天光从屋顶的破洞漏下来，在地上投出几个惨白的光斑。

    苏桃蜷缩在木板床的角落，身上裹着那条补丁摞补丁的薄被，可还是冷。不是天气的冷，是从骨头缝里渗出来的寒，一阵一阵，让她牙齿打颤。

    屋里很静。

    静得能听见自己心跳的声音，咚，咚，咚，撞在肋骨上，又快又重。也能听见远处街巷里隐约的、惶惶不安的人声，压得很低，像一群惊弓之鸟在窃窃私语。

    “又死一个王富贵，九眼桥头”

    “真是灯妖！《蜀灯记》里写了，千年灯妖，专在元宵收魂”

    “怎么办？咱们还出不出门？”

    “出什么门！等死吧！”

    声音飘过来，又散在风里。带着恐惧，带着绝望，带着对未知的、无法理解的事物的、最原始的颤栗。

    苏桃把脸埋进膝盖，手指死死攥著被子边缘。指甲掐进掌心，掐出深深的白印，可她感觉不到疼。脑子里全是昨晚那些画面，一遍遍回放，清晰得像是用刀子刻上去的。

    刘有德变淡消失的样子。

    嫦娥影子一格一格转过来的僵硬轨迹。

    空气里那股松烟混著硝石的、辛辣呛鼻的怪味。

    还有那声极轻的、像细竹竿折断的“咔”。

    那不是妖。

    她在心里一遍遍对自己说。那不是妖。影子转动太僵硬，味道太刻意，声音太像机关。是戏法。是人做的戏法。

    可这话，她不敢说。

    说了，也没人信。

    昨夜从城隍庙后巷回来，是那个叫李长安的道长送她回来的。道长给了她一小包干粮，叮嘱她锁好门，天亮前不要出去。道长还说，今天会有人来接她，去个安全的地方。

    她信了。

    可天亮了，没人来。

    只有街坊的骂声，和砸在门板上的烂菜叶、臭鸡蛋。

    “扫把星！滚出来！”

    “就是她引来了灯妖！刘掌柜死的时候，她就站在旁边！”

    “把她赶出锦里街！赶出成都！”

    她缩在屋里，背靠着门板，听着那些恶毒的咒骂，一声不吭。等骂声渐渐散了，才敢从门缝往外看。

    街上一片死寂。

    平日里这个时候，锦里街该是人声鼎沸了。卖早点的吆喝，担水夫的脚步，妇人挎著篮子去买菜的谈笑可现在，什么都没有。

    铺子十家有九家关着门。开着的，叶门可罗雀，伙计躲在门后，只露出一双惊恐的眼睛往外瞄。檐下挂著的灯笼，全摘了。不是收起来，是直接扔在地上，有的被踩烂了，有的泡在昨夜的积水里，红纸褪了色，像一滩干涸的血。

    盛世灯市，一夜之间，成了鬼街。

    苏桃盯着那些被丢弃的灯笼，看了很久。然后慢慢转身，回到床边，坐下。

    怀里那袋铜板还在，二十七文，沉甸甸的。可她现在觉得，这些钱一点用都没有。在那种东西——不，是那种人——面前，钱算什么？命又算什么？

    她想起爹。

    爹死的时候，也是这样一个寒冷的早晨。郎中摇著头走了，她跪在床边，握著爹冰冷的手。爹看着她，眼神浑浊，嘴唇翕动，用最后一点力气说：

    “桃儿好好活着别记恨谁恨一个人太累了”

    爹说完，就闭上了眼。手从她手里滑落，再也没抬起来。

    那年她十三岁。一个人拖着爹的尸首，去城隍庙后的乱葬岗。天阴著，飘着细雨。她用捡来的破瓦片挖坑，手磨出了血泡，混著雨水和泥，钻心地疼。坑很浅，只够把爹蜷著放进去。她用土盖上的时候，雨下大了，混着她的眼泪，把新坟浇得一片泥泞。

    从那以后，她就知道自己是个没人要的孤女。

    活着，就是为了活着。卖糖画，换米，换盐，一天天熬。她不敢想明天，只想今天能不能吃饱。

    可昨夜，她亲眼看见一个人，就那么没了。不是病死，不是打死，是像烟一样，散了。而今天，全城的人都说，是她引来的灾祸。

    凭什么？

    就因为她站得近？因为她看得清？

    苏桃攥紧拳头，指甲深深陷进肉里。疼痛让她清醒了些，也让她心里那点压抑了很久的、细微的、连她自己都没察觉的东西，慢慢浮了上来。

    是委屈。

    是愤怒。

    是不甘。

    她没做错任何事。她只是想活着，只是想卖几只糖画，换口饭吃。凭什么要承受这些骂名？凭什么要被当成灾星？

    就因为她穷？因为她孤苦无依？因为她好欺负？

    门又被敲响了。

    不是砸，是轻轻地、有节奏的敲。三下，停一停，又三下。

    苏桃浑身一僵，猛地抬头看向门板。不是那些泼皮。泼皮不会这么敲。