泥铺的，宽敞、平坦，沿着山脊蜿蜒而上，沿途有凉亭和垃圾桶，走上去大概要一个半小时。另一条是小路，碎石铺的，窄、陡，藏在树荫里，路上长满了青苔，走上去快一点，大概一个小时就能到山顶，但不太好走。

    他们在岔路口停了下来。

    “走哪条？”林知夏举起手机看地图，信号不太好，地图上只有一个模糊的箭头，指向一片绿色的未知。

    “小路吧。”方舟说，“小路有意思。”

    “小路滑。”赵鸣推了推眼镜，镜片上有一道划痕，在阳光下闪着光，“昨天下过雨。”

    “怕什么，又不是没长脚。”方舟拍了拍登山包的肩带，发出啪啪的声响，他已经往小路上迈了两步，整个人半只脚踏进了树荫里。

    陆一鸣耸了耸肩，表示无所谓。

    沈清辞站在岔路口中间，左手插在裤兜里，右手拎着那个皮革双肩包的肩带，垂在身侧。他没有看任何人，目光落在那条小路上，像是在看一棵树，又像是透过那棵树在看别的什么。

    “小路。”他说。

    没有人反对。

    王馨梦站在最后面，看着他们一个接一个地拐进了小路的入口。方舟第一个，沈清辞第二个，林知夏第三个，赵鸣和陆一鸣并排走了进去，肩膀挨着肩膀，把整条路堵得严严实实。

    她是最后一个。

    她走进小路的入口时，一阵风从身后吹过来，把她黑色卫衣的帽子吹了起来，像一只张开的翅膀，又像一面没有颜色的旗帜，在潮湿的、阴凉的、铺满落叶的空气里，挣扎了一下，然后无力地垂了下去。

    小路果然不好走。

    碎石路面长满了青苔，踩上去滑溜溜的，稍不留神就是一个趔趄。路两边的树长得很密，枝叶交错在一起，把天空遮得只剩一条缝。阳光从那条缝里漏下来，在地上投下一道细细的、不断移动的光斑，像一只金色的尺子，在丈量着什么。

    王馨梦走得很慢，不是因为她走不快，是因为她在看。

    她在看那些树，那些苔藓，那些从石头缝里钻出来的蕨类植物。一片叶子上凝着露水，露水的表面映着天空，天空很小，只有指甲盖那么大，但蓝得很认真。一只蚂蚁沿着叶脉爬过去，从这片叶子爬到那片叶子，露水晃了晃，没掉。

    她在心里记下了这些颜色。苔藓的黄绿，树干的灰褐，叶背的嫩绿，露水的透明。她的手指在身侧轻轻地动了动，像是在空气中画画，画那些还没来得及落在纸上的、稍纵即逝的、只有她自己看得见的东西。

    前面的五个人走得很快。

    不是那种故意的快，是那种自然的、下意识的、不需要商量就能达成的默契——他们走得快，她走得慢，距离自然而然地拉开了，拉到了一段听不见脚步、听不见呼吸、听不见任何声音的距离。

    王馨梦抬起头，看到前面那几个人的背影越来越小，越来越模糊，最后变成了几个在树影里跳动的小点。方舟的荧光绿T恤最显眼，在一片深绿浅绿里亮得像一盏灯，然后那盏灯也暗了下去，拐了一个弯，消失在了一片竹林后面。

    她没有追。

    她蹲下来，把双肩包放在一块相对平整的石头上，拉开那根临时充当拉链的橡皮筋，从包里拿出了那盒固体水彩。铁盒的盖子弹开的时候发出一声清脆的“咔嗒”，像一个很小很小的、只有她自己能听到的暗号。

    她翻开速写本，翻到空白的一页。

    她拿起自动铅笔，开始画。

    先画那棵歪脖子的松树，再画树根旁边那丛嫩绿的蕨类，再画蕨类叶子上那颗没有落下来的露水。她没有画前面的那些人，因为那些人已经不在她的视线里了，也因为那些人从来没有在她的速写本里出现过。

    她画画的时候很安静，安静到连自己的呼吸都听不见。她的世界里只剩下笔尖和纸面摩擦的声音——沙沙的、细细的、连绵不绝的，像秋天的雨落在枯叶上，不大，但不停。

    她画了大约十分钟，抬起头来，想看看那棵松树的树冠是怎么长的。

    然后她看到了那道白影。

    就在那棵歪脖子松树的旁边，大约五六步远的地方，蹲着一只白色的狐狸。

    白狐。

    王馨梦的笔停住了。

    那只白狐不大，大概也就一只猫的大小。它的毛色白得不像是真的，不像是树丛里会长出来的颜色，更像是谁把一团雪塞进了这片绿色的、潮湿的、阴凉的缝隙里。它蹲在一块青苔石头上，尾巴蜷在身侧，两只耳朵竖着，微微地、一前一后地转动，像是在听什么很远很远的声音。

    它的眼睛是琥珀色的。

    不是黑色，不是棕色，是那种透明的、澄澈的、像被太阳照透了的琥珀的颜色。那两只眼睛正看着王馨梦，一动不动地看着，没有眨眼，没有躲闪，就那样安静地、认真地、几乎是在注视着地看。

    王馨梦忘了呼吸。