熊哥坐在车斗里，手扶着背包，哼起了小调。调子不成调，就是瞎哼哼，可那高兴劲儿，谁都听得出来。

    太阳越来越低，挂在西边的山梁上，像个巨大的、温暖的橙色火球。阳光斜射过来，把俩人的影子拉得老长。

    天边的云被染红了，一片一片的，像谁打翻了颜料桶，红彤彤，金灿灿，瑰丽得很。

    远处，靠山屯的轮廓渐渐清晰了。几缕炊烟袅袅升起，在晚霞的映衬下，显得格外温暖。

    左突右拐，摩托车驶进屯子时，天已经快黑了。

    屯子里很安静，土路上没什么人，这个点，该吃饭的吃饭，该歇着的歇着。

    摩托车直接开到了校长叔家门口。

    “吱嘎——”一声，停住了。

    校长叔、校长婶和丁秋红迎了出来，看两个人全须全尾地回来，都长长松了一口气。

    林墨跳下车，和众人打了招呼，顾不上休息，就开始忙活。

    熊哥把背包卸下来，扛进厨房：“林子，狍子肉咋弄？炖还是炒？”

    “先放着，”林墨说，“今晚主要弄飞龙汤。”

    校长婶子笑呵呵地看着两个大男孩在厨房里的侍弄。

    丁秋红跟着帮忙打下手。

    林墨打了一桶井水。

    新打的井水，还带着地底的暖意，清澈见底。他把那只飞龙拿出来，放在盆里，用井水反复冲洗。洗得很仔细，连皮上残留的细小绒毛，都用指甲一点点刮掉。

    熊哥在旁边看着，忍不住说：“林子，你这比伺候祖宗还仔细。”

    “这东西金贵，”林墨头也不抬，“不能糟践了。”

    洗干净了，他取出校长叔家那只陶制吊锅。这锅年头不短了，被灶火熏得乌黑，可里面洗得干干净净。锅沿有几个磕碰的缺口，但不漏水。

    把飞龙整只放进锅里，刚好一锅。又从灶台边的瓦罐里，摸出几块老姜——是去年存的，已经有些干巴了。他用刀削去皮，切成厚片，扔进锅里。

    然后倒水。不是随便倒，得倒清澈的井水，倒到刚好没过飞龙。

    盖上锅盖，木头做的锅盖，边沿已经磨出了包浆。

    丁秋红生火，灶膛里塞进晒干的松枝，划火柴点燃。火苗“呼”地窜起来，橘黄色的，跳跃着，映得她的脸一明一暗。

    林墨把吊锅挂在灶膛上方的铁钩上，调整高度，让火苗刚好能舔到锅底。

    “这就行了？”熊哥问。

    “嗯，”林墨点点头，“文火慢炖，急不得。”

    他搬了个小板凳，也坐在灶膛前，看着火。时不时用烧火棍拨弄一下柴火，让火保持均匀。

    熊哥闲不住，开始收拾狍子肉。该挂起来的挂起来，该腌的腌上。厨房里弥漫着血腥味和柴火烟味，还有……渐渐飘出来的，一种奇异的香气。

    那香气，是一点点透出来的。

    刚开始，几乎闻不到。只有揭开锅盖加水时，能闻到一点点姜的辛辣和肉的腥气。

    可炖了半个时辰后，不一样了。

    一股难以形容的香味，从锅盖的缝隙里丝丝缕缕地钻出来。那味道，清雅，却霸道。不像猪肉炖粉条那么浓烈，不像羊肉那么膻，是一种……很纯粹的鲜。

    像山涧里刚融化的雪水，清冽；又像初春第一茬野菜，鲜嫩；还像松林里雨后冒出的蘑菇，带着土腥气，却又鲜美无比。

    这香气有腿，会跑。从厨房飘出来，飘满了半拉屯子。又从院墙飘出去，飘到了隔壁人家。

    几个还没回家吃饭的野小子，正在院子里弹玻璃球，忽然就闻到了。他们停下手里的游戏，鼻子使劲抽了抽，像小狗似的。

    “啥味儿？”一个吸溜着鼻涕的小子问。

    “不知道……好香啊……”另一个咂吧着嘴。

    他们顺着香味，摸到了厨房门口。不敢进去，就扒在门框上，探着脑袋往里看。

    厨房里，灶膛的火光映着林墨的脸。他坐在小板凳上，一动不动，像尊雕像。吊锅挂在火上，热气从锅盖边缘“噗噗”地往外冒，带着那股勾魂摄魄的香气。

    “小林哥，炖的啥呀？”一个胆子大的小子问。

    林墨转过头，笑了笑：“飞龙汤。”

    “飞龙？是龙吗？”小子们眼睛瞪得溜圆。

    “不是真龙，是一种鸟，”林墨耐心解释，“天上龙肉，地下驴肉，说的就是它。”

    小子们似懂非懂地点点头，眼睛却死死盯着那口锅，喉结上下滚动，不停地咽口水。

    熊哥从外面进来，看见这群馋猫，笑了：“去去去，回家吃饭去！这是给苏爷爷补身子的，没你们的份儿！”

    小子们不情愿地走了，一步三回头，那香味像钩子似的，勾着他们的魂儿。