

    苏晓的脚步停了下来。

    他站在禁区里，弯著腰，双手撑在膝盖上，胸口剧烈起伏。刚才进球时涌上来的那股兴奋像潮水一样退去，取而代之的是一种深深的沮丧。

    1比2。

    波尔图主场输给了皇马。

    说起来，这还是苏晓职业生涯第一场正式比赛的失利，虽然只踢了半场，但那种感觉比他自己预想的要难受得多，像是有什么东西堵在胸口，咽不下去也吐不出来。

    耶罗弯著腰，双手撑在膝盖上大口大口地喘气。

    他的球衣湿透了，紧贴在身上，勾勒出三十四岁老将那副依然精悍但已显沧桑的身体轮廓。

    他听到了队友们庆祝的声音，抬起头看了那个方向一眼，然后直起身，朝苏晓走了过去。

    苏晓正站在皇马禁区内，背对着他，双手叉腰，看着草皮发呆。

    耶罗走到他身后，伸出右手，在苏晓的肩膀上拍了拍，笑着说了一句：“好小子，好胜心挺强啊！”

    苏晓转过头，看到是耶罗，眼底闪过一丝意外。

    他下意识地一侧身，将耶罗的手臂从自己肩膀上扭了下去，看着耶罗的眼睛，一字一句地说：“下一次，我一定会赢。”

    耶罗愣了一下，然后笑了。不是嘲笑，不是客套，是一种久经沙场的老将对年轻对手的、发自内心的欣赏。

    “哦！好志气！”

    他拍了拍手，语气里带着几分感慨，“不过下一次想在伯纳乌赢我们，可没那么简单。”

    耶罗低下头，双手抓住自己球衣的下摆，从下往上将球衣脱了下来，露出精壮的上身，抬手将手中的球衣递向苏晓。

    “愿意和我交换球衣吗？！”

    苏晓看着那件还带着体温和汗水的白色球衣，沉默了一瞬。

    球衣的胸口绣著皇马的队徽，队徽上方是耶罗的名字和号码。

    这不是一件普通的球衣，这是一个时代的印记。

    苏晓伸手接过了耶罗的球衣，然后也将自己的蓝白色29号球衣脱了下来，递了过去。

    耶罗接过球衣，翻过来看了一眼背后的名字。

    “苏晓。”

    他用带着西班牙口音的英语念了一遍，点了点头，“我记住了。”

    耶罗将那件蓝白色球衣搭在肩上，伸出手拍了拍苏晓的后脑勺，然后转身走向了皇马的庆祝人群。

    走了两步，他忽然停下来，回头看了苏晓一眼，说了一句：“伯纳乌见。”

    苏晓看着他的背影，没有回答。他低下头，看着手里的那件白色球衣。

    白色的布料上沾满了草渍和泥土，在巨龙球场的灯光下显得有些旧，但那行“4. hierro”的字样在灯光下格外清晰。