叶飞低头把钳子放回工具箱里，唇边带了一点很淡的笑。

    “路上坏得多了，就会了。”

    “车也坏？”

    “车，炉子，帐篷，所有的东西。”他顿了顿，看着她，“还有人的骨头，什么都坏过。”

    李若澜看了他一眼，没接这句玩笑。

    叶飞也不再说。

    中午的时候，李若澜把他带回屋里。

    饭很简单，一碗土豆牛肉汤，两张青棵饼，还有昨夜剩下的一点咸菜。炉火重新烧旺，窗外雪光明亮，屋里比清晨暖了不少。

    叶飞坐在炉边喝汤。

    热汤入口，土豆煮得很软，牛肉不多，却切得很细。他这些年吃过太多路边随手对付的东西，也吃过藏民家里热情端来的酥油茶和糌粑，可这一顿饭不知为什么，竟让他吃得格外慢。

    李若澜坐在对面，看着他被烫了一下还不动声色的样子，眼底掠过一点很淡的笑。

    “车呢？”她忽然问。

    叶飞抬头。

    “你不是说一直开那辆车找我吗？”

    “还在外头。”他说，“前面路被雪堵了，进不来。过两天雪化一点，我让人去牵。”

    李若澜微微一怔。

    “牵？”

    叶飞也怔了一下，随即低声笑了。

    “这回不是车，是马。”

    李若澜也终于忍不住笑了一下。

    那笑容很短，很轻，却象屋外雪地上忽然滑过的一缕阳光，亮得叶飞心口微微一颤。

    他已经太久没有见她这样笑了。

    不是重逢时崩溃的眼泪，也不是昨夜炉火边带着苦意的淡笑，而是一种几乎没有防备的、从日常里自然浮出来的笑。

    那一瞬间，叶飞忽然觉得，自己这些年走过的那些路，好象真的在某个极细微的地方，有了回声。

    下午，李若澜继续上课。

    叶飞没有回屋休息，而是坐在操场边一张旧木凳上，帮校长修一只坏掉的旧手摇铃。孩子们课间又围过来，有人问他上海是什么样，有人问阿里有多远，有人问他的腿是不是被雪怪咬的。

    叶飞一本正经地说，不是雪怪，是自己开车太快，路神看不过去，踹了他一脚。

    几个孩子听得半信半疑。

    其中一个胆大的男孩问：“路神是什么？”

    叶飞想了想，说：“就是你走路不看路的时候，专门让你摔跤的神。”

    孩子们哄堂大笑。

    站在教室门口的李若澜也听见了。

    她本来正拿着作业本准备回办公室，脚步却不自觉停了下来。远远看去，叶飞坐在雪后的操场边，身上披着那件旧外套，腿边放着木棍，孩子们围成一圈，七嘴八舌地问他各种稀奇古怪的问题。远处的雪山被午后的阳光照得蓝白分明，操场上的脚印乱七八糟，却热闹得很。

    她忽然有些出神。

    这画面太陌生，又太自然。

    陌生的是，她从未想过有一天，叶飞会出现在这里，坐在她的学校门口，和这些山里的孩子说笑。

    自然的是，仿佛他本该这样坐在那里。仿佛这间学校、这片雪地、这些孩子和他之间，并没有想象中那么遥远的隔膜。

    她低下头，轻轻抿了抿唇。

    等她从最后一节课出来时，天色已经又开始往下沉。

    雪后的黄昏来得很早，山影慢慢压低，远处峰顶却还留着一点金色。李若澜走出教室，下意识先往操场边看了一眼。

    叶飞还在那里。

    他坐在那张旧木凳上，手里拿着已经修好的手摇铃，旁边几个孩子正围着他听故事。他不知说到了什么，那几个孩子忽然笑作一团，其中一个还弯腰捂着肚子，差点坐到雪地里。

    李若澜站在门口，忽然怔了一下。

    她发现自己刚才出来的第一件事，竟然不是看天色，不是找作业本，也不是想晚饭该怎么热，而是先去找他。

    这个念头象一枚很轻的小石子，落进心里，没有多大声响，却荡开了一圈极慢的涟漪。

    原来有些习惯，并不是五年就能真正改掉。

    她曾以为自己已经把一个人的名字压进了心底最深处，压到平日里连自己都看不见。可他才回来第二天，她的身体竟已经先于理智，重新学会在人群里查找他的身影。

    黄昏的风从操场上吹过来，带着雪后的冷意。

    叶飞象是察觉到了什么，抬起头，隔着半个操场看向她。

    四目相对。

    他没有走过来，也没有说什么，只远远看着她。

    李若澜也没有动。

    夕阳落在雪山上，将天地映成一种清冷而温柔的金色。孩子们的笑闹声渐渐远了些，风吹过屋檐，吹落一小撮积雪。

    那一瞬间，他们之间隔着操场