自己怀里。她摸出一块用油纸包着的黍子面饼，饼是出发前夜烙的，还带着一点灶火的焦香。她把饼递过去。

    男孩愣住了。他的眼睛瞪得很大，眼白上全是血丝。他伸出两只手接，捧住那块饼时，十个手指头都在抖。

    “快吃吧，”阿萝说，“凉的，但能垫肚子。”

    男孩把饼塞进嘴里，一口咬下去，腮帮子鼓得像塞了两颗核桃。他嚼了两下，咕咚一声吞了，眼泪啪嗒啪嗒掉在饼上。他一边哭一边吃，嘴里含混不清地嘟囔着什么，听不清，但那声音让阿萝的鼻子一酸。她别过脸去，快步追上了萧寒。

    街上最热闹的是街角的一个茶棚。棚子是用几根粗木桩支起来的，顶上搭着破苇席，风一吹就哗啦啦响。棚子里摆着三四张矮桌，桌上摆着粗瓷碗，碗里是暗褐色的茶汤，浮着几片老茶叶梗。几个穿绸衫的人坐在棚里，正端着茶碗慢悠悠地喝。绸衫是暗青色的，领口袖口绣着云纹，针脚细密，料子光滑得反光。他们的手指白净，指甲剪得圆润整齐，和街上那些灰头土脸的牙人站在一处，像一群乌鸦里混进了几只鸽子。牙人们弓着腰，脸上堆着讨好的笑，一会儿点头一会儿哈腰，嘴里不停说着“爷”“东家”“您放心”。

    阿萝偷偷看着那些穿绸衫的人，看了一会儿，她拉了拉萧寒的袖子。“哥哥，他们为什么穿得那么好？”

    萧寒停步。他侧过头，顺着阿萝的目光看去，看了两眼，面色平淡。“因为有钱。”

    “钱从哪来的？”阿萝又问。她的眉头皱着，小脸上的困惑很深，“咱们种地放羊，累死累活才攒下那几吊钱。他们坐在棚子里喝茶，钱就从天上掉下来了？”

    萧寒沉默了几息。他抬起右手，轻轻按在阿萝的头顶，手掌落下去时很轻，像一片叶子落在水面上。“从别人身上刮来的。”他说。

    阿萝的眉头皱得更紧了。她咬住下唇，看着那几个绸衫人，看着他们喝茶时翘起的二郎腿、说话时慢悠悠拖长的腔调、手指上那枚在日光下晃眼的金戒指。“刮别人的钱，”她的声音忽然拔高了一点，带着一股压不住的恼，“不害臊吗？”

    她这句话不轻不重，可那茶棚里一个牙人正好扭过头来，听到了。牙人愣了一下，看看阿萝，又看看那些绸衫人，脸色一下子变了，赶紧朝阿萝使眼色，又连连朝绸衫人赔笑。绸衫人中的一个抬起眼皮朝阿萝扫了一眼，那目光像在看一只蝼蚁，波澜不惊，毫无温度，然后便端起茶碗喝了一口，嘴角浮起一丝几乎看不见的弧度，像听到了一只虫子叫唤。

    萧寒拉住阿萝的手。“走吧。”他的声音低而稳，那只攥着阿萝的手微微用了力，拇指在她手背上轻轻按了按。

    他们在土门关歇了一夜。客栈是街尾的一家，门板缺了两块，用草席挡着。炕上铺着干草，草里跳着虱子。马熊把草翻了三遍才肯让阿萝坐上去，他的大巴掌在草堆里拍来拍去，拍得满屋都是灰尘。阿萝坐在炕角，抱着膝盖，眼睛望着窗户外头。窗外是土门关的夜，几盏纸灯笼挂在竿子上，火光昏黄，照不亮整条街。远处有狗在叫，一声长一声短，像在彼此说话。

    萧寒坐在门槛上，骨杖横放在膝头。他的脸半隐在暗处，只借着屋里的油灯看到半边的轮廓。他的下颌绷着，喉结微微滚动，不知道在想什么。阿萝从炕上溜下来，赤着脚走到他身后。“哥哥，你怎么不睡？”

    萧寒侧了侧头，没有回身。“在想事情。”

    “想什么？”阿萝蹲下来，两只手撑着下巴，歪着脑袋看他。

    “在想残剑说的那条路。”萧寒的声音像从一口深井里提上来的，又沉又凉，“一条通往上头的大路。走完了，就到那个吃人的地方了。”

    阿萝沉默了。她的下巴搁在手背上，眼皮垂下去，长睫毛在油灯光里投下一小片扇形的阴影。过了好一会儿，她才开口。“哥哥，我们要去救那些人吗？”

    “嗯。”

    “救得完吗？”

    这个问题像一颗石子投进深水里。萧寒没有立刻回答。他伸出右手，慢慢地把骨杖从膝上拿起来，拄着它站起身。他走到窗边，窗户缝里漏进来的夜风吹起他鬓角的灰发。他看着窗外那些零星的灯火，有的灯在亮，有的灯在暗，像一局永远下不完的棋。

    “救不完，”他终于说。他的声音很轻，轻得像是在跟自己说话，“也要救。能救一个是一个。”

    阿萝站起来，走到他旁边。她的个子只到他的肩膀，她把额头靠在他的胳膊上，闭上眼。她能感觉到他的胳膊在微微地抖，不知道是夜风太凉了，还是他心底有什么东西在颤。她没有问。她只是把那只小手伸过去，攥住了他垂在身侧的、那只完好的手的几根手指。

    窗外，土门关的风还在吹。纸灯笼里的火苗跳了跳，没有灭。远处那条狗又叫了两声，然后安静了。再远处，是沙漠，是戈壁，是荒原，是那座灰蛇一样的城墙，以及城墙之外，那片他们即将踏入的、不知深浅的大地。

    （第八卷《薪火燎