，一碰就碎。“这个是骆驼刺的花，止血。你们看，就是这个颜色的，紫不紫、白不白的。新鲜的骆驼刺花揉碎了敷在伤口上，血马上就止。干的也能用，但效果差一些，得用热水泡开了再敷。”

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    她说话的时候一直在咳嗽。

    不是那种清清嗓子的咳，是从肺里面顶出来的咳，闷闷的，带着痰音。每咳一下，她的肩膀就跟着抖一下，整张脸皱成一团，额头的青筋都暴出来了。阿萝赶紧端了一碗水过来，她喝了一口，压了压，又继续讲。

    孩子们蹲在她面前，听得认认真真。

    有六七个孩子，最小的才四岁，最大的也不过八岁。他们蹲在地上，小手背在身后，眼睛一眨不眨地看着石婆手里的草药。有的听得懂，有的听不懂，但没有人走神。

    因为他们知道，石婆奶奶讲的东西，能救人命。

    阿萝蹲在最前面，两只手撑在地上，身子往前探，恨不得把石婆说的每一个字都装进耳朵里。她的嘴唇微微动着，像是在跟着石婆复述那些草药的用法，默默地背。

    “将来奶奶死了，这些药就归你们了。”石婆说这句话的时候，语气很平常，就像在说“明天可能要刮风”一样。

    阿萝的嘴巴瘪了一下，眼圈红了。

    “石婆奶奶不会死的。”她说，声音有点发颤。

    “谁都会死。”石婆摸了摸她的头，手指在她头顶上停了一下，然后慢慢收回来，“奶奶活了六十多年，够本了。村里像奶奶这个岁数的，没几个了。你们还小，还得活很久。所以你们得学会，学会了，才能活下去。”

    她的目光从每一个孩子脸上扫过去。那些小脸脏兮兮的，有的挂着鼻涕，有的冻得发紫，但眼睛都是亮着的。那种亮不是吃饱穿暖的亮，是在黑暗里待久了、忽然看见一点光的那种亮。

    “学不会怎么办？”最小的那个孩子怯怯地问。他是个男孩，瘦得像根豆芽菜，脖子上的青筋都看得见。

    “学不会就多学几遍。”石婆说，“一遍不会两遍，两遍不会三遍。奶奶当初也是学了很多遍才记住的。你们比奶奶聪明，肯定能学会。”

    孩子们都不说话了。

    风从远处吹来，卷起地上的沙土，打在草棚的枯枝上，发出细碎的声响。远处有人在劈柴，一下一下的，很有节奏。更远的地方，有人在喊什么，声音被风吹散了，听不清楚。

    那天下午，每个孩子都分到了一包草药，回家去认。

    石婆从角落里翻出那些破布包，一个一个地打开，一样一样地分。她的手很慢，抖抖索索的，分一小包药要花好长时间。有的药不多了，她就只分了一点点，千叮咛万嘱咐不要弄丢了。

    阿萝分到的是一包沙冬青的根。石婆用一小块灰蓝色的破布给她包好了，四角打了个结，递给她的时候特意交代：“这个根不要弄湿了，湿了会发霉。放在干爽的地方，枕头底下就行。每天晚上睡觉前拿出来看一看，摸一摸，闻一闻。什么时候你一闻就知道是它，一摸就知道没错，就算学会了。”

    阿萝双手接过那包药，像是接过了一件稀世珍宝。她把布包贴在胸口，抱得紧紧的，生怕掉了。

    回到她住的草棚——说是草棚，其实就是几根树枝搭的架子，上面盖了些干草和破布，勉强能挡挡风——她把布包放在枕头底下，按了按，又拿出来看了看。布包上打了死结，她解了半天没解开，怕把布扯破了，就没再动。她把布包贴在脸上蹭了蹭，那股苦涩的药味钻进鼻子里，呛得她打了个喷嚏。

    她又把布包塞回枕头底下，躺下来，头枕在枕头上，后脑勺能感觉到那个小小的硬硬的布包。她伸手摸了摸，确认它还在，才安心地闭上了眼睛。

    睡前她又拿出来看了好几遍。每次看都把那块灰蓝色的布包翻来覆去地看，用手指按一按里面的药根，感受那种硬邦邦的、有点扎手的触感。她在心里默默地念：沙冬青的根，棕红色的皮，黄色的芯，治风寒，三钱，两碗水熬成一碗，发汗。

    念了一遍又一遍，直到那些字像钉子一样钉在了脑子里。

    燃料的问题，始终像一块石头压在萧寒心上。

    不只是压着，是碾着。白天碾，夜里也碾，碾得他睡不好觉。他经常在半夜醒来，听着外面的风声，心里就开始算——今天的柴还能烧多久，明天的柴从哪儿来，后天怎么办。

    四百多人，每天要烧掉大量的枯枝和干草。

    做饭要柴，烧水要柴，取暖要柴。那些老人和孩子扛不住冻，夜里必须在棚子里生火，不然第二天早上就起不来了。萧寒见过冻死的人——不是慢慢死的，是睡着睡着就没了，第二天早上推都推不醒，身体硬邦邦的，像一根冻僵的木头。

    营地周围能捡的枯枝都快捡光了。打猎队走得更远，有时候走一整天，天不亮就出发，天黑透了才回来，每个人背着一捆枯枝，