了。”

    楼里没有回应。

    只有穿堂风呼啸而过的空洞回响，和雨水滴落在地板上的“嘀嗒”声。

    周砚上前一步，手按刀柄，沉声道：“陈墨！事已至此，何必再躲？出来做个了断！”

    依旧是一片死寂。

    李长安却微微摇头，目光投向二楼一扇破损的窗后。那里，似乎有一道极淡的影子，一闪而过。

    “他就在里面。”李长安低声道，“在等我们进去。”

    “有埋伏？”周砚警惕。

    “必然有。”李长安点头，“但我们也必须进去。有些话，有些事，只能在里面说，在里面了。”

    他深吸一口气，率先迈步，跨过那道高高的、腐朽的门槛。周砚紧随其后，苏桃咬了咬唇，也跟了上去。

    楼内比外面更暗，更冷。

    一股浓重的、混合了霉味、朽木味、灰尘味，还有一丝若有若无的松烟墨香的复杂气味，扑面而来。借着门外灯笼透进来的、那点惨白微弱的光，能勉强看清楼内的陈设。

    一楼是个很大的开间，原本应该是制作灯笼的作坊。如今空空荡荡，只有角落堆著些破烂的竹篾、废纸和工具。正中央的地面上，积著一滩浑浊的雨水，是从屋顶漏下来的。雨水倒映着门外灯笼的光，微微晃动。

    而最引人注目的，是正对门的那面墙。

    墙上，密密麻麻，挂满了灯笼。

    不是完整的灯笼，大多是残破的骨架，褪色的纸面，烧焦的竹篾。大小不一，形状各异，有的只剩半个轮廓，有的勉强还能看出是鲤鱼、莲花、宫灯的样式。它们无声地悬挂在那里，在穿堂风中微微晃动，彼此碰撞，发出细碎而空洞的声响，像一群被吊死的、沉默的魂灵。

    而在这些破碎灯笼的正中央，挂著一盏相对完整、却也最为触目惊心的灯。

    那是一盏白纱八角宫灯，一人多高，红木骨架。但灯面并非洁白，而是浸染了一种暗沉近黑的污渍，在昏暗光线下，像干涸的血。灯面上依稀能看出嫦娥奔月的图案，只是嫦娥的脸被污渍覆盖，模糊不清，唯有那双眼睛的位置，似乎被人刻意用墨加深，成了两个黑洞，正冷冷地“望”著门口的不速之客。

    是那盏灯。

    锦里街，刘有德消失时，投下鬼影的那盏走马灯。

    它没有被毁，没有被丢弃，而是被带到了这里，挂在了这面“灯笼墙”的正中，像一件战利品，也像一座耻辱的纪念碑。

    “看来，我没猜错。”

    一个沙哑、疲惫的声音，从二楼楼梯的阴影处传来。

    三人循声望去。

    陈墨慢慢地，从阴影里走了出来，站在楼梯转角平台处。他依旧穿着那身深灰色粗布衣裳，只是似乎更单薄、更褴褛了。脸上那道蜈蚣疤在昏暗光线下，更显狰狞。右臂的袖子，此刻空荡荡地垂在身侧——方才在码头，他竟是将这只手臂藏在了袖中，伪装成了“断臂”。

    他手里，提着一盏灯。

    一盏小小的、样式古朴的油纸灯笼。灯笼是温暖的橘黄色，光线柔和，与他身后那片阴森破碎的“灯笼墙”格格不入。灯面上用工笔细细描著一个中年匠人，正低头专注地绘制灯面，眉眼温和，嘴角带着一丝满足的笑意。

    是陈青山。

    灯笼的光，映着陈墨苍白憔悴的脸，也映着他那双深不见底、此刻却翻涌著复杂情绪的眼睛。他看着楼下的三人，目光在李长安平静的脸上停留片刻，又扫过周砚紧握刀柄的手，最后落在苏桃那张犹带稚气、却写满紧张与专注的脸上。

    “你们果然来了。”他走下楼梯，脚步很慢，很稳，踩在吱呀作响的木阶梯上，发出沉重而清晰的声响。“也好。有些话，憋了十年，总该说给该听的人听听。”

    他在距离三人五步外站定，目光重新投向那面“灯笼墙”，声音低沉而缓慢，像在揭开一道陈年的、血肉模糊的伤疤：

    “这里，陈记灯坊。天佑三年，我爹用祖传的三间瓦房，加上我娘全部的嫁妆，盘下的铺子。地方偏，但临江，敞亮，适合做灯。我爹说，陈家的手艺，就得在这样的地方，才能做出灵气。”

    他抬起那只完好的左手，指向墙上那些残破的灯笼骨架：

    “这些，都是我爹的手艺。鲤鱼灯，莲花灯，走马灯每一盏，都是他亲手画样，亲手扎骨，亲手糊纸。他说，灯笼是给人照亮路的，不能马虎。一盏灯，从选竹到完工，七十二道工序，一道都不能省。省了，灯就没了魂。”

    他的手指，缓缓移向正中那盏污秽的宫灯，声音陡然转冷：

    “这盏，是他最后的心血。天佑七年中秋，知府大人点名要的贡灯。我爹画了三个月，光是嫦娥的眼睛，就改了十七遍。他说，要画出嫦娥眼里的‘愁’，不是哀怨，是离了人间、回望故土的愁。灯做好了，知府大人很满意，赏了二十两银子。我爹高兴，说要拿着这银子，给我娘打支