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    萧寒低头看着那条扭曲的右腿，沉默了很久。

    土屋里很安静，安静得能听到外面营地里的声音——有人在劈柴，笃、笃、笃，一下一下的；有孩子在哭闹，声音尖细，被风送进来；还有骆驼在叫，低沉的、沙哑的叫声，像老人在咳嗽。

    他试着动了动脚趾。脚趾还能动，但很僵硬，像是生了锈的零件，每一个关节都在发出无声的抗议。他又试着抬起小腿，小腿只能抬起一点点，大约一个拳头的高度，然后就再也抬不上去了，像被什么东西拽住了，沉甸甸的。

    他放下腿，伸手去够靠在墙边的那根拐杖。

    那是一根用巨蜥腿骨打磨成的拐杖，是百工阁的匠师连夜赶制出来的。巨蜥的腿骨粗大结实，骨壁厚实，敲上去发出沉闷的声响，像敲在石头上。匠师用砂石细细打磨了整整一天，把所有的棱角都磨圆了，又在顶端裹了一层巨蜥皮，皮子是用明矾硝过的，柔软防滑，还带着一股淡淡的腥膻味。

    萧寒握住拐杖，掌心贴紧巨蜥皮，手指收紧。然后他深吸一口气，撑着拐杖，缓缓站起来。

    右腿落地的瞬间，一阵钻心的疼痛从脚底窜上来，像是踩在一把钉子上。他的身体晃了晃，拐杖在地面上点了一下，发出清脆的“笃”一声，稳住了。

    他站住了。

    但所有人都看到了——他的右腿只能踮着脚尖点地，脚跟悬空，无法放平，无法正常承重。整个身体的重量都压在左腿和拐杖上，右腿只是轻轻地触着地面，像一个多余的、累赘的附属品。

    他试着走了两步。

    第一步，拐杖先出，点在身前半步的位置，笃。然后左腿迈出去，稳当、有力。右腿跟着拖上来，脚掌擦着地面，发出沙沙的声响，脚尖点了一下地，又抬起来，再点一下，像一只受伤的动物在挣扎着前行。

    一瘸一拐，踉踉跄跄。

    像那些在沙漠中挣扎求生的残疾骆驼——他见过那样的骆驼，后腿被沙狼咬断了，但还是要走，一步一拖，在沙地上犁出一道深深的沟痕，身后留下一串歪歪斜斜的足迹，和几点滴落的血迹。

    “能走。”他说，声音平静得像在说今天天气不错，“能走就行。”

    阿萝跑过来，想扶他。她的小手伸出来，指尖碰到他的胳膊，轻轻的，小心翼翼的，像怕碰碎什么易碎的东西。

    萧寒没有看她，只是轻轻推开她的手。

    他的手掌覆上她的小手，把她的手从自己胳膊上拿开，动作很轻，但很坚定。他的手指修长，骨节分明，掌心有粗糙的茧子，和阿萝细嫩的、小小的手形成鲜明的对比。

    “让哥哥自己走。”他说，低下头看着阿萝，目光里有一种温柔的、但又坚硬的东西，像是被火烧过的铁，冷却之后，比之前更硬了，“这条腿，还得用一辈子。”

    阿萝仰着头看他，嘴唇颤抖着，眼眶里的泪终于滚了下来，一滴、两滴，顺着脸颊滑落，在下巴上悬了一瞬，然后滴落在尘土里。她没有哭出声，只是用力地点头，用袖子擦了一把脸，把眼泪和鼻涕一起抹掉了，然后退后一步，双手攥在身前，指头绞着衣角，看着他。

    萧寒拄着拐杖，一步一步，从土屋走到营地中央。

    土屋的门很矮，他弯了一下腰才出来。外面的阳光刺眼，他眯起眼睛，瞳孔收缩，眼前白茫茫的一片，过了几秒才适应过来。晨风带着沙漠特有的干燥和微凉，吹在他脸上，吹动他散乱的头发。他的头发很久没洗了，纠结成一缕一缕的，在风中微微飘动。

    他站在门口，停顿了一下，看了看整个营地。

    营地在晨光中苏醒。几十间草棚和土屋散落在谷地里，像一堆随意堆砌的积木。几缕炊烟从屋顶升起来，歪歪斜斜地飘向天空，被风吹散。有人在生火做饭，陶罐里煮着稀粥，咕嘟咕嘟地冒着泡。有人在收拾晾晒的肉干，把一块一块暗红色的肉干从架子上取下来，码进陶罐里。几个孩子在空地上追逐打闹，笑声清脆，像石子扔进水里激起的涟漪。

    然后他开始走。

    拐杖点地，笃。左腿迈出，稳。右腿拖上来，沙沙。拐杖点地，笃。左腿迈出，稳。右腿拖上来，沙沙。

    每一步都是一个节奏，缓慢的、沉重的、固执的节奏，像鼓点，一下一下，敲在所有人的心上。

    从土屋到营地中央，短短三十丈的距离——大约就是从营地这一头到那一头的距离，平时正常人走，不过一盏茶的功夫。但萧寒走了小半个时辰。

    他的额头渗出细密的汗珠，一开始是一层薄薄的细汗，在晨光中闪着光，像露水。走了一半的时候，汗珠变大了，汇成一股一股的，顺着太阳穴往下淌，流进眼角，蜇得他眯起眼睛。他用袖子擦了一把，继续走。

    右腿每落地一次，他的眉头就皱一下。不是那种剧烈的、夸张的皱眉，而是眉心轻轻一蹙，像是被一根细针扎了一下，然后又松开，又蹙起，又松开。他的嘴唇