阿萝笑了，靠着他的肩膀，闭上了眼睛。

    她没睡着，只是闭着眼，听着火里噼里啪啦的响声，听着大人们的说话声，听着铁骸又在讲别的什么故事，声音忽高忽低的，像一条小河在石头间流淌。

    萧寒把阿萝垂下来的那缕碎发拨到她耳后，把她的皮袄往下拉了拉，盖住她的脖子。

    然后他把视线从阿萝身上移开，抬起头，看着夜空。

    夜空中没有云，星星密密麻麻的，多得不像话，像是有人用一把沙子撒在了黑布上。有的大，有的小，有的亮，有的暗，有的在眨，有的不动。银河横在天上，白蒙蒙的，像一条纱巾被风吹散了，飘飘悠悠的。

    他的独眼倒映着满天繁星。

    星星很冷，但他的眼睛里有一点热。那点热藏在瞳孔的最深处，很微弱，但很坚定，像石缝里的一棵草，风吹不折，雪压不垮。

    七

    正月初一，天还没亮，阿萝就醒了。

    是被冻醒的。夜里火熄了，冷气从四面八方钻进来，像无数根针同时扎在皮肤上。她缩在被子里，被子是旧麻布缝的，薄薄的，硬邦邦的，盖在身上像盖了一张硬纸板，不怎么管用。她把被子裹得更紧，蜷成一团，像一只受惊的刺猬。

    然后她想起来，今天是正月初一。

    她“呼”地掀开被子坐起来，冷气一下子就裹住了她，她的牙齿开始打架，咯咯咯咯地响，但她顾不上这些，手忙脚乱地穿上那件小皮袄。皮袄放在枕头边上，摸上去凉凉的，但穿到身上很快就暖了，沙狐毛贴着身体，像有一双温暖的手把她抱住了。

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    她跳下床，脚踩在泥地上，地上铺了一层干草，干草是凉的但不冰，她踮着脚尖走到自己的鞋子旁边——是一双草鞋，用蒲草编的，鞋底已经磨得很薄了，有一个脚趾头露在外面。她把脚塞进去，踢踢踏踏地走到了萧寒的铺位前。

    萧寒已经醒了。

    老猎人的觉轻，一点动静就会醒。他靠在墙边坐着，背靠着土墙，身上盖着那件破旧的大衣，大衣是羊皮的，但皮板已经开裂了，好几处露出了里面的羊毛，羊毛板结了，一块一块的，像冻僵的枯草。

    他看着阿萝走过来，看着她光着脚穿着草鞋，踢踢踏踏的，像一只摇摇晃晃的小企鹅。

    阿萝走到他面前，站定了，理了理自己的头发。头发昨天扎的辫子全散了，乱得像一个鸟窝，她用五根手指当梳子，拢了拢，拢不整齐，索性不拢了。

    然后她端端正正地跪下，双手撑在身前，额头触地。

    一个头。

    两个头。

    三个头。

    磕头的时候，草棚外面天还是黑的，只有灶台那边有一点微弱的火光，映在土墙上，黄澄澄的，像涂了一层蜜。

    “哥哥，新年好。”

    她说这话的时候抬起头，鼻尖上沾了一点土，额头上也有，灰扑扑的，但她的眼睛很亮，亮得像两颗刚洗过的黑葡萄，里面含着一汪水，水光盈盈的。

    萧寒看着她。

    他慢慢伸出手，伸到怀里，摸了好一会儿，摸出一个小布包。

    布包是粗麻布缝的，四四方方的，巴掌大，缝口的线歪歪扭扭的，线头还露在外面，缝得不好，一看就不是女人的手艺。他把布包递过去，手有点抖——不是因为紧张，是因为他的右手少了两根手指，握东西不太稳。

    “压岁钱。”他说。

    阿萝接过去，捧在手里，翻来覆去地看。粗麻布粗糙得很，蹭在手心里痒痒的，布包不重，轻飘飘的，但捏上去能感到里面有硬硬的东西，一粒一粒的。

    她解开系口的麻绳，把小布包打开。

    里面是几颗珠子。

    珠子是用红柳枝串成的，穿在一根细麻绳上，一共七颗。珠子是沙狐骨磨的，圆溜溜的，大小不一，大的像蚕豆，小的像绿豆，但每一颗都很光滑，摸上去像玉一样，温温润润的。珠子被火烤过，泛着淡黄色的光，那种黄不是金黄也不是土黄，是老象牙的那种黄，沉沉的、暖暖的，看着就很踏实。

    阿萝把珠子翻来覆去地看了好几遍，凑近鼻子闻了闻，有一股淡淡的焦糊味，是火烤过的味道。她用嘴唇蹭了蹭珠子，珠子是温的，带着萧寒怀里的体温。

    “好漂亮！”她的声音有点抖，眼眶红了，鼻尖也红了，嘴唇在微微发颤。“这是哥哥做的？”

    “嗯。”

    “什么时候做的？”

    “你睡着的时候。”

    阿萝咬着下嘴唇，不让眼泪掉下来。她想说谢谢，想说哥哥真好，想说很多话，但那些话堵在嗓子里，一个字都冒不出来，只是把珠子戴在手腕上，绕了三圈，多出来的那一截垂下来，坠着一颗最大的珠子，在她手腕上晃来晃去。

    萧寒看着那颗珠子在她细细的腕子上晃