子里拆出几件旧物；也可能是……来路不明的。

    在天光墟，有一条不成文的规矩：

    不问来路，不问价由，钱货两清，出门不认。

    这是天光墟活了几百年不倒的根本。

    也是天光墟最迷人的地方——

    在这里，一切靠眼力说话。

    陈浩东站在天光墟的入口处，眼前的景象让他微微眯了眯眼睛。

    文昌一路的两侧，密密麻麻地摆满了摊位。

    不是那种整齐划一的、有棚有桌的摊位，而是——一块塑料布铺在地上，四角压着石头；一个蛇皮袋摊开，里面倒出一堆东西；一辆三轮车停在路边，车斗里摆满了瓶瓶罐罐。

    简陋，随意，却充满了某种原始的、蓬勃的生命力。

    摊位之间的过道窄得只能容两个人并肩走过。人们侧着身子挤来挤去，肩膀碰肩膀，胳膊蹭胳膊，却没有人抱怨。在这里，所有人都习惯了这种拥挤——或者说，他们享受这种拥挤。

    因为拥挤意味着热闹，热闹意味着有生意，有生意意味着有希望。

    摊主们有的在埋头整理货品，有的蹲在摊位后面打哈欠，有的已经跟买家开始讨价还价了。他们操着天南海北的口音——潮汕话、客家话、湖南话、四川话、东北话——各种方言混杂在一起，像一锅大杂烩，热腾腾地冒着烟火气。

    打着手电筒的买家们弯着腰、蹲着身，在摊位前流连。手电筒的光束在黑暗中交叉、碰撞、扫过一件件货品，像一群萤火虫在夜空中飞舞。

    有人在认真看货，有人在跟摊主磨嘴皮子，有人已经成交了，揣着刚买到的东西，心满意足地往外走，脸上带着一种掩饰不住的窃喜。

    空气中混杂着各种气味——旧木头、老铜锈、发霉的纸张、潮湿的泥土、香烟、茶叶蛋、还有远处早餐摊飘来的肠粉香。

    这就是天光墟。

    凌晨三点半的羊城，几百年来，一直如此。

    陈浩东深吸一口气，把这股混杂着古老与现代、希望与欲望的气息吸进肺里，嘴角微微上扬。

    他没有急着往里走。

    而是在入口处站了一会儿，让眼睛适应这片昏暗的光线——虽然他的夜视能力已经远超常人，但天光墟的光线条件实在是太差了，只有零星的几盏路灯和无数晃来晃去的手电筒光束，明灭不定，像一场光与影的狂欢。

    然后，他迈步走了进去。

    背包在身后轻轻晃荡。

    他的手插在裤兜里，手指无意识地摩挲着那把折叠小刀的外壳。

    眼睛已经开始工作了。

    透视能力像一层薄薄的水膜，覆盖在他的眼球表面，让他的视野变得更加通透、更加锐利、更加——

    深入。

    他能看到摊位下面压着的纸箱里还有没有摆出来的东西。他能看到那些被泥土和锈迹包裹着的器皿内部，是否隐藏着完整的纹饰。他能看到那些看似普通的老物件身上，是否散发着颜色各异的光晕。

    他甚至能看到某些买家怀里揣着的、刚刚买到的“宝贝”——有人怀里是一枚铜钱，有人包里是一只瓷碗，有人手里紧紧攥着一块玉。

    陈浩东的目光扫过那些东西，在心里飞快地做着判断。

    那枚铜钱，光晕发灰，普通货。那只瓷碗，光晕浑浊，可能是仿品。那块玉——

    他的脚步顿了一下。

    那块玉，在他视野的边缘，闪过一道淡绿色的光。

    温润的、纯净的、像春天的嫩芽一样的淡绿色。

    陈浩东的目光追了过去，发现那块玉被一个胖子揣在怀里，胖子正满脸堆笑地往外走，脚步轻快得像踩在棉花上。

    他已经付了钱，东西已经是他的了。

    陈浩东收回目光，没有追上去。

    天光墟就是这样——眼力好的吃肉，眼力差的喝汤，眼力不行的，连碗都端不稳。

    别人捡的漏，他从来不眼红。

    他自己的漏，还等着他去捡呢。

    陈浩东继续往前走，脚步不快不慢，目光在两侧的摊位间来回扫视，像一个猎人走进了属于自己的猎场。

    他的心跳平稳而有力。

    他的眼神冷静而锐利。

    他的嘴角，挂着一丝若有若无的、笃定的笑意。

    天光墟。

    我来了。