了似的。东边的抽了，西边的也抽了；南边的抽了，北边的也抽了。三百亩黍子，像一片绿色的海洋，风一吹，穗子随风摇摆，沙沙沙沙地响，像无数人在低声说话。

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    阿萝蹲在地头，双手托着下巴，眼睛一眨不眨地看着那些青色的穗子。她的眼睛很亮，亮得像沙漠里最亮的那颗星星。她看着穗子一天一天地饱满，一天一天地变黄，心里像装了一只小兔子，扑通扑通地跳。

    “哥哥，抽穗了。”她说。声音不大，但里面装满了东西，装满了说不出来的欢喜。

    萧寒站在她身边，拄着骨杖，目光从近处的穗子一直看到远处的穗子，从东边一直看到西边。风吹过来，把他的头发吹乱了，把他的衣角吹起来，他的眼睛眯了眯，但嘴角的线条是放松的，是那种很少见的、几乎称得上柔和的表情。

    “今年能收多少？”阿萝仰头问他。

    萧寒没有马上回答。他在心里默默地算——三百亩，一亩按最低的算，一百五十斤，就是四万五千斤。如果风调雨顺，苗不死，虫不咬，鸟不啄，天不旱，能到两百斤一亩，那就是六万斤。他想了想，取了一个折中的数。“风调雨顺的话，能收五万斤。”

    “五万斤！”阿萝的眼睛瞪得溜圆，嘴巴张开，半天合不拢。她伸出两只手，把十个手指头全都张开，数了数，又数了数，然后猛地站起来，差点摔了个跟头。“五万斤！那咱们能吃饱了！天天吃三顿！顿顿吃干的！”

    “能吃饱。”萧寒说，声音里带着一种沉稳的、不容置疑的力量，“还能存下很多。”

    “存下来干啥？”阿萝歪着脑袋。

    萧寒的目光越过黍子地，落在更远的地方，落在沙漠的尽头。那里什么都没有，只有灰黄色的天际线和漫无边际的沙丘。但他看到的不是沙丘，他看到的是明年的地，后年的地，大后年的地。他看到黍子从三百亩变成一千亩，从一千亩变成一万亩，一层一层地往外扩，一圈一圈地往外推，直到整个沙漠都变成黍子地，直到这片吞噬了无数人的沙海，第一次向人低头。

    “存下来，明年种更多的地。后年种一千亩。大后年种一万亩。种到整个沙漠都变成黍子地。”他说得很平，就像在说今天地里的苗又长了半寸。但他的眼睛里有一种东西，阿萝见过的那种东西——不是希望，不是盼望，比希望更硬，比盼望更沉，是一块铁，是一根骨头，是敲不碎砸不烂的东西。

    阿萝看着他的眼睛，忽然觉得鼻子酸酸的。她不知道为什么会酸，但她笑了。她站起来，面向那片一望无际的黍子地。风吹过来，穗子沙沙地响，像在唱歌。她也跟着唱起来，声音清清亮亮的，在风里飘得很远很远。

    “沙丘高，沙丘低，妈妈背我过沙地。风沙大，风沙急，妈妈护我不迷离。沙丘高，沙丘低，如今我种黍子地。黍子黄，黍子密，妈妈你看——这片地，是孩儿种下的……”

    她唱着唱着，眼泪终于掉了下来。但她在笑，眼泪挂在笑脸上，被阳光照得亮晶晶的。

    萧寒没有说话。他拄着骨杖，站在她身边，看着那片在风中摇曳的黍子地。风吹过穗子，吹过叶子，吹过他的脸，吹过阿萝的头发。他的右腿在疼，很疼，但他站着，没有动。

    黍子地在风里沙沙地响，像在对他们说——

    活着。