的，亮得像沙漠里的狼眼，绿莹莹的，带着一种随时要扑上去咬人的狠劲。

    萧寒看着那只眼睛，心里忽然涌上一股说不清的滋味。他记得第一次见到火炼仙子的时候，她穿着一身红衣，长发及腰，手指一弹就是一团火球，笑起来眼睛弯弯的，像一弯新月。那时候她的皮肤白得像羊脂玉，整个人美得像一朵开在悬崖边的花。现在呢？红衣早就磨烂了，变成了一条一条的破布。长发剪短了，乱糟糟地堆在头顶。脸上的疤永远消不掉了，那只瞎了的眼睛永远睁不开了。她从一个能呼风唤雨的修士，变成了一个拿着一把石刀、会射箭的普通女人。

    但她的眼神变了。以前她的眼神是飘的，像天上的云，不知道要飘到哪里去。现在她的眼神是实的，像钉进木头里的钉子，拔都拔不出来。

    “想好了吗？”她又问了一遍。

    萧寒点了点头。“想好了。”

    “去集市？”

    “去集市。”

    “带多少人？”

    “三十个。多了没用，少了不够。”

    火炼仙子点点头，没有说话。她在心里数了一遍村子里的壮年男人，能打的、敢打的、不会临阵脱逃的，满打满算也就三十来个。再多一个，都是把老人和孩子推上火线。

    “我也去。”她说。

    “你不能去。村里需要你。”

    “马熊能去，铁骸能去，石虎都去了，凭什么我不能去？”

    萧寒沉默了一下。“你是女人。”

    火炼仙子笑了。那笑声不大，但很刺耳，像指甲刮在石板上。“女人？盟主，你看看我的手。”她把那捆箭夹在腋下，伸出两只手。月光下，那双手看得清清楚楚——十根手指粗得像树根，指节凸起，掌心全是老茧，指甲盖上裂着好几道口子，有的已经结痂，有的还在渗血。这不是女人的手，这是猎人的手，是战士的手，是杀过人的手。

    “我不是以前那个只会玩火的火炼仙子了。”她说，声音不大，但每个字都像钉子一样扎在地上，“我现在是一个拿着石刀、会射箭的女人。”

    萧寒转过身，看着她。月光下，她的那只独眼里有一种光，不是仇恨，不是愤怒，不是悲伤，而是一种比这些都更深、更沉、更重的东西。那是一个人在被命运按在地上反复摩擦之后，依然选择站起来、挺直腰杆、往前走的光。

    那种光，萧寒见过。在三十三天的战场上，在那些明知必死却依然冲锋的士兵眼睛里。在万界烘炉的熔炉边，在那些把自己烧成灰也要照亮别人的普通人眼睛里。

    他无法拒绝那种光。

    “好。你也去。”

    马熊从集市回来后的第三天夜里，萧寒带着三十个人出发了。

    三十个人，三十把石刀，三十张弓，三百支毒箭。石刀是用黑曜石打制的，刀刃薄得像纸，锋利到可以刮掉手臂上的汗毛，但只要角度不对，轻轻一碰就会碎。弓是用红柳枝和沙狼的筋做成的，弓弦绷得很紧，拉满需要很大的力气，射出去的箭能穿透两层牛皮。毒箭上涂的毒膏是从巨蜥的毒腺里熬出来的，一小指甲盖就能毒死一头骆驼，中箭的人会在几个呼吸之间浑身抽搐、口吐白沫、眼睛翻白、死得比被刀砍还快。

    每个人只带了三天的干粮——一小把黍子，几块风干的肉干。黍子是用布包着的，贴身塞在怀里，怕被风吹走。肉干是骆驼肉，切得像手指头那么粗，晒得硬邦邦的，咬一口像咬石头，要在嘴里含半天才能咽下去。

    多出来的粮食，都省给了村里的人。

    出发前，萧寒在村子中间的空地上召集了所有人。他没有说什么慷慨激昂的话，只是拄着骨杖站在那里，用那只独眼一个一个地看过去。马熊站在最前面，脖子上挂着那把豁了口的大刀，胸口裸露的皮肤上纹着一只沙狼的头，獠牙外露，栩栩如生。他的嘴唇上有一道旧伤疤，从左嘴角一直裂到下巴，那是几年前和沙匪搏斗时留下的，缝了十几针，缝得歪歪扭扭，像一条蜈蚣趴在脸上。他的眼睛不大，但很亮，亮得像两团火。

    马熊身后是牛大柱，一个沉默寡言的汉子，三十出头，比萧寒还高半个头，肩膀宽得像一扇门板。他的石刀最大，足足有两尺长，刀背上被他磨出了一道道凹槽，据说是为了让血流得更快。他不爱说话，但每次打架都是第一个冲上去的。有一次萧寒问他：“你不怕死？”他想了很久，憋出一句：“怕。但更怕饿死。”

    牛大柱旁边是栓子，一个十八九岁的小伙子，瘦得像一根竹竿，胳膊细得跟柴火棍似的，但拉弓射箭的本事是全村最好的。他能在风沙天里射中五十步外的一只沙鼠，能把箭从人的肋骨缝隙里穿过去，不碰到骨头。他平时嘻嘻哈哈的，像个长不大的孩子，但萧寒注意到，他在出发前把自己的弓弦换了新的，又把每一支箭的箭镞都重新磨了一遍，磨完还放在舌尖上试了试锋利度——这是一个老手才会做的事。

    再往后，是二十六个同样面色黝黑、衣衫褴褛、骨瘦如柴但眼