么可以这么镇定，为什么可以这么无动于衷。

    “你……为什么不害怕？”若澜松开了手，身体不自觉地向后退了半步，声音颤斗得厉害，“那上面有那么多人……你怎么能，怎么能象看电影一样看着它？”

    叶飞终于转过头。他的目光从那一团毁灭性的烟雾中收回，落在若澜苍白如纸的脸上。那一瞬间，若澜觉得他的眼神里藏着一种跨越了几个世纪的孤独，却唯独没有当下应有的温热。

    “澜澜，这不是电影。”叶飞的声音沉稳得令人发指，甚至没有一丝波澜，“这是时代的阵痛。逝者已逝，而我们所要做的是在这个混乱的时代洪流里抓住高点，生存下去。”

    他伸出手，想要象往常一样抚摸她的头发。

    若澜却下意识地躲开了。

    那是她第一次对他产生物理意义上的排斥。

    脚边那本英文版的莎士比亚被风掀得哗哗作响。灰色的尘埃复盖在那些精致的辞藻上，象是给古典的悲剧盖上了一层厚厚的裹尸布。若澜看着眼前的男人，突然觉得他变得无比陌生。

    这种陌生不是因为疏离，而是因为一种维度的跨越。

    在这个满城哀鸣的清晨，身边的恋人没有和她一起哭泣，反而象是站在云端，正冷冷地俯瞰着众生的复灭。这种镇定背后透露出的，是对未来的某种理所应当的默契。

    “叶飞，”若澜止住了眼泪，眼神里浮现出一种从未有过的审视与疏离，“在天津的时候，你就说过报应很快会来……你是不是，早就预感到了什么？”

    叶飞沉默一会儿，似乎在思考某种措辞：“只有神才可以预知未来，而我只是一个凡人。”

    他不想欺骗她，所以他说了一句模棱两可的话。因为对他来说，这本来就是历史。

    远处双子塔原址已在烟雾中消失，手心还残留着刚才握紧拳头时的馀温。他无法解释。在这个崩裂的时代，他可以给若澜全世界最好的保护，却唯独给不了她那种“一无所知”的平凡共情。

    这种寒意，象是一根细小却坚硬的刺，从此扎进了若澜的心里。每当深夜想起这个满天烟尘的清晨，她都会想起叶飞那个刀锋般的侧脸——那个不属于凡间的阴冷眼神。

    文明的琴键断了，但叶飞手里的指挥棒，才刚刚开始挥舞。

    那是一种带着悲泯的冷酷，也是一种带着疯狂的救赎。二〇〇一年的九月，纽约在哭泣，而叶飞在废墟上，种下了一颗即将长成参天大树的、名为“帝国”的种子。