在磨坊后面把纸叠成船，告诉自己这不算什么。

    他想起十七岁这年春天的黄昏，一封没有署名的信塞到自己手中，第一行写的是“你说风会说话。我信。”

    “是。”他说。

    不是“是的，殿下”。

    不是“是的，尊贵的小姐”。

    是——是。