玄空子消失在通道尽头，脚步声在石室里慢慢变小，最后什么都听不见了。闻照野还跪在青铜鼎前，额头抵着鼎身，没动。青铜的凉意透过皮肤渗进骨头里，但他没觉得冷。鼎身里那道金色的光芒还在跳，一下一下，很慢很稳。

    胸前的青铜钥匙和玉佩并排挂着，在鼎身微光里泛着暗沉的光。钥匙末端那个缺口，像是专门等着什么东西补上去。

    顾清寒站在石室门口，手按在剑柄上，没说话。她看着闻照野的背影，看着他跪在鼎前，看着他的肩膀没有再抖了。

    过了很久，闻照野动了。

    他慢慢直起身，但没站起来。他伸出手，掌心贴着鼎身，指尖感受到那微弱的震动，像心跳。

    “爸。”他说，声音很哑，“我走了。”

    鼎身轻轻震了一下，像是回应。

    闻照野把手收回来，低头看着胸前的钥匙和玉佩。他伸手摸了摸那块玉佩，指尖在光滑的玉面上停了一下，然后站起身。腿有点软，跪太久麻了，他扶着鼎身稳住身形。顾清寒看着他，没上前扶。

    闻照野站稳了，转身看向那尊青铜鼎。鼎身爬满铜绿，裂纹里嵌着他父亲的玉佩，金色的纹路在慢慢游走。他看了很久，然后从怀里掏出那枚青铜符牌。

    符牌上刻着密密麻麻的纹路，和鼎身上的纹路一模一样。他手指在符牌内壁那行小字上停住——“冬至·子时·血为引”。

    七个字，笔画很浅，但刻得很深。“三百七十六天。”他说，声音不大，但很稳。

    顾清寒松开剑柄，走到他身边，站定。

    “我陪你。”她说，声音很低，但很清晰。闻照野没有回头。他把符牌收进内袋，和那封信贴在一起。然后从怀里取出父亲的信，折好，放回内袋。手指在纸面上停了一下，纸是凉的，但他觉得掌心里那封信是有温度的。他转过身，看向顾清寒。

    “你师父说，每年冬至激活一次，否则封印会崩溃。”他说，“那如果我不来呢？”

    顾清寒看着他，沉默了一会。

    “你爸就会永远留在鼎里。”

    闻照野没说话。他低头看着胸前的钥匙，钥匙末端那个缺口，像是缺了什么东西。他伸手摸了摸，指尖在缺口处停住。

    “你爸说，他这辈子最大的幸运，不是守护了封印。”顾清寒说，声音很轻，“是有了你。”

    闻照野的手指在钥匙上收紧，指节泛白。

    “我知道。”他说，声音很干，“但我还是想让他出来。”

    顾清寒没有说话。

    闻照野抬起头，看向那尊青铜鼎。鼎身安静地蹲在石台上，铜绿爬满了每一寸表面，裂纹里嵌着玉佩，金色的光芒在微微跳动。他看了很久，然后转过身，走向通道。

    走到石室门口时，他停了一下，回头看了一眼。

    鼎身里那道光，还在跳。

    他转过身，走进黑暗。顾清寒跟在他后面。走到门口时，她停了一下，从腰间拔出短剑，在石壁上刻了一道横线。

    刻痕很深，几乎嵌进石头里。闻照野听到声音，回头看了一眼。“第一道。”顾清寒说，收剑入鞘，“等你回来的时候，就知道过了多久。”

    闻照野看着她，没说话。

    顾清寒走到他身边，并肩站着。

    “走了。”她说。

    两个人走进通道，脚步声在石壁间回荡，一前一后，很稳。

    通道很长，很暗。手电筒的光在黑暗中切割出一条狭窄的通道，石阶上落满了灰尘，有些地方还长着青苔。闻照野走在前面，胸前的钥匙和玉佩随着步伐轻轻晃动，在黑暗中发出细微的碰撞声。

    走了很久，终于看到出口的光。

    那光很微弱，从道观废墟的缝隙里漏进来，落在石阶上。闻照野站在暗门前，看着那道光，没动。

    “你爸说得对。”顾清寒的声音从身后传来，“你比他强。”

    闻照野没回头。他深吸了一口气，然后跨出暗门，走进阳光里。

    昆仑山的雪在阳光下白得晃眼。他眯着眼，站在道观废墟前，看着远处连绵的雪山。风从山间吹过来，带着雪的味道，还有一点松木的清香。

    顾清寒跟在他身后，也站住了。

    两个人就这么站着，谁都没说话。过了很久，闻照野从怀里掏出那枚青铜符牌，看着上面那行小字——“冬至·子时·血为引”。

    “顾清寒。”他说。

    “嗯。”

    “你师父说，封印不是永久的，对吧？”

    “对。”

    “那我爸还能撑多久？”

    顾清寒没回答。

    闻照野握着符牌，手指收紧。他想起鼎腹深处那个人形轮廓，蜷缩着，像婴儿一样蜷缩在鼎腹深处，胸口的光芒在慢慢、慢慢地跳动。

    “我还有三百七十六天。